ELNEGROSALVAJE

Chaflameja

2012-01-22T19:46:00.003+01:00

Chaflameja[1]
Nada nuevo bajo el sol. El ser humano, desde la caída, es una criatura siempre propensa al vicio y la desmesura. La teología medieval, con Boecio a la cabeza, se encargó de argumentarlo con rigor. Los vicios del hombre son infinitos, lo sabemos, pero entre ellos, unos se perdonan mejor que otros. En algún momento de mi vida también yo he sido joven, he sido latin, he sido machango, he sido canario, he sido chaflameja. También mis amigos, casi sin excepción, han sido unos perfectos chaflamejas y no pasaba nada. Quedábamos para ir a la playa en una esquina cualquiera. Yo los esperaba media hora más tarde de lo acordado, una hora incluso, y ellos me esperaban a mí dos o tres horas más de lo acordado, y no había problema. Yo los esperaba pacientemente en la puerta de Babón, cuatro, cinco horas más de lo previsto, hasta que al fin llegaban y yo, bueno, qué iba a hacer, hacía un gesto señalando mi muñeca izquierda sin reloj, como diciendo “chacho, ya era hora”, nos saludábamos como si tal cosa y nos marchábamos a la playa sin más, a contemplar las olas subir y bajar y a hablar de boberías. Dulce pájaro de juventud. La juventud es elástica y elástica es la percepción del joven despreocupado que siente que tiene toda la vida por delante y, por lo tanto, todo se la sopla.
Pero pasan los años y uno se va haciendo mayor y pierde elasticidad, pierde flexibilidad, pierde tolerancia, pierde paciencia. Uno va queriendo que las cosas sean firmes. Uno va gustando cada vez más de cosas firmes y empieza a aborrecer de aquello vaporoso, aquello inestable, incierto, poco serio. Empieza a desesperar, poco a poco, que la distancia entre el dicho y el hecho sea demasiado grande, en los discursos de los demás y en los propios. Empieza a tostarle a uno la cabeza el buen rollito de mentirijilla, ese “chacho, a ver si quedamos” que nunca se concreta, la desidia, el abandono, el desaseo de las relaciones. Uno se embarca en cosas con ilusión, siente que hay proyectos que valen la pena, que merecen un esfuerzo, uno cuenta con los demás y piensa que por fin ha llegado la hora de hincarle el diente a la realidad, que es posible trabajar en una dirección, trabajar en equipo, en definitiva, uno piensa que es posible la revolución. Pero entonces…
Canarias es un latin place. Y esto, que tiene sus cosas buenas, es a la vez nefasto. Canarias es un latin place con perras, como Miami. Un latin place con infraestructuras. Yo amo la pachorra canaria, la considero buena, sana y sabia. La pachorra es buena para la contemplación, para el goce sensual, para el embeleso. Pero es nefasta para la revolución. Y a eso hemos de añadir que las circunstancias de la vida no admiten siempre la pachorra, por eso la pachorra, en contacto con el infortunio, degenera fácilmente en melancolía y de ahí en demencia y acaso en violencia. Pero siempre una violencia aleatoria, descontrolada, ciega, estúpida. La pachorra también puede degenerar en indolencia, desidia, pasotismo vulgar, irresponsabilidad. Y es ahí donde se cultiva el chaflameja que todos, en mayor o menor medida, llevamos dentro.
El chaflameja, con frecuencia, es un bobilín. Otras veces se hace el bobilín. Si uno no quiere perder las relaciones y mandar a todo el mundo al carajo, tiene que fingir que también es un poco bobilín, haciendo como que olvida todas las veces que le han pegado negra tras negra. Uno tiene que reír la gracia del chaflameja, que le dijo esto y luego hizo aquello, que quedó en tal sitio y nunca apareció, que se comprometió a tal cosa y pasó de todo. Oh, cosas de la gente… No queda entonces, para no acumular rencores casi universales, sino comportarse de la misma manera, aceptar el código chaflameja y si te he visto no me acuerdo, pero no pasa nada, todos amigos, todos contentos y felices en esta vida impotente. Es el principio de la noche de copas que se vuelve universal. De noche todos los gatos son pardos, de noche la gente es fascinante, de noche hombres y mujeres desbordan atractivo sexual, de noche salen planes interesantísimos y somos capaces de prometer el oro y el moro. El amanecer borrará todo rastro de realidad de cuanto se haya dicho o hecho: al fin y al cabo estábamos de copas, y en esos casos no cuenta.

[1] La voz chafalmeja (variante de expresión: chaflameja), del español general chafalmejas (de trafalmejas, influido por chafar) ‘pintor de corta habilidad, pintamonas’, se usa en las Islas Canarias en el sentido sustantivo de ‘persona poco formal e irresponsable’ y en el sentido adjetivo de ‘se dice de la persona poco formal e irresponsable’. Presenta, por tanto, bastante similitud semántica con términos valorativos del español general como insensato, imprudente, tarambana, botarate, etc. Por derivación, ha desarrollado las formas chafalmejada ‘hecho propio de un chafalmeja’ y chafalmejería ‘ídem’.

el origen

2011-11-22T13:50:00.004+01:00

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“El negro salvaje y bárbaro es capaz de todas las estupideces y desgraciadamente, Dios sabe el porqué, parece estar condenado en su país de origen a la salvajería y a la barbarie para siempre. Con tres semanas de trabajo tiene para garantizar su provisión de arroz, maíz, etc. Si trabajara seis meses, haría de su patria un paraíso. Pero cualquier idea de progreso y de moral no le permite darse cuenta del valor incalculable, del infinito poder del trabajo y sus leyes son sus pasiones brutales, sus apetencias feroces, los caprichos de su imaginación perturbada. El indígena vive al día, a la aventura, indiferente al mañana. Su gusto poco delicado le permite adaptarse a lo que le ofrece el azar.”

A. DUBARRY. Viaje a Dahomey, 1879.

Demokratie ist lustig

2011-11-05T14:30:00.005+01:00

El 20 N se acerca y, como siempre en esas fechas entrañables en que se celebra la fiesta de la democracia, la atmósfera se va saturando con las miasmas de la mentira electoralista. Llega Mariano, dicen que por la puerta grande, con su paquete de medidas para que “comience el cambio”. Pero el cambio hace tiempo que ha comenzado y no tiene nada que ver con las medidas que traen Mariano y los suyos. Al fin y al cabo, las medidas de Mariano ya sabemos cuáles van a ser: dar facilidades a los ricos para que se hagan más ricos, desmontar la educación y la sanidad públicas gradualmente, privatizar esto o lo otro, mimar a los bancos para que sigan jodiendo al personal… Eso no es ningún cambio. Eso es más de lo mismo, pero con otra careta, o quizás ya sin careta, políticas fachas sin complejos, aprovechando la coyuntura. Da igual, Mariano sabe bien que la crisis esta no la arregla nadie, y menos él.
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Ayer vi al siniestro Rubalcaba enfrentado al micrófono de Thais Villa en El Intermedio de la Sexta, y fijándome en sus gestos y palabras detenidamente llegué a varios convencimientos, a saber: 1) Rubalcaba se mete cocaína por la chopa padentro. 2) Rubalcaba está acabado antes de empezar y lo sabe perfectamente, pero juega a salvar al PSOE de la merecida debacle en la que está a punto de precipitarse. 3) Por nada del mundo querría yo que Rubalcaba fuera presidente del Estado. El entrevistado dio una impresión patética de sí mismo, tratando de dar una imagen cercana de tío enrollado del PSOE, hablando de su familia y tal, con esa cara de careta que se le va quedando a los políticos, con esa sonrisa de muñeco de cera, con esos ojos pequeños y huidizos de cerdo roedor, tras los cuáles sólo hay cálculo. Porque este elemento que tiene la desvergüenza de presentarse como “la alternativa” lleva ahí toda la vida, desde la época de Felipe, y por ello mismo sólo representa lo peor de la política de siempre. Lo único que podemos hacer ante una opción así es tirar de la cisterna y bajar la tapa.
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Y ya que estamos, podemos decir unas palabras acerca de la programación nocturna de la Sexta en sus versiones uno dos y tres. Parece innegable que desde el principio esta cadena ha querido hacerse con el nicho de mercado de los televidentes que simpatizan con la izquierda o que creen hacerlo. Sin embargo la fórmula televisiva combina los contenidos progres con un formato americanoide cuajado de publicidad. Publicidad bastante agresiva, por cierto, de coches, de perfúmenes, de mierdas variadas. Es una cosa rara. No es que el follonero me parezca lo más y lo mejor en periodismo crítico, pero al menos hace su showbusiness de una manera que no ofende a la inteligencia. Por desgracia no podemos decir siempre lo mismo del programa de Wyoming. Aun sin ser asiduo, confieso que a veces consigue hacerme reír, sobre todo si me encuentro viendo la tele en estado de embriaguez. Pero otras veces la permanente deriva hacia la bobería llana de sus chistes le da al programa una fofez difícilmente soportable. Anoche, para más inri, tocaron el asunto del independentismo canario defendido por El Día, el periódico chicharrero de Pepito, adalid de la causa de la independencia de Canarias y del cambio de nombre de ciertas islas. Es un desastre que da vergüenza ajena. Todo. El periódico de Pepito es un desastre, el programa de Wyoming también, y el independentismo, por desgracia, ya no es lo que era.
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Dicen que se acabó la ETA. Tema delicado. Yo crecí en un hogar donde me decían que ETA era buena y España era mala. Del mismo modo, en mi casa, Gadafi era bueno, la OTAN, mala. Los rusos eran los buenos, los americanos, los malos, etc. Esta inversión de valores nietzscheana es la causante de que por largos periodos de mi vida haya padecido accesos de profunda melancolía, entre otras dolencias menos elegantes. Recuerdo cierta vez que un médico traumatólogo, al ver una radiografía de mis cervicales, me preguntó por qué tenía que ir yo siempre a contracorriente, por qué no podía hacer como todo el mundo, por qué tenía que enfrentarme con la realidad y con el modo común de hacer las cosas. Creo que la visión de mis cervicales retorcidas, aquejadas de pinzamientos y hernias de todo tipo, le hicieron pensar al buen doctor en una persona aficionada a lanzarse de cabeza contra los más indestructibles muros de la patria mía, ejercicio nefasto para las cervicales en cualquier caso. Sea como sea, confieso haber sentido simpatía hacia ETA durante mucho tiempo. Y hoy sigo simpatizando con la izquierda abertzale y no considero que eso sea incompatible con que tenga relaciones también con un par de guardias civiles y con algún que otro militar a quienes no deseo ningún mal. Cuestión de grados, supongo. Hoy se habla de las víctimas y las víctimas exigen que no se negocie con la banda y esto y lo otro. Se contabilizan las víctimas en ochocientas y pico. Se habla de cincuenta años de crímenes. La condena es unánime. Yo mismo, cuando repaso el historial de ETA, sus víctimas civiles y la brutalidad de muchas acciones, sólo puedo sentir miedo y rechazo. Sin embargo, hay tardes en las que me descubro a mí mismo canturreando por mi casa: “voló, voló, Carrero voló…”
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Llega el 20 N, aniversario de la muerte del Caudillo, fecha de cambio de look del gobierno. Dejan colgado el traje de progres que ya les queda demasiado grande y se visten de fachas, que parece que pega más con los colores grises del otoño. A la muerte del Caudillo, aquel otoño caliente hace miles de años, era el atuendo facha el que quedaba irremediablemente demodé y todos los adolfosuárez de la época se apresuraban a vestirse de progres o al menos de yeyés. La consigna era “moderno pero español”, un equilibrio de conceptos casi imposible. Europa quería modernizaje, USA quería modernizaje y la patronal lo vio claro: tocaba modernizaje. La derecha se vestía de izquierda. Hoy es el ciclo contrario. Pero el gobierno es esencialmente el mismo. Y ya no es ni moderno ni español sino transnacional y atemporal. Y para nosotros hablar de política va siendo como hablar de fútbol, algo apasionante, pero que dejamos para los ratos libres. Mientras tengas trabajo, puedas ir a la playa, tomarte tus botellines y puedas seguir permitiéndote tus caprichitos, no te movilizarás.
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En Grecia iban a someter a referéndum la ayuda europea, en un giro sorprendente para “la troika”, que es como ciertos medios llaman al eje París-Berlín (“la troika”, “el eje”; la verdad es que los periodistas no se han mostrado muy imaginativos en los últimos tiempos). “Pánico en las bolsas”, titulaba El País, ese gran referente de la izquierda española. Al margen de cómo se vaya a resolver la crisis griega, es muy interesante este momento europeo en el que las autoridades sanitarias advierten al primer ministro griego que consultar al pueblo es una cosa que no debe hacerse por nada del mundo, porque nos enseña de una manera clara algo que por otra parte ya debería ser evidente, esto es, la identidad autoritaria y derechosa de la Unión Europea como perro de la banca internacional. Es muy triste el retroceso de la izquierda europea (dentro de la cual por pena podemos incluir todavía a una parte de los que se sienten socialdemócratas) en las instituciones de ese proyecto de macroestado fallido que es ahora Europa.¿Exagero? Europa todavía es el mejor lugar del mundo para vivir. Pero pronto dejará de serlo. El déficit democrático de las instituciones europeas, muy alejadas de la realidad de los pueblos, minan el proyecto en su base. Por otra parte, la decontrucción a la que las derechas someten la idea de “Estado del Bienestar”, va teniendo consecuencias en la vida real, mientras cala el mensaje de que la sanidad o la educación universales, públicas, gratuitas y de calidad, son utopías irrealizables que sólo producen servicios ineficaces y, sobre todo, costosísimos en términos económicos, de modo que la estrategia de fondo es dejarlos caer por su propio peso, recortando poco a poco unos presupuestos que sólo deberían crecer si realmente quisieran atender las necesidades de la población.
En cualquier caso, lo de Grecia, "cuna de la democracia" como decía el otro día Cayo Lara, parecía una esperanza. Qué pena que,como siempre, hayan sido más fuertes "los mercados".

El PSOE y el SAHARA, quién te ha visto y quién te ve

2011-10-31T14:18:00.000+01:00

Marinaleda

2011-10-19T21:55:00.002+02:00

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Julian Assange y Slavoj Zizek

2011-09-22T16:01:00.000+02:00

pensamiento subnormal

2011-09-20T16:09:00.004+02:00

Bueno. Aquí estamos, recalando otra vez por el archipiélago veneno que dijera Salvador Sagaseta. La marea nos trajo de vuelta como cachos de alquitrán a la arena, después de tanto tiempo. Diez años sin vivir la cotidianeidad de esta ciudad. No sé cómo veo el panorama. La visión siempre está condicionada por el estado de ánimo, y el ánimo tiende a lo sombrío últimamente.

Quizás lo más desolador sea constatar cómo la gente más lerda e incompetente ocupa y disfruta de los puestos de mayor responsabilidad, los trabajos buenos, los puestos bien remunerados aquí, como en tantos otros lugares, con las honrosas excepciones que confirman la regla. Pero aquí le duele a uno más, porque uno es de aquí, y no de otros lugares, y aquí uno conoce y sabe. Otra gente, en cambio, gente preparada, gente honesta con amor por su profesión y ganas de trabajar, esa gente se come los mocos y no piensa más que en escapar a otra parte, como siempre ha sucedido en la historia de esta tierra.

"He visto las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, muriendo de hambre, histéricas y desnudas". Esto es el Aullido de Allen Ginsberg en 1956. "Arrastrándose al amanecer por las calles de los negros en busca de un pico furioso". Dicen que ahora el consumo de heroína ha vuelto a aumentar. Enciendo el televisor y la cosa es como para suicidarse. En cambio, un amigo me aseguraba ayer que la 2 de TVE acaba de estrenar un programa sobre filosofía que no está mal y que se ha empezado a emitir los domingos por la noche. El primer programa estuvo dedicado al filósofo best seller Jose Antonio Marina. Los progres queman las naves con algunos programillas pasables antes de la debacle. Bueno, pienso, ya se encargará el PP de eliminarlo de la parrilla televisiva cuando llegue al poder, eso seguro. Pero no hace falta que llegue el PP: esta mañana, mientras hojeo el periódico local La Provincia, diario de excepcional calidad, me encuentro con una crítica televisiva firmada por un señor X que pone dicho programa a parir con el argumento, ya clásico, de que la filosofía es una cosa aburrida. Lo peor es que el escribano, que firma sin pudor como Antonio Rico y que al parecer publica sus cosas en el grupo Editorial Prensa Ibérica (http://www.antoniorico.es/) pretende resultar graciosillo con su tono y sus ideas, que si no fueran tan rotundamente mongoloides serían casi fascistas. En la inercia de darle a todo con el palo fláccido de su crítica, que para eso seguramente le pagan, este señor sale a la caza del único programa de filosofía de todo el espectro televisivo. El único en muchos años. Bravo. ¿Cómo consiguió este tipo su trabajo? ¿A quiénes pertenecían los anos que tuvo que lamer? ¿Con qué criterio fue contratado, habiendo tanta gente bien preparada que no tiene dónde caerse muerta hoy día? Preguntas de difícil respuesta.

Sea como sea, nos vamos haciendo mayores y comprendemos algunas cosas que ya sabíamos y otras que no sabíamos y nos vamos llenando de rabia y resentimiento, emociones que a la larga nos harán personas peores y más imbéciles. Cuando seamos lo bastante imbéciles, acomplejados y resentidos, una mano amiga nos enchufará en algún trabajo importante y bien pagado y se perpetuará así el ciclo de la infamia. Si la cosa no explota antes.

Ahora sí

2011-05-23T19:37:00.002+02:00

Aquí los tenemos. Son los nuevos dueños absolutos del Ayuntamiento de Las Palmas. También ganaron en Santa Cruz. También han ganado en el Cabildo de Gran Canaria y en el Parlamento, aunque en esas instancias ahora empieza el juego de concupiscencias de los pactos. Han ganado en toda España, por mamansa. A partir de ahora entramos en un nuevo ciclo de auge de la derecha. Las cosas van de mal en peor y el hundimiento de la escasa conciencia política de las masas augura un periodo tenebroso. Es la otra cara de la moneda después de las acampadas. ¿Cuanto peor mejor? En realidad, la experiencia nos dice que cuanto peor, peor.

¿Qué podemos esperar de estas gentes que ahora gobernarán? ¿Recortes sociales más contundentes? ¿Co-pago de la Sanidad? ¿Políticas xenófobas? ¿Abandono del gasto en Educación Pública? Todo eso y más podemos esperar de esta gente sin complejos. De aquí en adelante, respirar se va a volver un poco más difícil. Jipis, vagos y maricones, corran a esconderse si no quieren garrote.

Viva España.

DEMOCRACIA REAL

2011-05-20T23:06:00.000+02:00

MANIFIESTO APROBADO DE PROPUESTAS PUERTA DEL SOL
democraciarealya
de Jesús Eguía Armenteros, el jueves, 19 de mayo de 2011 a las 13:03

Para todos aquellos desinformados por nuestros mágicos medios mediáticos, aquí os pego directamente las reivindicaciones mantenidas desde la primera Asamblea de la Puerta del Sol de 3000 personas el día 16 de mayo hasta la actualidad. Como veréis las elecciones autonómicas no son el objetivo ni de lejos. Por favor, pasad esto a todo aquel propenso a ver TVE, T5, A3 y demás.

Propuestas

Estas son algunas de las medidas que, en cuanto ciudadanos, consideramos esenciales para la regeneración de nuestro sistema político y económico. ¡Opina sobre las mismas y propón las tuyas en el foro!

1. ELIMINACIÓN DE LOS PRIVILEGIOS DE LA CLASE POLÍTICA:

Control estricto del absentismo de los cargos electos en sus respectivos puestos. Sanciones específicas por dejación de funciones.
Supresión de los privilegios en el pago de impuestos, los años de cotización y el monto de las pensiones. Equiparación del salario de los representantes electos al salario medio español más las dietas necesarias indispensables para el ejercicio de sus funciones.
Eliminación de la inmunidad asociada al cargo. Imprescriptibilidad de los delitos de corrupción.
Publicación obligatoria del patrimonio de todos los cargos públicos.
Reducción de los cargos de libre designación.

2. CONTRA EL DESEMPLEO:

Reparto del trabajo fomentando las reducciones de jornada y la conciliación laboral hasta acabar con el desempleo estructural (es decir, hasta que el desempleo descienda por debajo del 5%).
Jubilación a los 65 y ningún aumento de la edad de jubilación hasta acabar con el desempleo juvenil.
Bonificaciones para aquellas empresas con menos de un 10% de contratación temporal.
Seguridad en el empleo: imposibilidad de despidos colectivos o por causas objetivas en las grandes empresas mientras haya beneficios, fiscalización a las grandes empresas para asegurar que no cubren con trabajadores temporales empleos que podrían ser fijos.
Restablecimiento del subsidio de 426€ para todos los parados de larga duración.

3. DERECHO A LA VIVIENDA:

Expropiación por el Estado de las viviendas construidas en stock que no se han vendido para colocarlas en el mercado en régimen de alquiler protegido.
Ayudas al alquiler para jóvenes y todas aquellas personas de bajos recursos.
Que se permita la dación en pago de las viviendas para cancelar las hipotecas.

4. SERVICIOS PÚBLICOS DE CALIDAD:

Supresión de gastos inútiles en las Administraciones Públicas y establecimiento de un control independiente de presupuestos y gastos.
Contratación de personal sanitario hasta acabar con las listas de espera.
Contratación de profesorado para garantizar la ratio de alumnos por aula, los grupos de desdoble y los grupos de apoyo.
Reducción del coste de matrícula en toda la educación universitaria, equiparando el precio de los posgrados al de los grados.
Financiación pública de la investigación para garantizar su independencia.
Transporte público barato, de calidad y ecológicamente sostenible: restablecimiento de los trenes que se están sustituyendo por el AVE con los precios originarios, abaratamiento de los abonos de transporte, restricción del tráfico rodado privado en el centro de las ciudades, construcción de carriles bici.
Recursos sociales locales: aplicación efectiva de la Ley de Dependencia, redes de cuidadores locales municipales, servicios locales de mediación y tutelaje.

5. CONTROL DE LAS ENTIDADES BANCARIAS:

Prohibición de cualquier tipo de rescate o inyección de capital a entidades bancarias: aquellas entidades en dificultades deben quebrar o ser nacionalizadas para constituir una banca pública bajo control social.
Elevación de los impuestos a la banca de manera directamente proporcional al gasto social ocasionado por la crisis generada por su mala gestión.
Devolución a las arcas públicas por parte de los bancos de todo capital público aportado.
Prohibición de inversión de bancos españoles en paraísos fiscales.
Regulación de sanciones a los movimientos especulativos y a la mala praxis bancaria.

6. FISCALIDAD:

Aumento del tipo impositivo a las grandes fortunas y entidades bancarias.
Eliminación de las SICAV.
Recuperación del Impuesto sobre el Patrimonio.
Control real y efectivo del fraude fiscal y de la fuga de capitales a paraísos fiscales.
Promoción a nivel internacional de la adopción de una tasa a las transacciones internacionales (tasa Tobin).

7. LIBERTADES CIUDADANAS Y DEMOCRACIA PARTICIPATIVA:

No al control de internet. Abolición de la Ley Sinde.
Protección de la libertad de información y del periodismo de investigación.
Referéndums obligatorios y vinculantes para las cuestiones de gran calado que modifican las condiciones de vida de los ciudadanos.
Referéndums obligatorios para toda introducción de medidas dictadas desde la Unión Europea.
Modificación de la Ley Electoral para garantizar un sistema auténticamente representativo y proporcional que no discrimine a ninguna fuerza política ni voluntad social, donde el voto en blanco y el voto nulo también tengan su representación en el legislativo.
Independencia del Poder Judicial: reforma de la figura del Ministerio Fiscal para garantizar su independencia, no al nombramiento de miembros del Tribunal Constitucional y del Consejo General del Poder Judicial por parte del Poder Ejecutivo.
Establecimiento de mecanismos efectivos que garanticen la democracia interna en los partidos políticos.

8. REDUCCIÓN DEL GASTO MILITAR

http://tomalaplaza.net/

www.democraciarealya.es

http://twitter.com/#!/search?q=%23spanishrevolution

22 de mayo

2011-05-16T17:39:00.002+02:00

Se acercan inexorablemente las elecciones municipales y la derecha ondea su banderola con el símbolo de la gaviota, segura de una victoria contundente. La crisis le ha pasado factura al papahuevo de ZP y las encuestas vaticinan un resurgir de la derechona, que se pone una careta de progreso y modernidad y lanza a sus huestes renovadas a la conquista de cabildos y consistorios, como antaño don Pelayo, a Dios rogando y con el mazo dando. Nos hablan de empleo, de activar la economía, del fracaso del PSOE, etc. No ofrecen ninguna alternativa a las políticas derechistas que ha estado llevando a cabo el partido de ZP, sino que balbucean vagas promesas con un lenguaje vacío. Sin embargo, no hay que confundirse: con seguridad el PP tiene su estrategia bien definida y planificada, sólo que no se atreve a manifestarla públicamente, porque de hacerlo no ganaría estas elecciones ni de coña.
Hay quien afirma que PP y PSOE son dos caras de una misma moneda. Esta afirmación es básicamente cierta. No obstante existen algunos matices que diferencian claramente uno y otro proyecto político y que merecen señalarse. En primer lugar, las señas de identidad de cada uno de los partidos son muy distintas si nos atenemos al origen de ambas formaciones: un partido procede directamente del franquismo (y nunca ha renunciado a esa herencia) y el otro de la oposición a la dictadura. Por otra parte, aunque ambos partidos compartan el credo liberal de la globalización, los tiempos de ejecución de los planes del capitalismo global difieren notablemente en uno u otro caso: lo que el PSOE pueda privatizar en diez o quince años, el PP te lo privatiza en una sola legislatura. El PP es un partido de gente de acción, gente con espíritu empresarial, gente muy bruta que no se anda con mariconadas. Yo he oído directamente al actual candidato a la concejalía de empleo del ayuntamiento de Las Palmas decir (en privado, claro) que la Seguridad Social es comparable a un parque de atracciones en la medida en que ambos reciban subvenciones públicas. Un hombre pragmático, este, qué duda cabe. Un hombre que sabe de números, que ve la vida en números. Para expresarlo claramente, el PP vendría a ser el brazo ejecutor de políticas de inspiración yanqui en España. Ya sabemos lo que eso significa. Mientras que el PSOE, por su parte, partido decadente donde los haya, todavía soñaría con la “tercera vía” de Tony Blair, el “capitalismo de rostro humano” y quimeras de ese estilo. Los dos te dan por el culo sin tu consentimiento, pero al menos el PSOE usa vaselina.
Yo creí en algún momento que JFLA podría ser la esperanza política para Canarias. Su discurso era bastante radical, denunciaba el contubernio político-empresarial en las Islas y la corrupción generalizada, hablaba de cambiar los usos y costumbres políticos, hablaba de hacer “una política bella”. Eran los buenos tiempos de ZP. Después entendí que JFLA era otro chaflameja más, cuyo asesor de campaña copiaba el programa político de un partido pequeño y que babeaba y aplaudía entusiasmado, in situ desde Washington D.C. la llegada del emperador Obama a la Casa Blanca, llegando a usar posteriormente la lamentable consigna yesuiquén para su candidatura a las elecciones europeas, tal y como hizo posteriormente la candidata del PP a la Generalitat catalana, la jocicúa aquella fascista, Camacho. Por su parte, la derecha esparcía rumores de que JFLA era amante de ZP.
Unas palabras acerca de ZP: a pesar de los pesares, a pesar del desprecio que me merece un partidejo como el PSOE, un partido lleno de oportunistas que de izquierdas no tiene sino el nombre, he de reconocer que el actual Presidente del Gobierno español nunca me ha caído del todo mal. En estos siete años hemos observado algunos gestos de buena voluntad y de valentía por su parte: el más destacable, sin duda, la retirada española de Irak. Ese acto (que por otra parte no hacía sino traducir la voluntad explícita de la sociedad civil) le ganó la simpatía de todo el mundo progresista. Pero de eso hace ya mucho tiempo, y es fácil ser progre en tiempos de bonanza económica. ZP viene de una familia de comunistas, y algo de eso le debe de haber quedado al hombre. Sin embargo, dentro de una máquina política como el PSOE, perfectamente encajada en el aparato del imperialismo global y la OTAN, cualquier veleidad izquierdosa resulta meramente ornamental.
El PP y el PSOE son ambos partidos neoliberales (pero el PP más). El PP y el PSOE son ambos partidos plagados de corruptos (pero el PP más) y ambos llevarán a los trabajadores a la pobreza (pero el PP antes).
También están los partidos que se dicen nacionalistas, por supuesto. Por lo general suelen ser de derechas, como el PNV y CIU. En Canarias constituyen el signo vacío: tanto pueden pactar con PP como con PSOE, según les convenga. A falta de proyecto propio, llevan a cabo por lo general políticas de derecha liberal, agravadas por la insultante ignorancia e incompetencia de sus integrantes. Nos referimos básicamente a CC, partidejo nefasto, tercero en número de votantes las últimas elecciones, que ha gobernado el Archipiélago durante los últimos cuatro años en alianza con el PP y que en los últimos tiempos está gobernando en minoría, como si quisieran hacerse desmarcar del PP, por lo que pudiera pasar. Después hay pequeños partidos insulares liderados por caciques y mafiosillos locales que suelen integrarse en el proyecto del partido mayor. Por otro lado está NC, a la cual los sondeos auguran una importante subida este 22 de mayo. Escindida de CC, está integrada, entre otros, por antiguos militantes de la difunta ICAN cuyo nombre no está todavía totalmente manchado por la infamia, aunque los lidera un oscuro personaje, veterano de la política regional, llamado Dr. Tren que según las malas lenguas es un putero.
Personalmente siento una gran simpatía hacia el PCPC de Carmelo. Aunque se les tacha de dogmáticos y de toscos, consiguen mantenerse siempre a flote y no hacen concesiones electoralistas. Quizás ellos son la mejor opción, al menos en Las Palmas. No sé cómo será en el resto del Archipiélago. Se supone que todos deberíamos votar por los partidos de la izquierda radical. Se supone que ellos constituyen la alternativa a toda esta mafia. Sin embargo la gente no les vota. ¿Por qué? Varias pueden ser las causas. Que muchos de los partidos y movimientos de izquierda están plagados de subnormales es una verdad como un puño, una verdad que causa desazón a todas las personas que deseamos una democracia radical: así, comprobamos aterrados la cantidad de personajes nefastos que llenan las listas de esos infinitos partidillos y que quizás buscan promocionarse, lucirse o acaso ligar a través de un discurso izquierdoso prefabricado que muchas veces parece camuflar la ausencia de un verdadero sentido ético. Entre un subnormal de izquierdas y uno de derechas no se sabe qué es mejor. Los partidos de derechas también están llenos de subnormales, esto se sobreentiende, aunque en mi opinión lo que más abunda en ellos son los psicópatas y los sociópatas. Hay muchas personas inteligentes y malvadas en los grupos de derecha, entre los neoliberales y los españolistas: muchos tarados con ganas de acción. Debemos temerles, de eso no hay duda, y habría que impedir que salieran elegidos, impedirlo a toda costa y a cualquier precio. Pero entonces, ¿hay que votarle al PSOE? Ese fue el eje de la campaña electoral de los de ZP en Cataluña durante las últimas generales: enormes carteles con fondo rojo, contornos humanos en sombra a lo largo de las carreteras, siniestros, y un mensaje: “Si tú no vas, ELLOS VUELVEN”. Apelar al miedo a la derecha como línea maestra de la campaña. Les dio resultado. Las gentes que viven en el Estado Español son mayoritariamente de izquierdas, esto lo saben bien los fachas. Es la abstención lo que da la victoria a la derecha. Pero ¿qué votar entonces? Es un callejón sin salida.

Está claro que todas las opciones electorales con posibilidades de sacar algo son una basura y que los partidos que se dicen progres no harán nada por cambiar la actual situación. Pero el PP siempre será peor. Los ineptos del PSOE harán mal las cosas y su falta de visión y de proyecto provocará que todo se quede más o menos como está. Hay quien encuentra esto insoportable. Sin embargo no debemos perder los papeles: no cabe duda de que mejor que se quede todo como está, a que la derecha coja el macho y empiece a hacer de las suyas. Cuando gobierna la derecha, se nota.

Es por todo esto que ante la próxima cita del domingo, cuando queda menos de una semana para decidir a quiénes vamos a tener gobernando durante los próximos cuatro años, no puedo sino suplicar públicamente:

Señoras y señores, por favor,

¡CUALQUIER COSA, PERO QUE NO SALGA EL PP!

El moro malo

2011-05-03T20:00:00.003+02:00

Dicen que Bin Laden ha muerto. Que por fin han matado al moro malo. No enseñan imágenes. Dicen que han tirado el cadáver al mar, con un peso, para que no flote. Tropas especiales del ejército de USA han entrado a sangre y fuego en su chalecito de las afueras de Islamabad y lo han finiquitado. Dicen que también le han clavado una estaca en el corazón, por si las moscas. Dicen que, además, le han hecho un ritual islámico desde un portaaviones antes de lanzarlo al mar, para que no se diga que los yanquis son desconsiderados hacia las distintas tradiciones religiosas. Todo un detalle. Dicen que la foto que había salido antes, de Bin Laden muerto, era falsa. Ahora no hay fotos, pero dicen que está muerto, que ahora sí. El anuncio lo han hecho el 1 de mayo. Los yanquis más mongólicos gritaban por las calles: ¡IU-ES-EI, IU-ES-EI! enajenados con la Super Bowl y con el coño de su puta madre. Qué cutre es la información que nos brindan: deberían gastarse un poco más de dinero en sus montajes. Los nazis lo hacían mejor allá por los años treinta.

Yo no me creo nada de lo que me cuente esta chusma.

Gadafi

2011-02-24T17:05:00.002+01:00

http://www.rebelion.org/noticia.php?id=123027

BOLIVIA

2011-01-01T21:12:00.004+01:00

Bolivia es, hoy, un país fuertemente democrático. El espacio político está marcado por la permanente tensión entre el Estado en manos de un partido que sale de los movimientos sociales y los propios movimientos, que aducen necesidades concretas y reales y se manifiestan constante y enérgicamente. El anuncio de Evo Morales de anular el llamado "gasolinazo" tras un fin de semana lleno de incidentes es una muestra de que el gobierno no es, todavía, un gobierno cualquiera.

Por lo demás, entramos en 2011 con renovadas furias. El escenario sigue siendo el de la decadencia. Una decadencia lenta, pero constante. Todo por cuanto vale la pena luchar está marcado con el signo de la derrota.

Con Cuba estamos a la espera. "Ni la historia ni la Revoución han terminado todavía".

¡SAHARA LIBRE!

2010-11-11T15:00:00.000+01:00

Un día de estos...

2010-10-22T16:19:00.002+02:00

...el negro va a resucitar.

Police

2010-09-10T04:19:00.002+02:00

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Descanse en Paz

2010-06-20T22:53:00.008+02:00

16/10/1962, Turalei, Sudán?-19/6/2010, Charlottesville, EEUU

www.blogs.acb.com/blog/elpuntog/post/el-gigante-del-mundo-perdido

Rachel Corrie

2010-06-06T06:05:00.005+02:00

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GRECIA

2010-05-14T20:54:00.001+02:00

http://www.youtube.com/watch?v=qM99ZovCVjs&feature=related

"Lo que hay" de Rayco Ancor

2010-04-03T16:12:00.003+02:00

EN LAS MEJORES LIBRERÍAS:

http://www.edicionesidea.com/aplicacion/autores/ver.asp?ID=993

Ars Erotica

2010-03-16T19:45:00.002+01:00

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Interior holandés (Amsterdam, 2004)

2010-02-26T20:20:00.002+01:00

Luna de Yare

2010-01-31T00:08:00.005+01:00

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Sexy thing

2010-01-24T15:23:00.005+01:00

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La Catedral (Massimo Tartaglia)

2009-12-17T18:27:00.004+01:00

Van a por Nosotros

2009-11-08T18:03:00.006+01:00

Por primera vez, gratis en la web, el libro clásico de Graham de la Cruz:

Van a por Nosotros (pdf)

A(H1N1): puro bisne

2009-10-08T04:00:00.001+02:00

LA BELLEZA

2009-10-02T01:53:00.002+02:00

Michael, rest in peace

2009-06-27T14:09:00.002+02:00

1. El negro ha muerto. La noticia me golpeó desde lo profundo de la infancia, una noticia banal, un espejismo de los mass media al fin y al cabo, y a la vez la noticia de una pérdida verdadera, un golpe en el sentido neto de la palabra.

Detrás de su muerte, una muerte de leyenda, a la altura de su biografía, justo antes de su pretendida resurrección musical, se sucederán monzones de tinta impresa y palabras y más palabras amarillas. Morbo. El retrato de la estrella eclipsará la historia del hombre. Porque lo que conocemos de Michael es su retrato, incluidos los rasgos presuntamente más escandalosos. Este retrato puede ser visto como el negativo en blanco de la imagen, porque en la historia del hombre, el positivo en negro, nos damos cuenta de que el rey del pop fue poco más que un mono de feria en manos de distintos explotadores desde los cinco años. Cierto que el amo le otorgó una fortuna capaz de comprarlo todo. Recordamos a Michael en los más exclusivos comercios, mirando fascinado con aire de Luis II de Baviera, diciendo: "lo quiero todo, quiero uno de cada" y llevándose todos los artículos de la tienda a su Neverland, su Dreamland, suputamadre. Pero, antes de juzgar su comportamiento demencial, debemos pensar en el adiestramiento duro a que se le sometió. Porque, si Michael se forró con su música, más se forraron con él las distintas discográficas por las que pasó. De hecho, en tiempos recientes, había roto con Sony Music para intentar lanzar su propio sello, Michael Jackson Records, tras lo cual empezó una guerra de boicot contra él en USA. ¿Hasta qué punto Michael fue dueño de su imagen, cuando su vida consistió en ganarse permanentemente el aplauso para beneficio del amo? Debemos imaginar a una persona a la que se le dice desde la infancia: "haz esto, haz lo otro, vístete así, canta así, muévete así, los fans esperan esto de ti, no nos defraudes, etc, etc", mucha gente encima, detrás, debajo, gente por todas partes, padres, hermanos, promotores en litigio, agentes, ejecutivos, accionistas, mucho, mucho dinero en juego con cada movimiento de la superestrella. Esas transformaciones físicas, todas esas operaciones, esa lucha contra su imagen al modo de las adolescentes suicidas, en esto Michael fue todo un pionero. La fábula de Michael es, con todo, arquetípica: un niño negro de la clase obrera (su padre era operario de grúa) que, saltándose la infancia, llega a la cima y más alto aún, deformado por el ascenso y tullido desde la base, incapaz al final de representar su papel, acaba consumido por la fama y devorado por la presión pública. "Un juguete roto", decían hoy en las noticias. El negro ha muerto, y esto se acaba.

2. El negro ha muerto. Por lo demás, el mundo sigue su curso incierto. Baltasar, desde USA, condena los sucesos de Irán con la misma hipocresía que sus predecesores. Irán, el malo malísimo, cuyo gobierno debe sucumbir como sea porque su presidente es un farruco que no acata las órdenes de Washington. Una vieja historia. Mahmud no tiene razón, aunque haya ganado las elecciones. No tiene razón aunque la tenga, porque no la puede tener, siendo un moro tan malvado y diciendo las cosas que dice. Los chinos, por su parte, expandiéndose por todo el orbe, pronto serán la primera potencia, y entonces las cosas serán distintas a como son ahora. El valor simbólico del dólar está en declive. USA está en declive y el nuevo fichaje poco podrá hacer, poco puede hacer, para frenarlo. La crisis del cerdo, la crisis, el cerdo, la gripe en expansión, los laboratorios farmacéuticos de Suiza frotándose las manos, la crisis, las medidas anticrisis, el capitalismo reforzado con fondos públicos, los bancos que siguen sin soltar un duro, las granjas de cerdos hacinados, los antibióticos del cerdo, el otro día me puse malo con amigdalitis y me tomé unos antibióticos para cerdo de granja industrial. Estaban muy ricos. Me curaron de todos mis males. Sabían a bellota. El cerdo, en Italia, se usa para hacer salame. El salame de Milán es exquisito. Italia, la cuna del Dante, propone la creación de patrullas fascistas para perseguir a los inmigrantes. Milán, la cuna del salame exquisito, es la tierra de origen de ese nuevo duce, tan simpático y ocurrente, paradigma de lo peor del país. Eso pasa en Europa, donde la derecha ha barrido en las elecciones al Parlamento Europeo. La vieja Europa, cada vez más una caricatura de sí misma, cada vez más un parque temático, cada vez más cara y más homogénea, da igual, cada vez más, si es París o Berlín, si es Barcelona o Londres, Estocolmo o Roma, Amsterdam o Madrid, Praga o Bruselas, Viena o Copenhage: en todos lados las mismas cadenas multinacionales que ocupan los cascos históricos y los centros urbanos, las mismas muchedumbres enajenadas, los mismos turistas taking pictures and shopping shopping shopping. Europa fashion, Europa ficticia, Europa me la come con papas.

3. El negro ha muerto y yo estoy un poco cansado ya. El negro era blanco y el blanco era negro. Todos somos negros, menos los blancos que tienen los bolsillos llenos. Y a esos les queda poco. El verano ya llegó, ya llegó, ya llegó, y yo me marcho al Altiplano para no volver. No creo que Michael abusara sexualmente de ningún niño ni que quisiera cambiar el color de su piel. En general, cuando veo las entrevistas de Michael, me creo lo que dice, aunque sean las palabras de un enfermo. Todo lo contrario de cuando escucho hablar a los políticos. La gente habla de tal o cual político corrupto. La política es, por definición, corrupta. Un juego de favores entre amiguetes, un derroche de dinero público en cenas y convenciones. Bajo las actuales condiciones, sólo se puede llegar al poder político contando con el respaldo financiero del poder económico, que sufraga las campañas electorales y la publicidad de los candidatos. Las razones dan igual. Las leyes dan igual. La política, bajo las actuales condiciones, es una demencia. El político, cuando llega al poder, adquiere un nivel de vida similar al de un empresario. Cobra una buena pasta, miles de euros al mes, se sube al coche oficial y se olvida de todo lo que decía en campaña, que de todos modos era mentira. Se relaciona con los grandes empresarios, come delicatessen y se pone cerdo a costa del dinero de los impuestos. Se relaja, se broncea, afirma que vivimos en el mejor de los mundos posibles, un mundo que, para él, está bien hecho porque le ha llevado al poder. Pero sólo tiene el poder en la medida en que defienda los intereses del capital. Si amenaza los intereses del capital, no tardará en caerse del burro. Y el burro es, después del cerdo, mi animal favorito. Todo esto, en realidad, me la sopla.

El negro ha muerto y esto se ha terminado.

Salud y Revolución.

La crisis del cerdo

2009-04-23T22:58:00.009+02:00

Era el 23 de abril. Bajando por el Paseo de Gracia podían verse los puestos de libreros y floristas en plena calle, pues aquí es tradición regalar un libro y una rosa. Hacía mucho calor y yo me bañaba en las multitudes locales y foráneas que miraban los expositores con avidez: aunque sólo fuera hoy, había que comprar un libro. Y una rosa roja. Muchísima gente. Y al llegar a las Ramblas, más gente aún. Frenesí. Y en medio de toda esa gente, otra gente, integrados en la multitud, apenas discernibles del resto, portaban banderas de CCOO y pancartas con consignas en contra de un ERE de la empresa Inoxcrom, ya sabemos, bolígrafos y plumas, no sé cuántos despedidos, marchaban en medio de los compralibros y los turistas, como si fueran miembros de una secta Hare Krisna pasando por un mercadillo cualquiera, regalando panecillos y bolitas de coco, nadie parecía percatarse de su presencia. El cielo brillaba intensamente azul y en el aire se respiraba la alegría suicida del consumismo. Caí al suelo como fulminado por el rayo de la perplejidad y me agité entre espasmos antes de perder el conocimiento.

Fue Graham de la Cruz quien me advirtió hace años de la demencia de la vida social contemporánea constatable en la coexistencia espacio-temporal de asuntos cuya identidad prosigue lógicas paralelas irreconciliables para la razón. El observador que se detenga, respire profundo en medio del tráfago y quiera sentir lo que sucede a su alrededor sólo percibirá un contrapunto bestiale alla mente:

Como bien afirman los pragmáticos, no hay manera de distinguir ya la verdad de la banalidad: hoy coexisten en un mismo plano indiferenciado el tetramorfo y el brontosaurio, la eucaristía y el photoshop, la revolución y los comics manga porno, el apocalipsis y la tarifa plana, los microcréditos y el tokonoma y la virgen del pino y el gin tonic con bombay y el tao te ching y la piedra rosetta, pin pan pun, bocadillo de atún y el g20 y su puta madre, con perdón, y los buenos y los malos y el blue tooth y las clarisas descalzas y el reggaeton y frank o. gehry, jackie chan, koffi annan y ban-ki moon y adolfo domínguez, la mandorla mística, el dulce de leche y el menú big mac y el padrenuestro, la play station y el concierto para violín de alban berg. Y sobre todo, internet, la posmodernidad y el calvinismo. Y el embutido ibérico, que es delicioso. Y lola flores. Y el pasado y el futuro. Y la pantoja en su cárcel de amor, la poesía y el genoma. Y el progreso. Por delante y por detrás. El chorizo. El donut: la clave.

(Graham de la Cruz: Van a por nosotros)

Nadie puede discutir ya la alienación en que nos movemos. Y nadie lo puede discutir precisamente a causa de la alienación. Cada loco con su tema. Comprimidos en un mundo cada vez más pequeño, adoptamos la estrategia del autismo para no empegostarnos con los problemas o el dolor de los demás, que nos quedan demasiado cerca.

A todo esto, se habla en las noticias de los avances y retrocesos de la crisis, parece que sí, que ya remite, no, no remite, remite un poco, ¿remite? remite, no, nunca habíamos estado peor desde hace cuarenta años, pero ya, Trichet dice que ya ve signos positivos, más y más despidos, los bancos que no sueltan una perra, Santa Rita Rita, lo que se da no se quita, ahora tenemos dinerito público, pero no se lo vamos a prestar a nadie, jajajá, a joderse, primos, no está el horno para bollos, el dinero "no llega a las familias", ¿cómo va a llegar, si el gobierno se lo ha dado a los bancos? A los mismos que han generado esta crisis. Hacen falta medidas, una reforma, una refundación del capitalismo, etc. La verdad es que no sé muy bien lo que está pasando. La Revolución desde luego, parece que no llega. El rey Baltasar ha enseñado pronto su rabo blanco y ahora dice que no, que Guantánamo no se cierra, no, we can´t -sorry-, los tribunales militares son una institución muy arraigada en la historia de USA y no se pueden clausurar así como así, y tampoco se va a investigar el tema de las torturas ni se van a señalar responsables ni se van a mostrar más imágenes como aquellas horrendas de la prisión de Abu Ghraib, porque no le hacen bien al país ni le hacen bien a nadie y yo estoy fatal de mi úlcera. Ahora me arrepiento de haber comido tanto codillo durante toda mi vida. El codillo está muy rico. Una amiga me dijo hace poco: "no conozco a nadie a quien no le guste el codillo". El codillo, bien cocinado, con su buena guarnición de papas sancochadas y salsita, es una delicia. Pero comer demasiado codillo acaba dañando el estómago y es entonces cuando finalmente contraes la gripe porcina, también llamada influenza del cerdo, que cursa con tos, dolor de huesos, dificultades respiratorias y unas cagaleras que te vas por las patas pabajo. ¿De dónde salió la gripe del cerdo, ahora oportunamente rebautizada como dolencia gripal porcina del cerdo, o también fiebre del verraco porcino y cerdo, o simplemente cerdada porcina del cerdo? Nadie lo sabe. Se dice que de la caca del cerdo industrial que se consume all around the world, el cerdo global, que vive hacinado con sus congéneres en medio de su propia mierda, atiborrado de pienso sintético y antibióticos. O de un laboratorio de la CIA. El otro día oí el argumento de que se trata de un nuevo plan para reducir parados. Probablemente alguna farmacéutica esté también por ahí metida. Desde luego, es una buena manera de hacer que la gente no piense en los despidos masivos. Vale, estás despedido y en verano se te acaba el paro, pero no te quejes, que al menos no tienes la gripe del cerdo porcino.

Son muchas las preguntas que se agolpan a borbotones a boca de alma y una inteligencia humilde no se atreve a formular respuestas. La Revolución.

No podemos dejar de recordar aquí a Enric Durán, que continúa en prisión "preventiva" en la cárcel de Can Brians en Martorell (Enric Duran. Apdo. de correos 1000. 08760. Martorell).

Tenemos que montarla como siempre que se monta algo, desde abajo, por aquello de la gravedad. Si no contamos con la gravedad, nos arriesgamos a dispersarnos en la heterotopía radical, contrapunto bestiale alla mente, cada loco con su tema, pin pan pun, bocadillo de atún.

Por lo demás, estoy confundido.

http://www.youtube.com/watch?v=xuHLpR-8A4o

Que no, que no

2009-04-10T14:44:00.005+02:00

¡No, no, no! ¡A todo, no!

Natan

La negatividad subsiste entre nosotros como una actitud arraigada en la crítica pero denostada por sus innegables daños para la afectividad del individuo. El negador es confundido a menudo con el amargado, y ciertamente, a menudo, el negador es un amargado. Confrontado con el todo y sufriendo en carne el nihilismo contemporáneo ("el todo es lo no verdadero", dirá Adorno), el negador siente la violencia que el todo ejerce sobre la realidad y sobre su propio cuerpo pensante y se da a la batalla y al progresivo desgaste emocional a tumba abierta, mientras el cuerpo aguanta. Porque frente a la violencia del todo que le circunda, el negador opone la violencia de su propia razón dejando en medio al cuerpo, que queda así aplastado entre las dos fuerzas en litigio.

La negación requiere de una instancia trascendente en la medida en que necesita salir de lo dado hacia un territorio libre desde el cual elaborar la crítica. Este territorio no está condicionado por las premisas del todo, las premisas del mundo dado, del espacio-tiempo del capital en nuestro caso. La negación pone el mundo en suspenso y denuncia un orden dañino.

Que el orden del todo es dañino es evidente en su preformatividad darwinista. En su generación de modelos "aptos" para la vida y en el rechazo y condena de los "ineptos", en sus reclamos publicitarios y en la selección de los ganadores de la feria y el desprecio hacia los perdedores, aquellos que no cuentan en la construcción de la gran narrativa histórica de avance y progreso, se aprecia permanentemente la estela de sufrimiento y enfermedad que va dejando en las vidas particulares.

Ahora bien, el negador no siempre puede mantener la mirada al todo. En la contienda, el negador tiene todas las de perder, y efectivamente, perderá, porque no se puede vencer el todo del que uno forma parte. Pero la conciencia no forma parte completa del todo, sino que excede el todo por el lado de la mortalidad, la no-identidad de la conciencia con el todo forma la última y única trinchera desde la que el negador presenta su batalla perdida, perdido él mismo en la esperanza de una armonía que no llegará, alimentado por una fe de la que nada sabe.

La contradicción es un equilibrio difícil de mantener. El pensar-contra-uno-mismo se cobra el precio de la enfermedad. Aquí y ahora, nosotros, pequeños fascistas con mayor o menor grado de conciencia, partícipes y beneficiarios del ciego régimen de explotación universal que va consumiendo la vida del mundo, hemos de aprender a recomponer unos lazos sociales rotos por la contractualidad mercantil. Las alternativas aún no están construidas, pero el mundo se mueve.

El perro

2009-03-19T18:51:00.013+01:00

El perro es el mejor amigo del hombre. El perro es fiel y da la vida por aquel a quien quiere. El perro es un animal capaz de una infinita ternura para con el hombre y la mujer, la niña y el niño, el abuelo y la abuela. Compañero fiel del humano desde que el mundo es mundo, el hombre ha hecho al perro a su imagen y semejanza. El perro, como el hombre y con el hombre, ha devenido históricamente. A mí me gustan mucho los perros. Pero todos sabemos que un perro, en manos desaprensivas, puede convertirse fácilmente en una máquina de matar. Y hemos de aclarar que ello no resulta demasiado grave si el perro en cuestión es un chihuahua o un pequinés. Tampoco debe preocuparnos en el caso de un caniche, un carlino o un yorkshire. El lulú de Pomerania, por muy furioso que esté, no podrá jamás zaherirnos más arriba de las canillas. Pero la cosa es bien distinta si el animal azuzado por una mano asesina es de mayor tonelaje: tal es el caso del rottweiler, el dobermann o el agente antidisturbios.

Tengo mi infancia asociada a la imagen del perro labrador, inteligente can de la familia del terranova, perros de tierras frías que han acompañado al humano en sus tareas de pesca y cobro de caza a lo largo de los siglos. Me viene a la mente también el border collie de la montañosa Escocia, que es un prodigioso caso de simbiosis del animal con la actividad del pastoreo de ovejas: son famosos los concursos en los que amo y perro demuestran una asombrosa compenetración y una complicidad libre de toda culpa o morbo alguno. Y qué decir del inefable San Bernardo, legendario auxilio de alpinistas tras los aludes en los Alpes de la nieve eterna, imagen del Deus ex Machina, con su barrilete de licor al cuello. Ha tenido buena publicidad, hay que decirlo. Pero ninguna de estas virtudes he observado en el agente antidisturbios.

A la muerte de su perro Botswain, un fiel terranova de enormes ojos pardos, Byron hizo esculpir una lápida en mármol de Carrara donde quiso que figurara el siguiente epitafio:

“Aquí reposan los restos de un ser

que poseyó la belleza sin la vanidad,

la fuerza sin la insolencia,

el valor sin la ferocidad

y todas las virtudes de un hombre,

sin ninguno de sus vicios”.

Quizás exagerara, pero lo cierto es que nada de todo esto puede atribuirse al agente antidisturbios sin faltar gravemente a la verdad, porque del mismo modo que del feroz dobermann se dijo durante un tiempo que el estrechamiento progresivo de su cráneo durante el desarrollo enloquecía al animal y lo volvía agresivo, igualmente podría aventurarse que el casco de los antidisturbios les disturba el cerebelo, les perturba el seno del hipotálamo y les masturba el ano por efecto somático, cuando al blandir la porra se yerguen por fin erectos y en vez de sentir alegría sienten rabia.

En la feliz Barcelona, ciutat del disseny y paradigma de la tolerancia y el buenrollismo, se ha producido el pasado miércoles 18 de marzo un atentado escandaloso contra la integridad y dignidad de los "ciudadanos" (no somos sino súbditos, a ver si nos va quedando claro) por parte de los cuerpos antidisturbios de la policía autonómica del gobierno catalán, los famossos d' esquadra. Un viaje al pasado, un buen viaje con la porra en la cabeza y, sobre todo, en las articulaciones, hasta los tiempos del caudillo, esa ha sido la impresión unánime de los observadores más cautos. Los señores agentes han blandido sus porras y han dado tiros al aire, se han ido calentando como jauría soliviantada por la carnaza y han entrado a dar, a diestro y siniestro, a cuanto se moviera o diera muestras de vida inteligente. Y después, persecusión por las calles de Barcelona, posa't guapa. A medio día y por la noche, doble turno de hostias. Por el día pumba pumba, por la noche chachachá. Corriendo con las porras al aire, disfrazados de X-Men, el casco impidiendo todo razonamiento y el escudo del Capitán América para protegerse de los argumentos, han ido a dar. No les interesa el diálogo, vienen a dar. Cumplen órdenes y canalizan sus instintos a través de estas órdenes, la orden se va concretando a través de la cadena de mando, a través de la correa del dobermann y surge finalmente en la realidad como golpe de porra en las rodillas, para que aprendas, mamarracho, y otro golpe más y si te vas al suelo te piso la cara. Que pasa un abuelo y le increpa, pues leña al abuelo, qué se va a creer el viejales; que una familia con tres niños les dice media palabra, pues se bajan todos del furgón y leña a la familia, sobre todo si no son de aquí.

A mí mismo me suena exagerado, pero no lo es. La carga contra los estudiantes se ha extendido al resto de la sociedad como preludio de unos tiempos que se avecinan aún más represivos: va a aumentar el descontento social rápidamente. Ya está aumentando. Aporrear a los fotógrafos y periodistas ha sido otra muestra del camino elegido. Así como la pasividad del representante político a cuyo cargo está la actuación de la policía, como si dijera: "ellos sabrán lo que han de hacer en estos casos". Pues han demostrado lo que saben hacer. Porra, porra, porra de perro con la porra, el perro blandiendo la porra, frotándose la porra, el perro a las órdenes del perro a las órdenes del orden del capital, en la Barcelona tolerante, la Barcelona de pasado olvidado, la ciudad recauchutada, la ciudad mentirosa.

La coincidencia de los actos de violencia callejera producidos por la actuación policial con la detención de Enric Durán en la misma Universitat de Barcelona la tarde anterior arrojan luz sobre el nivel de actividad policial en contra de los movimientos que plantan cara de manera pacífica para hacer frente a la actual situación política y social, que cada vez se va a poner peor.

La vuelta de Enric ha venido acompañada de un nuevo número de "Crisi", que puede leerse íntegro en varios idiomas en la siguiente dirección:

http://www.17-s.info/

Por lo que respecta a los perros, poco puede añadirse. No dejamos de saber con quién nos la jugamos. Las agresiones son continuas y se hace evidente la necesidad del bozal.

MAN

2009-02-20T13:44:00.005+01:00

El estudio de la formación del carácter de un hombre supone siempre adentrarse en un laberinto de pasiones insondables y grutas oscuras de turbio deseo. Aunque pretender la universalidad de cierto enfoque sea tarea que naufraga indefectiblemente en los sinuosos meandros de la aporía, vale la pena señalar algún que otro tópico que, si bien acaso no sea universal, sí que resulta extendido en extremo worldwide. Pongamos un ejemplo. Pese a que hace ya tiempo que no se habla abusivamente del tema, acaso por la decadencia de un ideal a todas luces minoritario, muchos de nosotros hemos crecido obsesionados con el espinoso asunto del tamaño, longitud, grosor y dureza del falo, propio y ajeno, y con las múltiples implicaciones que dichas cualidades acarrean en la vida de todo hombre, siendo un elemento fundamental en el desarrollo del niño y en la formación de la autoestima del adolescente. Freud dedicó muchas y muy hermosas páginas a este particular, aunque sus escritos al respecto, como gran parte de su obra, hayan perdido vigencia con el advenimiento de los tiempos recientes y los nuevos enfoques de la antipsiquiatría propugnados por Franco Basaglia en los años setenta, entre otras corrientes de investigación.

Ha tenido que ser Graham de la Cruz quien, en un breve fragmento de su ensayo Van a por Nosotros, vuelva a poner los puntos sobre las íes acerca de un tema que, digan lo que digan, está profundamente implantado en el subconsciente colectivo. He aquí el texto en cuestión:

De Sifredi hay que hablar, eso está claro. Para el ignaro que no lo sepa, Sifredi es conocido en el mundo entero por tener un rabo gigante, de cerca de medio metro de largo y otro tanto de diámetro, con el que taladra a todos los seres que se sitúan delante de él en los soberbios filmes porno que protagoniza. Cuenta la leyenda que Sifredi lleva erecto desde la adolescencia y que todavía hoy, a punto de cumplir los setenta años de edad, en los ratos en que no penetra, se masturba incansable, obsesivamente, ostinato. Este es uno de los rasgos que más llaman la atención en él: Sifredi, según parece, es capaz de mantenerse en una constante actividad sexual a todas horas, no se detiene jamás e incluso tras la eyaculación y evacuación de toda la leche mangorra que yace en sus enormes cojones, puede mantener el mismo ritmo frenético, industrial, de sus embestidas, sin perder un ápice de vigor y dureza fálicos.
Todo hombre quisiera ser similar a Sifredi, esto es bien sabido, aunque algunos no lo reconocen. Anhelado por todas las mujeres de la Tierra, Sifredi constituye una imagen ideal del macho absoluto, el varón dandy, hercúleo, alto, engominado, latin, bello, sifredi, chuloputas, italiano, español, blandiendo su cimitarra, héroe mediterráneo como ninguno, como sólo él, como todos quisiéramos, dador de placeres infinitos y desgarros voluptuosos, macho, macho, machomén.
Yo también quise siempre ser lo más sifredi posible, pero claro, no es fácil. La naturaleza no tiene en cuenta nuestros deseos. A unos los hace bellos y fornidos, a otros enclenques y deformes. Da igual, porque para eso está pensada la industria, esa forma que tenemos los humanos de corregir los designios de un demiurgo indolente a nuestras quejas y súplicas. Hace un tiempo descubrí gracias a ella un modo infalible de acercarme a mi modelo. Ocurrió de la siguiente manera: una noche, late at night, sentado como suelo ante el televisor en busca de experiencia vital y emociones fuertes con ayuda del mando a distancia, al mando, recalé en la teletienda, maravilla de maravillas, donde presentaban un artilugio que prometía obrar el tan buscado milagro de la transformación. Se trataba de Androrrabo®, ingenio consistente en un juego de argollas y alambres que basándose en el principio físico de la tracción y en las más avanzadas teorías comparativas sobre fisiología humana y equina, prometía, por boca de médicos auténticos y profesionales que a todas luces decían la verdad, ser capaz de alargar el miembro viril unos veinte centímetros en pocos días. Sobre la marcha apunté los datos y al día siguiente lo mandé a pedir.

Pasé una gran ansiedad mientras esperaba. Al llegar a mis manos, cuatro días después, lo primero que hice tras despedir al mensajero de correos fue ponérmelo, por supuesto, qué otra cosa iba a hacer, en las cimas de la desesperación, con toda la urgencia que la situación requería. Tan pronto lo tuve puesto me empezó a doler, pero ello no me amedrentó. Me dolía el artilugio, me dolía y aún me duele, el maldito, pero para ser un hombre hay que saber sufrir. Han pasado unos meses y todavía lo llevo puesto a todas horas. Tengo el pene más largo y me siento más hombre y más feliz. Lo importante es estar a gusto con uno mismo. Pese a que el glande me sangra con frecuencia y que he sufrido la gangrena del huevo izquierdo, que me ha debido ser extirpado, no cejaré en mi empeño de ser el hombre de mi vida, el hombre de mis sueños, el hombre más hombre.
Androrrabo® te enseña que no hace falta ser negro para tenerla descomunal, te enseña que todos podemos ser sifredi and happy. Macho del barranco, yo seré un hombre por ti, renunciaré a ser lo que fui. Yo y tú. Tú y yo. No digas que no.

Acepto

2009-01-24T12:35:00.001+01:00

http://es.youtube.com/watch?eurl=http://quomodo.blogspot.com/search/label/video&v=q3CXMENr1Gg

Amigos de Israel

2009-01-18T14:54:00.006+01:00

La raza no es, como pretenden los racistas, la particularidad natural inmediata, sino, más bien, la reducción a lo natural, a la pura violencia: la particularidad encerrada y obstinada en sí misma, que, en la realidad existente, es precisamente lo universal. Raza es hoy la autoafirmación del individuo burgués, integrado en la bárbara colectividad.

(T.W. Adorno)

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Mil quinientos muertos, cinco mil heridos. Alto el fuego unilateral y reanudación de los ataques seis horas después. Sedes de la ONU, hospitales y escuelas bombardeadas con armas prohibidas: ¿cómo se explica que las democracias europeas no rompan relaciones con Israel como lo han hecho Venezuela y recientemente Bolivia? Quizás no extrañe tanto si vemos a Israel como un apéndice de USA en Oriente Próximo, y ya se sabe que con USA no se puede romper, haga lo que haga, porque de algún modo, también nosotros somos USA. Llama la atención la constante mención de la "amistad" a Israel que hacen los dirigentes, incluido Setapé, despejando cualquier duda al respecto. Israel es el matón del que hay que ser coleguita, porque como se le crucen los cables...

En esa magnífica parodia macabra que es Van a por Nosotros, Graham de la Cruz reconstruye las reflexiones de un empresario español vinculado a la cámara de comercio hispano-israelí. Reproducimos el fragmento en cuestión:

Eres un simplista. Las cosas no son tan sencillas. Israel no mata porque sí. Menudo escándalo si piensas eso, ignorante. No entiendes lo que significa sentirse amenazado por los terroristas. Pero amenazado de verdad, por unos fanáticos locos, fascistas suicidas que odian la vida y la Civilización. Si Israel se despista, se los comen los salvajes esos, que están rodeándolos por todas partes, como lobos hambrientos, que anhelan y envidian el bienestar de Israel. “El moro es un lobo para el hombre”, ya lo decía el filósofo. Por eso Israel tiene que mostrar mano dura. Los moros sólo entienden la mano dura. Leña al moro, como dice el refrán. Lo que pasa es que tú eres un simplista y un antisemita. ¿Tú te crees que a Israel le gusta matar niños? Claro que no, pero los niños crecen y se convierten en terroristas, por eso no queda más remedio que matar a algunos. Los que mueren no son niños: son futuros terroristas. Además, la culpa es de sus padres, que los dejan ir sueltos por ahí, bajo las bombas. De todos modos, si lo piensas bien tampoco es tan grave, porque los moros tienen muchísimos hijos. Ya lo decía aquel intelectual español en su blog: “paren como conejos”.
Yo soy un Amigo de Israel. Lo importante hoy es ser Amigo de Israel. Antes, cuando Israel no existía como E$tado, los judíos eran unos seres despreciables. Sólo se les toleraba porque tenían dinero. Al no tener un país, tenían dinero, que era una forma de tener una patria. Con dinero te respetan, eso siempre ha sido así, y eso lo sabían bien los judíos. Pero llegó Hitler y dijo: “Nanay de la China, a mí no me engatusan los usureros estos”. Y se puso a matar judíos que se volvió loco, el tío. Mató… bueno, para qué te voy a contar, mató una barbaridad: cantidades industriales de judíos y gitanos y moros y negros y rojos, pero sobre todo judíos, que le caían peor, no se sabe muy bien por qué. Sus razones tendría el hombre, digo yo. El caso es que después de la guerra, la comunidad internacional decidió permitirles montar el chiringuito en Palestina, para que se callaran de una vez y se fueran allí a vivir y a amasar fortunas, que es lo que más les gusta en el mundo: amasar fortunas y darse cabezazos contra el Muro de las Lamentaciones. Le dan al muro de frente, con la nariz ganchuda esa que tienen, que es como un pico de ave rapaz; intentan horadar el muro, como prescribe el ritual milenario, el tal Mud ese o como se llame.
Lo cierto es que desde que llegaron, los moros han estado tocándoles los huevos con sus bombas y sus chilabas y sus babuchas apestosas. Desde el principio han estado siempre tensos, porque sabían que a los moros no les iba a hacer mucha gracia que los echaran al desierto por la cara. Los judíos han estado en guerra con ellos desde que llegaron. Pero por suerte para ellos y para el Bien, desde USA, donde viven más judíos que en Israel, les han echado un capote. ¿Por qué? Porque los judíos de USA son dueños de la cocacola, y sin cocacola USA se viene abajo. Por eso le han dado a Israel armas y bombas atómicas y todo lo necesario para mantener a raya a los moros. Pero claro, vivir así es un estrés. Deben de tener paranoias chunguísimas sabiendo que están rodeados por los moros. Yo también las tendría. Además, los tíos tienen el trauma de los campos de concentración y las cámaras de gas y todo aquello. Por eso, desde que pueden, levantan muros y alambradas y lanzan misiles con fósforo blanco, que es una sustancia química que abrasa la piel y asfixia los pulmones: a ellos también los asfixiaban con Zyklon B y los quemaban en hornos. Están en su derecho de vengarse, ¿no?
Ya te digo: hoy en día hay que ser Amigo de Israel. ¿Tú no eres Amigo de Israel o qué? Entonces eres un antisemita y un hijoputa. ¡Simplista! Pregúntale a cualquier intelectual si es o no es Amigo de Israel y verás qué te responde. Cualquier intelectual te dirá: mejor ser Amigo de Israel, que es un país nazi, pero al menos es una democracia moderna. Opinar otra cosa es ser simplista y antisemita y antisistema. Está clarísimo.
Lo moderno es ser Amigo de Israel y apoyar a Israel en su derecho a defenderse de los árabes. “Los árabes no existen”, lo dicen las Escrituras y lo tiene que proclamar el primer ministro israelí en su discurso de investidura al jurar el cargo sobre las Escrituras. Los árabes no existen, pero tocan los huevos una barbaridad.

Antisemita

2009-01-11T14:22:00.011+01:00

En los blogs de internet me han llamado de todo: racista, clasista, comunista, fascista, antisistema, antisemita, anarquista, demagogo, elitista, miserable, misántropo, misógino, barriobajero, ruín, mediocre, chisgarabís, degenerado, antisemita, subversivo, borrachín, chiquilicuatro, nazi, islamófobo, antisemita, islamófilo, drogadicto, bolchevique, menchevique, reaccionario, terrorista, malvado, terrorista, sacrílego, terrorista, blasfemo, terrorista, felón, antisemita, sodomita, homófobo, terrorista, gordinflón, facha, jipioso, mongolo, antisemita, amarihuanado, tragaldabas, enfermo mental y bobo solemne, entre otras tantas lindezas, que me han dejado profundamente consternado. Pero consternado de verdad. Acuérdate si no de mi mirada perdida y mis ataques de llanto durante tu última visita a casa. Lo he pasado muy mal, y tú lo sabes.

Graham de la Cruz

(Van a por Nosotros)

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Ayer y hoy se han celebrado por doquier manifestaciones de condena a la brutal intervención israelí en la franja de Gaza que en estos momentos se lleva a cabo, con el saldo provisional de más de ochocientos cincuenta muertos y tresmil quinientos heridos, la mitad de ellos civiles, mujeres, niños y ancianos incluidos. La cifra aumenta escandalosamente mientras voy escribiendo estas glosas y quién sabe hasta dónde llegará cuando el gobierno de Israel decida decretar el alto el fuego, sin que ningún gobierno europeo proteste con la energía necesaria. Ayer en Barcelona, un miembro de la comunidad palestina en Cataluña alzaba un cartel donde podía leerse "Gracias Chávez", con una foto del presidente venezolano. Venezuela, como sabemos, es el único país que ha roto relaciones diplomáticas con el estado de Israel a causa de esta agresión.

En estas manifestaciones callejeras se suelen leer y escuchar consignas que equiparan el sionismo con el nazismo y que identifican la estrella de David con la esvástica, en lo que parece ser una igualación recurrente que despierta recelos entre los asistentes más cautos y aprensivos. La comparación, que desde luego es controvertida, tiene la ventaja y el defecto de la visceralidad poética: el colapso de la humanidad, la razón al servicio del exterminio de inocentes, la catástrofe histórica sin igual que supuso el nazismo cumplen en esta equiparación una función de rechazo absoluto con respecto a las prácticas políticas genocidas que lleva a cabo hoy el estado heredero de dicha catástrofe. La vinculación histórica entre la suerte del pueblo judío durante la Segunda Guerra Mundial y la creación del Estado de Israel al finalizar esta refuerzan el poder de seducción de la comparación, que adquiere incluso tintes psicoanalíticos: los judíos serían el pueblo traumatizado condenado a repetir sobre los árabes el trato recibido en el pasado por los alemanes; sin embargo la comparación es también débil por su trazo grueso y su tosquedad: evidentemente el sionismo no es el nazismo, aunque al igual que este, nace con los nacionalismos romántico-burgueses del siglo XIX europeo. Las comparaciones de trazo grueso, aunque tengan poder catártico, oscurecen la comprensión de los hechos. En este sentido llamar nazis a los sionistas tiene el mismo valor que cuando Aznar llama nazis a los miembros de la izquierda abertzale: sólo desacredita a quien equipara.

(http://es.wikipedia.org/wiki/Antisionismo#Antisionismo)

Dicho esto, me irrita profundamente esa tendencia de muchos a ver antisemitismo por todas partes, "restos de antisemitismo", donde sólo hay rabia contra la impunidad de la cual goza el Estado de Israel en nuestros días, con sus actuaciones al margen de la legalidad internacional, con su absoluto desprecio hacia la humanidad de los árabes (en la política israelí impera la máxima "los árabes no existen"), con su ejército todopoderoso y atómico y el apoyo siempre incondicional de los USA. Y si yo digo ahora: "¡Me cago en el puto Estado de Israel, judíos hijos de la gran puta!". ¿Soy por ello antisemita? No. Y por dos razones: la primera es porque los palestinos también son semitas y no he aludido a ellos en ningún momento. La segunda, porque mi exclamación, grosera y malsonante sin duda, cumple un fin que no es el sojuzgamiento de los judíos como pueblo, como religión o como cultura, sino algo mucho más primario: el insulto. Y el insulto, cuando comporta rabia, es siempre tosco y muchas veces genérico y omniabarcante: es, etimológicamente, el "salto-contra" algo, una acción brusca y desafiante. Por otra parte, "hijos de puta" no significa literalmente nada hoy en día (http://es.youtube.com/watch?v=JgRz6IkceHo) y el decir "judíos" es como decir "americanos hijos de la gran puta" para referirnos a los imperialistas yanquis cuando bombardean el mundo, cosa que se dice con soltura y sin que nadie se alarme ni piense en que se sojuzga al continente americano al completo. El Estado de Israel instrumentaliza la memoria del Holocausto y asume un victimismo justificatorio de su propia barbarie. Y la población israelí, al parecer apoya mayoritariamente a su "ejecutivo".

Y sin embargo:

http://www.publico.es/internacional/189928/rebelion/judia/ataque/israel

Cincuenta

2009-01-01T15:07:00.005+01:00

Feliz año nuevo.

2009 ha de ser, ante todo, un año en que la idea de la Revolución esté siempre presente en nuestro ánimo. La era de la opulencia toca a su fin y con ella mueren las ilusiones de todos los chorlitos que aún creían en el American Dream, yeah. Hay que volver a pensar desde la base y arrimar el hombro en proyectos colectivos. El que se quede suelto será barrido por la marea o lobotomizado por la barbarie. Algo se avecina.

Estos días se cumplen cincuenta años de la entrada de los barbudos en Santiago de Cuba y La Habana. Soy de los que piensan que la Revolución Cubana no necesita ser defendida, porque ya se defiende sola. No obstante, y pese a que soplan vientos favorables para el socialismo en toda America Latina y se empiezan a vislumbrar nuevos horizontes en la Europa del Capital (aún arden las sedes de los bancos griegos), todavía hay muchísima gente que repite los tópicos de la gusanera: Fidel dictador, etc, etc, mostrando una escuálida comprensión de qué es lo que está en juego realmente en Cuba. Cuando enjuiciamos las políticas llevadas a cabo por un país cualquiera tendemos a medir los resultados sociales por arriba, mirando lo ricos que son los ricos, como si ellos fueran la prueba de que se puede, yes, we can, si ponemos empeño en ello y tenemos confianza en nuestro poder de derecho divino. Pero lo cierto, señores, es que no se puede, no, we can't: por ahí no se llega más que a la barbarie, entendiendo esta como la ausencia de toda legislación ética y consiguiente regresión antropofágica, tal y como lo demuestra el panorama económico internacional, en especial en los capítulos que se refieren a la situación del Tercer Mundo, es decir, la mayoría de la humanidad. Repito estos topicazos sin sonrojo alguno porque es lo que hay y todo el mundo lo sabe, aunque se mire para otro lado hasta que la tortícolis nos revienta. Lo que quiero señalar es que, en vez de mirar hacia los yates de los ricos, podríamos comparar los diferentes sistemas políticos mirando hacia abajo, preguntándonos, en vez de cómo están los que mejor están, cómo están los que están peor, los de abajo del todo. Entonces veremos simplemente que Cuba aventaja largamente a la mayoría de las naciones, si no a todas. En Cuba, sin ir más lejos, es impensable el infierno del chabolismo yonqui que se da en mayor o menor medida en todas las ciudades del Estado Español.

(http://www.google.es/search?hl=es&q=ca%C3%B1ada+real+madrid&meta=)

Este año, señores, se acabaron las boberías. Las flamantes empresas que tiraban del carro se van a hinchar a despedir gente, ¡pa fuera, pa la calle!, el consumo se va a resentir y cerrarán los negocios, aumentará la delincuencia, la marginalidad, el crimen organizado, el vicio, el alcoholismo, las drogodendencias variadas, el pecado de Onán y la fiebre reumática. Volverán los vándalos y los alanos, clamando por su tributo, violando sin miramientos ni finura a los más probos ejecutivos, hombres ya entrados en años, a la salida de sus otrora alegres moradas, al grito de "¡mecagoendiós!" al hendir el falo. Las temperaturas aumentarán y así el nivel de los mares, la basura se desbordará y se esparcirá por las calles, con sus ratas y su crisol de enfermedades. Plagas de mosquitos tigre sobrevolarán las ciudades obscureciendo los cielos, infectando de nuevas formas de malaria a todo el mundo, en especial a las ancianas indefensas y a los niñitos inocentes, que no tienen culpa de nada. Será el horror, el horror, el horror. Y nosotros estaremos en casa, absortos con la Play.

¿Quién nos salvará?

http://es.youtube.com/watch?v=A0dMxqgS1-8

El otro día caí fulminado a tierra y en medio de atroces espasmos tuve una visión prístina y clara como la gota de rocío. Entendí súbitamente que lo que se nos viene encima ahora es un totalitarismo policial militarizado internacionalmente a cuya cabeza han situado, quienes financiaron su campaña, al sonriente rey Baltasar, el cual, rebosante de buenrollismo, nos untará bien de vaselina para que nos entre a gusto el misil nuclear. Por si nadie lo ha notado, los grandes partidos políticos del mundo opulento ya se están agrupando en "grandes coaliciones" que propenden al monocolor ideológico: la Alemania de Angela (CDU/SPD), la Francia de Sarko (que ha acogido en su gobierno a varias figuras del PSF) y los USA de Baltasar, quien ha logrado unificar a demócratas y republicanos en fraternal comandita. No sería raro que viéramos una gran coalición PSOE/PP para las próximas elecciones, visto que Mariano ha apostado por la moderación y Setapé es un hombre cariñoso, dispuesto a perdonarlo todo (incluso que lo llamara "chisgarabís" en la anterior legislatura). Así pues, el pensamiento político del poder se revelará verdaderamente y ya sin tapujos como lo que es: pensamiento único. La cosa se va a poner peluda, y hay que amarrar al rebaño.

Por si a alguien le interesa, este año se presenta un nuevo partido político que quiere concurrir a las elecciones europeas de junio. Aún necesita conseguir las 15.000 firmas necesarias para hacer posible la candidatura:

http://www.espacioalternativo.org/node/3227

Feliz año nuevo.

Salut.

El punto nazi

2008-11-23T21:30:00.011+01:00

El pensamiento colonial que preside los procesos de globalización que estamos viviendo tiene su correlato "doméstico" en los actuales planes de mejora y embellecimiento de los centros urbanos in the western world, donde se lleva a cabo una selectiva (pero no por ello menos brutal) erradicación de los elementos indeseados, aquellos que deslucen y ponen en cuestión la idea de progreso mediante aquella fealdad manifiesta que caracteriza a los fracasados. La máxima que rige en los consistorios es: hay que echar pa fuera a todos los podríos.

Este pensamiento abiertamente racista y clasista (sea en el contexto internacional, sea en el que hemos denominado "doméstico") no tolera que en el orden estético fashion y high tech que han proyectado in order to achieve ever higher incomes surjan esas manchas ontológicas que causan inquietud en el seno del hipotálamo de los prebostes y sus decoradores de la corte. Nótese que el término "preboste" es sin duda un derivado de "bosta", y que guarda estrecha relación con "emboste" (sólo hay que imaginar lo que comen sus señorías y a cuanto nos sale el cubierto, para sopesar después el resultado político: los prebostes anticipan -pre- la bosta que después nos comemos todos). Tras este breve excurso filológico, seguimos. Es sabido que los centros urbanos, especialmente los centros históricos, se conciben hoy para producir y concentrar capital proveniente del turismo, los comercios suntuosos, los alquileres de oficinas y los servicios en general y que esta dinámica se aviene mal con la presencia de podríos de toda laya, negros, moros, viejos con alquiler de renta antigua, putas, chulos, trabajadores rasos, anarquistas variopintos, maricas sin ley y otros múltiples géneros de vagos y maleantes que no dan dinerito. Y esto no puede ser, con lo bonito que es el casco viejo y lo precioso que quedaría con un poquito de escayola y unas manitas de pintura y un hotelito por aquí, otro hotelito por allá, un edificio de oficinas, unas buenas tiendas de Dolce&Gabanna, otro hotelito más allá, más oficinas en los edificios rehabilitados, un Sony Center quizá, una oficina turística, quizás un museo o dos, más tiendas de Adolfo Domínguez, Zara, H&M, Mango, Bershka, tiendas globales, negocio seguro, más oficinas de empresas con futuro y también, cómo no, residencias rehabilitadas fashion, minimal, feng shui y su puta madre, para quien pueda pagársela, claro, porque lo bueno, como sabemos, cuesta dinerito.

Este fenómeno del humanismo ilustrado contemporáno recibe el nombre de gentrificación (http://es.wikipedia.org/wiki/Gentrificaci%C3%B3n).

Un ejemplo como tantos lo encontramos en la ciudad de Barcelona, donde se han llevado a cabo espectaculares labores de "saneamiento" en el Barri Gotic y en el Raval (el antiguo "Barrio Chino", cuya debacle fue retratada en el conocido filme de Guerín "En Construcción"), zona a la que hemos de añadir el Born, completando así el dominio sobre la antigua Ciutat Vella, antaño residencia de los obreros que alimentaban a los prebostes de la burguesía industrial, hoy progresivamente pija, fashion y sobretodo, cada vez más cara. La cosa adquiere tintes tragicómicos cuando pensamos que el proceso sigue en marcha en un ayuntamiento gobernado por los rojos: en efecto, el PSC de Heredu, el hombre de la barbilla blanda, junto con ¡oh maravilla! Iniciativa per Catalunya, formación heredera del mítico PSUC, la rama más avanzada teóricamente del PCE, el partido de Manuel Sacristán, que hasta hoy, en la senda de la modernización y adaptación a los tiempos, ha sabido descafeinarse hasta convertirse en Fanta, Fanta de lima, que es de color verde. Hay que buscar dinerito como sea, y si hay que renunciar a esto o a lo otro, se renuncia, que ya estamos mayores para andarnos con tonterías. Asistimos así al fenómeno de una ciudad que se quiere vender y que se acicala y se hace liftings y se inyecta botox, haciendo guiños al mejor postor. Y por el camino se deshace de los podríos, que no hacen más que joder. A los podríos se los manda pal coño, a donde no molesten y donde no se vean, que mira que son feos, los muy jediondos.

La gentrificación, como decimos, amenaza y agrede por doquier.

¿Quién no recuerda la vista desde la Playa de Las Canteras de aquella enorme pintada en letras blancas sobre la falda de una loma en la Carretera del Norte: "GUANARTEME Y CHILE NO SE EXPROPIAN"? La pintada se fue borrando, como se ha ido borrando la combatividad de los urbanitas macdonalizados all around the western world.

http://www.canarias-semanal.com/EXTERNAS/E1063/E10630.HTML

Tenemos que volver a escribirla. Tenemos que volver a montarla.

Queremos ser tu banco

2008-11-20T14:44:00.009+01:00

a) "Bancocracia" es el nombre que Marx empleó para referirse a la burguesía financiera, distinguiéndola de la burguesía industrial en su clásico esquema de las relaciones productivas.

b) La tarta de chocolate es un dulce que produce intensas descargas de placer en el seno del hipotálamo, induciendo un estado hipnótico en la persona que la consume y provocando que esta pierda toda noción de cantidad y se emboste, pagando caras las consecuencias.

1. Me habían sustraído setenta euros de la cuenta del banco por la puta cara. Esperaba mi turno en la sucursal donde había abierto mi cuenta, años atrás, para pedir explicaciones. Cuando al fin pude sentarme y antes de que empezara a exponer mi queja, el empleado que me atendía al otro lado de la mesa me enseñó una lámina donde figuraban distintos modelos de tarjetas de débito y de crédito, de diferentes colores y diseños, muy bonitas, y empezó a hablar a toda velocidad:

"Mire, tiene usted la oportunidad de ser feliz para siempre con la ayuda de una de estas tarjetas, productos exclusivos que le ofrecemos por ser usted y porque somos su banco y queremos ser su banco y es por ello que puede usted pedir hasta dieciochomil, sí, lo ha oído bien, 18.000 euros fresquitos fresquitos para comprarse sus cosas, esas que tanto le gustan -sufrí de pronto un pinchazo en el bajo abdomen, en el punto que los japoneses denominan hara, justo debajo del ombligo, y recordé sobre la marcha la deliciosa tarta de chocolate que me había jincado justo antes de salir para, siguiendo una vieja costumbre, calmar la ansiedad que me producía la perspectiva de tener que venir al banco- y con estas tarjetas que ahora le muestro en esta ilustración personalizada para usted y para las necesidades y/o apetencias que usted sin duda tiene en este preciso instante puede usted pagar en más de cinco mil millones de comercios repartidos por todo el orbe terráqueo y próximamente también en el shopping center que pronto abrirán adosado a la estación espacial de la NASA y que podrá usted visitar pagando el billete espacial a la venta por internet a partir del próximo 26 de mayo mediante una de estas tarjetas en una oferta exclusiva para nuestros clientes como usted al precio de 12.000 euros con lo cual le suguirían quedando 6.000 euros para gastar cuando llegue a la estación espacial o bien guardarlos para, a su regreso a la Tierra, hacer frente a los gastos que pudiera tener o para lo que usted quiera, insisto, aquí el cliente manda".

Comenzaron así los sudores fríos al tiempo que el dolor de barriga se intesificaba, el interior se ponía en movimiento, agitado por movimientos sísmicos y erupción de volcanes y géisers.

2. El endeudamiento generalizado se ha convertido en un principio fundamental en nuestras sociedades opulentas que desborda el análisis meramente económico para definir los modos de vida habituales, es decir, nuestra cultura, en términos ideológicos. La deuda es el motor de la actividad económica: se trabaja para pagar la deuda, la hipoteca, el crédito, y se vive a merced de los cambios en los tipos de interés, las fluctuaciones, las subidas y bajadas que imponen las estrategias bancarias, los artefactos financieros de mala calidad que nos venden o simplemente una situación macroeconómica irracional. El capital bancario, a su vez, es deudor de nuestro salario depositado en las cuentas corrientes. Y es deudor también de otros capitales bancarios, que quién sabe de dónde salen.

Cuando echamos la vista atrás buscando una panorámica genealógica de los procesos de concentración y expansión del Capital, así con mayúscula, y nos remontamos al periodo estudiado por Marx (los siglos XVI-XIX, comienzo de la era de la expansión) vemos que el crecimiento acumulativo fue mayormente impuesto mediante la violencia imperial ultramarina (los genocidios nunca reconocidos en todos los continentes y el consiguiente saqueo) y la violencia contra el campesinado europeo forzado a abandonar sus tierras para incorporarse a la masa del proletariado urbano, al cual, como es bien sabido, se le explota a gusto. El Capital en manos privadas siempre se ha nutrido de la energía vital de todo cuanto caiga dentro de sus redes. Y sigue haciéndolo.

El Capital, no lo olvidemos, tiende a la entropía. La consigna es: "Si tienes dinero, tendrás más dinero; si no tienes dinero, no tendrás dinero". Así funciona el rollito.

3. Amy era la hija ilegítima del menor de los Rockefeller y, pese a no haber sido reconocida oficialmente por su padre, ocupaba un alto cargo directivo en la sección neoyorkina de Morgan Stanley, banco del cual la famosa familia es accionista mayoritaria. La había conocido en Harvard, años atrás, y quiso la casualidad que coincidiéramos una noche en una cena que Tony Palmer ofreció para recibir a una estrella del rock inglesa (juro que no recuerdo si era Mick Jagger o Elton John o algún otro de esos artistas equívocos que tanto le gustan a Tony) en su piso de Manhattan. Yo era en ese contexto un claro advenedizo que venía acompañando a James McDonald, mi superior en la oficina de Wall Street. De ahí la alegría de encontrarme con Amy después de tanto tiempo aquella noche en que todas las caras me resultaban desconocidas y un punto hostiles. No voy a aburrir a nadie contando de qué hablamos ni cómo fue que esa noche se fraguó una relación que habría de durar siete largos meses.

Una tarde de otoño, estaba con Amy en su apartamento de Long Island. Habíamos estado bebiendo Bourbon y esnifando cocaína y a mí me había dado por filosofar. Siempre me gustó la disertación erudita. En Harvard, Massachussets, cuando era estudiante de tercer año, incluso edité una revista de pensamiento jurídico y en torno a ella organizábamos charlas y coloquios sobre temas dispares. Pero con la que estaba cayendo en aquellos momentos yo sólo podía pensar en la "crisis". La intervención del estado en ayuda de las instituciones financieras con problemas suponía una clara contradicción de las teorías liberales en las cuales yo había creído siempre. Yo me crié con Friedman y Hayek y soy de los que sigue pensando que la intervención de Roosevelt en los años treinta, más que solucionar la crisis, contribuyó a agravarla. Bien es cierto que sin esa ayuda que ahora se destinaba nos íbamos a pique, o al menos tendríamos que hacer cambios estructurales de calado y grandes sacrificios a los que no nos sentíamos inclinados. Y hablo en plural porque yo, a pesar de ser un simple directivo que sólo posee discretos paquetes de acciones en algunas de las compañías afectadas, me siento una parte integrante de esa cultura de la libertad que tanto progreso ha traído a este sucio mundo y que la banca internacional representa mejor que nadie.

Le hablaba a Amy de la libertad, del viento y de las fuerzas de la naturaleza que se desatan, de la naturaleza humana que es capaz de desatar vientos más poderosos que aquellos que azotan el Golfo de México, del crecimiento de las mareas y del movimiento de capitales. ¿Qué ha fallado? le preguntaba a Amy, pero ella estaba absorta, preparando una tarta de chocolate. La libertad, seguía yo, ese bien supremo, está en nuestras manos, la libertad absoluta, esa utopía que el hombre persigue desde el comienzo de la humanidad, la libertad en forma de poder, igualada al poder, la libertad y el trabajo de conseguirla, el juicio racional, el cálculo, la estrategia... Sí, es cierto que la libertad impone una lucha en la que hay que mantener la cabeza fría, asumir los riesgos, ser implacable con el adversario, saber forjar alianzas y saber romperlas cuando la situación lo aconseje, ese vértigo incomparable del combate y la incertidumbre, sólo apto para los individuos más fuertes, la magia de los números, los experimentos y la alquimia del juego de valores, saber jugar a las cartas, intuir las reacciones a nivel mundial, saber que cada paso está sometido al escrutinio de la historia y saber que la historia es la historia de los ganadores.

La naturaleza humana es caótica y toda vida social se mantiene en equilibrios precarios. Sólo los fuertes saben imponer un orden, el orden de Apolo, en medio de la confusión y la congoja reinantes. (Amy jamás ha conocido esa congoja, pues tiene tanto dinero que hace siempre lo que le da la gana, como su amiga Paris Hilton. A decir verdad, yo tampoco sé qué es eso de la congoja, pero he leído mucho al respecto e intuyo que la congoja es lo que sienten los soldados que van a morir a la guerra). Escúchame, Amy: el ser humano es una bestial natural, un depredador omnívoro que guía sus pasos de acuerdo con el instinto de supervivencia y la voluntad de poder. Está dotado de una máquina perfecta de raciocinio, que es el cerebro, y está inspirado por una luz de la que nada sabe. En este mundo unos pocos se salvan, los más perecen en la ignominia. Nosotros, los nuestros, estamos llamados a triunfar y a traer la luz al mundo puesto que hemos sido colocados en la cúspide de la pirámide por la corriente de la historia. El orbe entero nos mira y las naciones se someten a nuestro criterio; el vulgo nos imita o perece: los que no entienden el significado de la verdadera libertad están condenados a la ruina y a la barbarie. Somo capitanes de navío en el océano del tiempo, como aquellos antepasados que abrieron las nuevas rutas comerciales, aquellos hombres valientes y duros que enfrentaron mil peligros y supieron someter a los más abyectos pueblos paganos, llevando el orden del número, la justa medida, el principio del progreso a los más remotos confines. Queda mucho por hacer, Amy, amor mío, y ahora estamos en tiempo de contracción, la marea está bajando afuera, en la playa, y el capital que el estado nos insufla en estos tiempos anuncia una nueva ola de inversiones, una nueva crecida, aún mayor, en concordancia con el aumento del nivel de las aguas del deshielo: quien quede por debajo de los límites que hemos de imponer perecerá ahogado, es la ley natural. Impondremos unos límites, seremos despiadados en aras de un progreso mayor, el mundo ya se unifica en torno a nuestro concepto y la luz de nuestra belleza, el brillo inigualable de nuestra potencia, cegará a los herejes y causará maravilla y pavor.

Amy había acabado de preparar la tarta y me miraba, en pie. Estaba desnuda de cintura para abajo. No se había molestado en vestirse después de que hubiéramos terminado de hacer el amor. Todo estaba en desorden en su apartamento y ya atardecía. En el atardecer las ideas a veces se tornan sombrías, la luz decrece y el ánimo ha de bregar para entrar con buen pie en la noche. Amy, mi dulce Amy, niña descarriada con cuatro masters en publicidad, dime qué es lo que quieres, dime qué puedo hacer por ti, dime cuáles son tus apetencias, ay, mi bien, aún no sé quién eres del todo, qué es aquello que guía tus pasiones, qué es aquello que te hace sentir bien. Ella me miraba sin decir nada, burlona. De improviso, esbozando una sonrisa, me dijo:

Do you know what I like the most?

Cake fart.

http://www.cakefarts.com/

Más de lo mismo

2008-11-17T09:28:00.002+01:00

¿Qué ha salido del asadero que el G 20 ha celebrado en la cumbre?

http://www.rebelion.org/noticia.php?id=76075

Mientras tanto, por aquí y por allá, los despidos avanzan, los conflictos continúan.

Krach

2008-10-28T13:04:00.004+01:00

Todo el mundo habla de la Creisis International, pero es manifiesto que no conocemos los detalles técnicos de la falla en los mecanismos financieros que golpea con furia los cimientos del sistema: esas cosas hace tiempo que no nos incumben, son asuntos olímpicos, asuntos de palacio, cosas top secret, un rollo tártaro de números y porcentajes que sólo los economistas saben desentrañar. Sin embargo y al mismo tiempo, la idea es sencilla y la hemos captado: hay una quiebra del sistema de créditos por el desvanecimiento de una ilusión de riqueza virtual que durante los últimos treinta años, a partir del despliegue del neoliberalismo, ha adquirido rasgos netamente teológicos. La crisis actual es, fundamentalmente, una crisis de fe en la bondad (y viabilidad) de un sistema basado en la búsqueda del enriquecimiento personal que dice inspirarse en las tesis de Adam Smith y su besuqueada mano invisible dieciochesca. Ciertamente pocos han leído a este filósofo escocés, padre de la economía política, pero entre los que lo han hecho hay una línea histórica que une los nombres de David Ricardo, Karl Marx y Milton Friedman. Este último, íntimo de Arnold Schwartzenegger, padre de los Chicago Boys (conocido grupo de gogós de la economía que acudían a animar las fiestas de Pinochet), es el que más énfasis ha puesto en que la búsqueda del egoísmo individual dará como suma el bienestar y el progreso de la humanidad y cómo ese impulso debe ser gestionado por el gobierno de cada país. Pues bien, parece que Milton ya no es fashion. Freedom to choose: we don't want you anymore, Milton, sorry. It´s been fun.

¿Y quién vuelve, remozado, a los anaqueles de las librerías en Alemania, bendecido por el arzobispo de Canterbury y el Papa, leído a hurtadillas al parecer por el mismísimo Sarko y quién sabe si también por la bella Carla Bruni, quién, quien? ¿Cómo le dicen? ¿Como se llama?

¡OBAMA!

No señores, no. Se llama Karl Marx.

http://business.timesonline.co.uk/tol/business/economics/article4974912.ece

Pero, la crisis, ¿viene? ¿Y si viene?

La respuesta está inscrita en el marmol de una lápida monumental en el cementerio de Highgate, al noreste de Londres:

WORKERS OF ALL LANDS, UNITE!

Elitismos 2: Canarios

2008-10-04T22:03:00.000+02:00

Como cantaba el trovador: "Yo soy canario, con el corazón norteamericano". Cualquier persona con dos, tres, cuatro o incluso cinco dedos de frente se da cuenta perfectamente de que USA es el mejor país del mundo y el modelo a seguir para cualquier nación que crea en el progreso y en el bienestar. Canarias, como sabemos, no ha alcanzado nunca el estatus de nación que sí han obtenido otras colonias ultramarinas desde las aventuras de Fernando e Isabel. Sin embargo, utilizaremos la palabra "país" para referirnos a Canarias a lo largo de este texto ya que la etimología así lo permite, habida cuenta de que el vocablo se refiere a la población de una región o cantón.

Así pues, en este país canario existen sectores de la población que aman a USA más que a sus propias madres, y hacen bien, sin duda, porque USA es la hostia. Allí saben lo que es trabajar duro para salir adelante, asumir riesgos, invertir, reinvertir, estar al tanto de las oportunidades (chances), competir, abrirse camino en la jungla de los business, imponerse por la fuerza de la fuerza y comer cosas que lleven mucha grasa de cerdo y mucho azúcar, porque con tanto riesgo se gastan muchas calorías, y es conveniente ir bien cebado a las sesiones de la bolsa, sobre todo estos días de incertidumbre existencial, cuando parece que muchas certezas se van a la mierda.

Hace unos años, cuando aún gobernaba en Canarias Adán, el primer hombre, leí en la prensa unos comentarios suyos en los que afirmaba que la ciudad de Las Palmas podía llegar a convertirse en una metrópolis similar a Miami. Adán adoraba Miami y solía viajar a Miami y pasearse por Miami y pensar: "Las Palmas podría ser como Miami: un paraíso latino". El referente latino es fundamental. Como todo el mundo sabe, Canarias comparte buena parte de su historia e identidad con Latinoamérica, en especial con Cuba y Venezuela. Lamentablemente, estas dos naciones se encuentran hoy hundidas en el infierno del socialismo y no son buenos modelos a seguir para Canarias, que es en términos absolutos la séptima potencia económica del continente africano y aspira naturalmente a más. Miami en cambio es y ha sido siempre tierra de libertad y abundancia, "puerta de las Américas", una ciudad vertebrada por la aerolínea Pan Am, en cuya sede se encuentra el ayuntamiento de la ciudad, el mayor puerto turístico de USA, morada de latinos emprendedores amantes del business, zona de ocio, de campos de golf, de playas de arena rubia, de rubias y mulatas en tanga, de tangas de colorines, de películas porno con abundante silicona y amor anal, sol y mar, verde palmar, el aire oliendo a bronceador y los latinos zampándose las Big Mac mientras escuchan a Gloria Estefan, a la espera de que se mueran los Castro para poder lanzar sus anzuelos en el prometedor mercado cubano y reclamar lo que antaño fue suyo, cuando al fin la libertad ilumine a la isla, patria de tantos exiliados.

Canarias puede ser como Florida, USA, y Las Palmas puede ser como Miami, Florida, USA. Las élites de Canarias gustan de ir de tanto en tanto a Miami, porque en Miami hay muchísimas cosas guapísimas. Hay sectores de la población canaria a quienes gusta acudir a Miami, USA, porque allí se sienten verdaderamente a gusto. No invento nada, ¿a quién no le gustaría pasar un tiempito en Miami, en Palm Beach, Florida, USA? Las élites canarias se van con el cachorro y el naife a Palm Beach y se sienten en casa, porque Florida es la patria de los latinos emprendedores de todo el mundo. Ellos saben lo bonito que es ser canario, con el corazón norteamericano. Por eso se han apuntado en masa en la Cámara de Comercio Americana de Canarias, por eso sueñan con instalar un Disneyworld en el barranco de Ayagaure o en alguno de esos solares desérticos del sur, que nada más que tienen matorrales y bichos, que si no liberalizamos un poco el suelo no vamos a llegar a ningún lado, cojonones, que parece que vivimos en el comunismo, que no se puede ni construir cuatro paredes, con lo bien que iba a quedar el Disneyworld de temática africana en esos sures pelados de mierda, tanto barranco desaprovechado en esta isla por culpa de la desidia canaria, que estamos aplatanados, coño, que hay que ponerse las pilas, pico y pala es lo que hace falta, parece que no se enteran, que en América se ríen de nosotros por lo vagos que somos, que así no vamos a llegar nunca a nada, me cachen diez.

La gente de Adán, el primer hombre, y su sucesor Paulillo, el elocuente, y los hombres del señor con bigote, todos ellos canarios de pura cepa que aman el timple y celebran homenajes a Manolo Millares (porque lo cortés no quita lo valiente, si hace falta se le hace también un homenaje a Tony Gallardo o a Fernando Sagaseta incluso, porque aunque rojos, no dejan de ser canarios pese a todo y lo importante es la hidentidad), estos prohombres de nuestra tierra, digo, quieren un País Canario profundamente Miami, con mucho yate y mucha corrupción, que se acabe ya el régimen este de Terror y se pueda de una vez hacer empresa, que es lo bonito de la vida, y sacar Canarias adelante, que la van a flipar los americanos con nosotros, a ver si sabemos o no sabemos hacer las cosas bien.

Acción Directa

2008-09-24T12:57:00.000+02:00

Muchas de las personas que reivindicamos los valores de la izquierda desde el salón de casa, delante de un buen libro de algún reconocido autor marxistoide, tomándonos un cafecito y fumando un cigarrito mientras pensamos en la gloria de la Revolución, consideramos lo difícil que es hoy en día llevar a cabo una propuesta concreta de acción netamente revolucionaria: no está el horno pa bollos, pensamos. Qué hacer, qué hacer, qué hacer y cómo, nos hemos preguntado muchas veces, sabiendo que la respuesta es "no lo sé", reconfortados en nuestra cómoda frustración. "El pueblo tiene que unirse y salir a la calle", oímos de vez en cuando, sin tener muy claro qué es eso de "el pueblo". Las antiguas categorías del folclore revolucionario nos llenan la boca de baba, y los ojos se nos inundan de lágrimas cuando escuchamos las viejas canciones de Víctor Jara y de Quilapayún. Hay quien incluso sigue sintiendo en lo más hondo la letra de "la Internacional". La siente muy hondo y poco más, porque luego sigue con el cafecito y el cigarrito y se va al cine a ver "Che, el argentino" y piensa: "Vaya, no está mal, no me lo esperaba, es una buena película", y luego sale del cine y se va a comer un helado y luego a tomar unas cañas y luego vuelve a casa y se acuesta, que mañana hay que ir a currar. Mañana seguiremos pensando en la Revolución, que está guapísima. Antes de dormir, recitamos inconscientemente nuestras oraciones: "Virgencita, Virgencita, que me quede como estoy". Y nos dormimos y soñamos con tórridas escenas de homosexo entre Marx y Engels y de vez en cuando aparece también Bakunin, que es un poco puta, y Lenin arengando a las masas con los soviets vestidos de cuero tras él y cosas así, cosas así, cosas así, zzzz, zzzz.

Otras personas, en cambio, personas verdaderamente excepcionales, pasan a la acción directa. Y aquí quería yo llegar. ¿De donde viene la crisis de la qué tanto se habla? ¿Qué pensamos de los bancos? Yo normalmente me cago mucho en los bancos (especialmente el Santander), pero no hago nada. Tengo dos tarjetitas de débito y una visa que me deja endeudarme hasta 1.200 euros que luego he de pagar a toda prisa si no quiero que los intereses me devoren. He recibido además una oferta reciente mediante la cual puedo pedir hasta 6.000 euros para gastos de consumo (un coche, un viaje, un arreglo doméstico, una tele de plasma, las obras completas de Marx encuadernadas en rústica, una Fist Fucking Machine, lo que sea) que luego se convierten en 8.000 y pico al devolverlos, podría ser peor, por eso es una oferta, un chollo, vamos. El caso es que hace unos días dos jóvenes entraron en el vagón del metro en que me encontraba yo pensando en las musarañas. Iban repartiendo con alegría una publicación de número único titulada "Crisis: Publicación gratuita para sobrevivir a las turbulencias económicas", y explicaban a quien quisiera escuchar que en el interior se informaba, entre otras cuestiones, de la acción de un joven que había pedido 492.000 euros en préstamos a diferentes instituciones bancarias, había donado el dinero a diversos movimientos sociales y se había dado a la fuga. Parte del dinero se había usado para financiar los 200.000 ejemplares que se repartirían a lo largo del día 17 de septiembre por territorio catalán. Cuando después leí la "confesión" del autor de la hazaña (un activista llamado Enric Duran que había planeado esta acción durante dos años) sentí la liberación de aquella cómoda sensación de frustración que normalmente me embarga, ay de mí.

Como es natural, la noticia ha tenido muy poca difusión mediática. En cualquier caso, aquí va el link de la publicación (tiene versión en diferentes lenguas):

http://www.17-s.info/

Hay más información al respecto en la web, incluso en youtube, si buscamos por el nombre de Enric Duran. Que cada cual saque sus conclusiones. Desde aquí, saludamos al Enric y le deseamos suerte, dondequiera que esté.

En algún momento habrá que despertar, digo yo.

Ugly things, cosy things

2008-09-11T19:46:00.000+02:00

En uno de sus libros, Pasajes de la vida negra (por desgracia inencontrable, como tantos otros títulos del autor), Graham de la Cruz defiende una poética que ilumine ciertas cuestiones soterradas y dejadas de bando por la intelectualidad oficial. En la línea de sus siempre venerados Georges Bataille y Walter Benjamin, De la Cruz elabora una especie de ficción poética, que unos han calificado simplemente como poema en prosa y otros, más perspicaces, como "salmodia intermitente", mediante la cual ciertos fetiches de la cultura de masas son confrontados con el paso del Tiempo, dimensión que cobra metafóricamente la forma de una determinada arquitectura urbana, en este caso, la ciudad de Amsterdam. Transcribo aquí un fragmento:

Estaba en Amsterdam, estaba enamorado, y buscaba por todas partes una Fist Fucking Machine. Era el final del verano y no esperaba encontrar ese frío. No recordaba el frío mojado de Amsterdam. Paseábamos por el Jordaan y los nombres de las calles volvían a encontrarse con la imagen suelta de la retina. Me asombraba ese desconcierto, pues no habían pasado tantos años, en el que la memoria había disociado nombres y canales, calles y nombres de calles y nombres de antiguos compañeros de universidad que ya no vivían allí y nombres y más nombres y calles y canales sin nombre, flotando sobre las aguas del olvido los nombres de los canales del olvido del nombre, quedando en el limbo de las imágenes los canales sin nombre y las calles sin nombre y las plazas sin nombre, y en el limbo de los nombres los nombres de los canales y calles y plazas de las que la memoria había disociado de sus correspondientes imágenes, de ahí el desconcierto. Pero pronto volvía todo a su sitio y se asentaban los nombres al pisar las calles, a la vera de los canales, caminando y contemplando y comentando las casas de Amsterdam, casas donde parte del interior suele quedar a la vista del flaneur. Amsterdam es una ciudad bella, sobre todo cuando los árboles aún conservan las hojas, cuando le da la luz. A plena luz del día se extendían personas en las terrazas, pese al frío, buscando la luz que ya se despedía, que quedaría sepultada por las tinieblas permanentes del invierno a partir de octubre, con el cambio oficial de hora. A plena luz del día caminaba enamorado e iba buscando desesperadamente una Fist Fucking Machine.

Recordaba haberla visto años atrás en el escaparate de un sex shop cerca de la Centraal Station. También aquí la memoria había quedado un poco difuminada y no podía precisar la ubicación exacta de la calle. Había tiempo, todo el día para pasear. Amsterdam es bella en el sentido burgués del término, con sus casas que dan al canal, sus árboles, las formas desarrolladas desde el siglo XVII, el siglo de oro de la ciudad, los inconfundibles tejados, las estructuras altas y estrechas, el pavimento de ladrillo rojo con las ondulaciones de los puentes, la misma ondulación que los canales imponen a las calles, las imágenes de casas que se evaden de la vista con la curva del canal y que uno al caminar también va ganando, en otras paredes de otras casas que van apareciendo al doblar la curva, sobre el agua, medio encubiertas por el verdor de los olmos en verano, aunque hacía frío ya y se podían probar los vientos y la lluvia a rachas de Holanda, la lluvia que trae el viento haciendo extrañas curvas por los meandros de los canales. Parte de la belleza de Amsterdam proviene de la abundancia de curvas en contraste con los tejados puntiagudos de las casas de la burguesía protestante, los numerosos comerciantes y banqueros de antaño, ejecutivos de hoy, intelectuales y artistas y comerciantes y ejecutivos de hoy que pueblan el centro de la ciudad. En Amsterdam abundan las curvas, sí. Pero el movimiento de la Fist Fucking Machine no conoce las curvas, pues es básicamente percutor.

Como todo el mundo sabe, la Fist Fucking Machine es una especie de taladro hidráulico en cuyo extremo se ha insertado un puño de látex de tamaño natural. Funciona con una batería de alimentación eléctrica y se acciona apretando un botón que libera el mecanismo mediante un juego de pistones de gran potencia. Se usa para dar y recibir placer o, con más propiedad y en palabras del Dante, "per dare e ricevere il piaccere", normalmente de forma anal, "alla maniera". Nunca he podido averiguar quién la ideó, pero intuyo que se trata de un invento oriental. Recordaba haberla visto en el escaparate de un sex shop en la Haarlemerstraat, cuatro años atrás. Sin duda resultaba ingenuo pensar que aún continuaría en el escaparate, pero quizás, al reconocer el establecimiento, podría preguntar si aún disponían en stock. Yo la había visto por primera vez una mañana en que iba buscando una farmacia. Era una mañana limpia y azul, yo alzaba la vista al cielo y respiraba el aire frío, buscando el sol. Quería calmarme porque en realidad estaba histérico. Caminaba buscando una farmacia, buscando una paz que no llegaría. Miraba todos los escaparates con ansiedad, las tiendas de souvenirs, los establecimientos de los turcos ofreciendo falafel a un precio muy razonable, las boutiques de ropa jipiosa, los coffee shops, un sex shop, otro falafel, tres tiendas más de souvenirs, otro coffee shop, una pizzería, más ropa jipiosa y de pronto, en el escaparate del tercer sex shop, mi vista se clava en un lujoso set de dildos de todas las formas, colores y tamaños imaginables, encajados en blanco porexpán dentro de una enorme caja plastificada, de luxe. En medio de los dildos estaba la Fist Fucking Machine, y ella sola centraba naturalmente toda mi atención. La existencia de un ingenio como la Fist Fucking Machine a esa hora de la mañana, en ese preciso instante, en ese lugar de una ciudad del norte, la calle con los turistas madrugadores, los lugareños desayunando krokett, las gaviotas gritando en el cielo, los canales, siempre los canales, mi mirada clavada en la Fist Fucking Machine, la reflexión de pronto, haciéndome olvidar el viejo desasosiego y trayéndome uno nuevo, muy intenso.

Estaba enamorado y caminaba por Amsterdam, hablábamos del cambio y del olvido y entrábamos en todos los sex shops que salían a nuestro encuentro, en busca de la Fist Fucking Machine. Recorríamos los canales y las calles adyacentes realizando recorridos sinuosos por el centro de la ciudad, manteniendo una tensa gravitación en torno a la Centraal Station, que habría de engullirnos cuando concluyera nuestra visita a Amsterdam, Amsterdam, la ciudad de los canales, la Venecia del norte. En Amsterdam aman la música barroca veneciana y en la ciudad viven afamados especialistas en el campo de la interpretación con criterios historicistas. Deambulábamos por el Barrio Rojo y entrábamos en todos los sex shops, pero no había rastro de la Fist Fucking Machine. De paso mirábamos las revistas y las películas en las estanterías. Fue hasta cierto punto emotivo reencontrar, gracias al rigor de clasificación de los holandeses, toda una sección dedicada al "Pees & Shit". Se trataba mayoritariamente de producciones alemanas cuyas contraportadas ofrecían fotogramas en los que se apreciaba a los actores haciendo el amor embadurnados de mierda, normalmente maduros obesos acompañados de toxicómanas, un clásico. Su precio rondaba los treinta y cinco euros cada DVD, precio de delicatessen. Había un pack de tres DVDs titulado "Scatho Box" de envoltorio dorado que no tenía fotogramas, misterioso, ocultaba sin duda muchos secretos. El pack costaba quince euros. Finalmente nos dirigimos hacia la Haarlemmerstraat, decididos a concluir la agonía de la búsqueda. Cuando vamos al mercado, siempre es mejor ir a tiro hecho, porque si no seremos devastados por la melancolía de la abundancia. Ya habíamos tenido nuestra borrachera de varieties, y se imponía el sentido común. Enfilamos calle adentro y volví a recorrer todos los escaparates con ansiedad, las tiendas de souvenirs, los establecimientos de los turcos ofreciendo falafel a un precio muy razonable, las boutiques de ropa jipiosa, los coffee shops, un sex shop, otro falafel, tres tiendas más de souvenirs, otro coffee shop, una pizzería, más ropa jipiosa y de pronto, en el escaparate del tercer sex shop mi vista se clava en el enorme vacío dejado por el set de dildos de luxe que antaño lo presidía todo. A veces las cosas no salen como esperamos.

Entramos en la tienda. En Amsterdam todo el mundo sabe hablar inglés y el inglés está por todas partes. En todo el tiempo que viví allí nunca conseguí aprender el holandés debidamente, porque todo el mundo era proclive a hablar en inglés. Me dirigí al dependiente y, un poco azorado, con voz trémula, le pregunté:

"Do you still have any Fist Fucking Machine?"

El negro indio

2008-08-25T23:16:00.000+02:00

Te metiste conmigo, pajarito. Desde que llegó al poder hace ahora diez años, la gente no para de hablar de Chávez. La opinión es más o menos unánime: se trata de un nuevo caudillo populista en un país atrasado y corrupto, un militarote ávido de poder, un iluminado, megalómano, charlatán, ridículo pero peligroso, un demagogo de verborrea inconexa, un bruto, autoritario, dictadorzuelo, un loco, un rufián enamorado de Naomi Campbell, un ignorante y un simio. Un gorila para ser más exactos. El gorila, por su parte (Gorilla gorilla o Gorilla beringei), es el mayor de los primates, vive en el continente africano y está en serio peligro de extinción. Siempre he pensado que el hombre procede del gorila en la misma medida en que procede del cerdo (no pretendo ser científico) y no me interesa subrayar aquí las tesis darwinistas (que bastante darwinismo tenemos ya con el darwinismo social) pero acaso sea interesante que sepamos algo más acerca de este impresionante mamífero, inspirador de uno de los calificativos con los que se fustiga a Chávez e inspirador, igualmente, de la película King Kong:

El físico y misionero americano Thomas Staughton Savage fue el primero en describir el Gorila occidental (lo llamó Troglodytes gorilla) en 1847 a partir de especímenes obtenidos en Liberia. El nombre es derivado de la palabra griega Gorillai (una «tribu de mujeres peludas») descrita por Hanno el navegante.

Puede que Chávez se parezca más a un gorila que tú, pero tú a lo mejor te pareces a un chimpancé, o a un mandril, o a un tití. Todos tenemos algo de mono, para qué nos vamos a engañar. Hay muchísimas variedades de monos, muy diferentes entre sí. Algunos incluso caminan erguidos como nosotros, erectos como tú, y los hay con la cara negra o blanca o de colorines, más o menos como nosotros también. La cuestión no es esa. Como tampoco lo es, aunque se acerque más, el hecho de que Chávez sea un indio negro. Porque eso es lo que realmente es, él mismo lo dice.

La cuestión, decimos, es que Chávez no mira hacia nosotros cuando gobierna. No pide permiso ni le preocupa que cuatro cantamañanas a sueldo del grupo Prisa o la Cope le llamen gorila o critiquen sus maneras y sus programas de televisión. Chávez no gobierna para nosotros. Chávez gobierna para Venezuela y para América Latina, en el contexto de unas sociedadades con los mayores índices de desigualdad económica (y cultural) del planeta. Venezuela, el país de los culebrones: Mi vida eres tú y solamente tú, tratando de explicar, su mano le tomé y la intenté besar... Mi vida eres tú y solamente tú, abrázame y verás que aún en nuestro ser hay fuego que apagar... Mítica Cristal.

Venezuela, por lo que sabemos, es un país que desde 1959 hasta 1998 ha vivido dominado por tres grandes partidos que se alternaban en el poder en una dinámica de "punto fijo" ( Acción Democrática, COPEI y Unión Republicana Democrática) acordada mediante un "pacto de gobernabilidad". En esos años, la izquierda fue perseguida. El país aprende una cultura del derroche durante los setenta y ochenta, a partir del boom petrolero (1974-75), cuando la corrupción hace estragos y todo "está barato". Copiar y pegar:

Las presiones para el pago de la deuda externa produjeron la devaluación del bolívar, en el llamado Viernes Negro de 1983, desde ese momento el país se ve inmerso en una prolongada crisis económica. A continuación, Carlos Andrés Pérez es nuevamente elegido durante los comicios de 1988; este, al asumir la presidencia, buscando solventar la crisis financiera, adopta una serie de medidas que trajeron como consecuencia más notable el llamado "Caracazo" de 1989.

El 4 de febrero de 1992 Hugo Chávez lidera una rebelión militar y ejecuta un intento de golpe de estado en contra del Presidente Carlos Andrés Pérez. El intento falla y Chávez es apresado. Sin embargo, a partir de este momento Chávez comenzará a gozar de una gran popularidad y en diciembre de 1998 es elegido Presidente por mayoría de votos, contando con el apoyo del partido fundado por él, Movimiento V República, y una alianza popular llamada «Polo Patriótico», conformado por partidos izquierdistas como Patria Para Todos, Partido Comunista de Venezuela y Movimiento al Socialismo. Esta alianza busca impulsar una revolución de izquierda, inspirada en ideas socialistas de diverso origen, cuya motivación es lograr cambios políticos, económicos y sociales en procura de una mejor distribución de los ingresos petroleros del país.
En 1999 se aprobaría en un referendo popular la nueva Constitución que cambiaría de nombre oficial al país, de República de Venezuela, a República Bolivariana de Venezuela y ampliaría los derechos estipulados en la anterior constitución nacional.
En el año 2002 comenzaron grandes protestas en su contra, debido a la aprobación de una serie de 47 leyes a través de un decreto habilitante, que según el gobierno tenían como objetivo promover una nueva reforma agraria, beneficiar a los campesinos, al pescador artesanal y reactivar miles de hectáreas de tierras ociosas en manos de grandes latifundistas, como cambios fundamentales. Además, hubo cambios en la Junta Directiva de la empresa petrolera estatal PDVSA. Chávez buscaba eliminar el control que la oposición aún tenía de la industria petrolera mediante la nómina ejecutiva de PDVSA. En abril de 2002, tras una manifestación multitudinaria de la oposición que tuvo como excusa los cambios en PDVSA, se consumó un golpe de estado contra Chávez que lo derrocó por menos de dos días. Ese mismo día se genera uno de los hechos violentos más relevantes de los últimos tiempos, la masacre de por lo menos 14 personas en la ciudad de Caracas: entre los muertos hay opositores y partidarios de la revolución. El dirigente de Fedecámaras (Cámara de patronos, Patronal) Pedro Carmona asume el poder al margen de toda medida constitucional, y junto a un grupo de personalidades políticas deroga todas las leyes aprobadas mediante la Ley Habilitante y disuelve el Tribunal Supremo de Justicia, la Asamblea Nacional y en general la Constitución, lo cual le deja pleno poder para gobernar la nación, hecho que incluso dentro de la oposición generó críticas debido a su fuerte contenido dictatorial. Esto minó rápidamente la imagen del gobierno de facto, que perdió el apoyo de algunos militares que lo apoyaron con vacilación, y Chávez es restituido el 13 de abril, gracias a una reacción cívico-militar en contra del gobierno de Carmona, que se basó principalmente en las ciudades de Caracas y Maracay. Chávez no ejecutó ninguna medida extraordinaria ni juicios sumarios sobre los participantes en el golpe de estado fallido, sino que proclamó un perdón moral y confió a los tribunales de justicia el proceso de los correspondientes delitos.
En el mes de agosto el Tribunal Supremo, con mayoría de jueces vinculados a la oposición, sentenció que no hubo golpe de estado y absolvió a los participantes de toda culpa. Producto de la impunidad generada por esta decisión, la oposición logró organizar ese mismo año un lockout patronal, que incluyó a la nomina ejecutiva de PDVSA, un paro general, llamado por los sectores afines al Presidente Hugo Chávez «Sabotaje Petrolero» o «Golpe Petrolero»; los opositores lo denominaron «Paro Cívico Nacional» que en un principio pedía un referéndum consultivo para aprobar o desaprobar la gestión de Hugo Chávez y luego pedía su renuncia. Durante su transcurso se vio afectada por inactividad operativa Petróleos de Venezuela, la compañía estatal de petróleo y pilar fundamental de la economía venezolana, con pérdidas estimadas entre quince y veinte mil millones de dólares para el país. La oposición pide la realización de un referéndum revocatorio (elemento que fue introducido en la nueva constitución), siendo realizado finalmente el 2004. En él Chávez es ratificado. El 3 de diciembre de 2006 fueron las elecciones presidenciales en el país, en las que Hugo Chávez fue reelegido como Presidente Constitucional de la República para el periodo 2007-2013 con el 62,84% de votos a favor.

Esos son los datos, someramente expuestos. Los vericuetos internos del periodo descrito ocuparían demasiado espacio y cualquiera puede informarse por su cuenta. Se recomienda a tal efecto hablar además con algún venezolano. Pero ojo: es imprescindible saber cuál es el nivel socioeconómico del venezolano en cuestión que nos informa, porque de ello dependerán visiones muy distintas del proceso bolivariano. La visión que aquí (en Europa) predomina es la de la élite blanca venezolana, sector que engloba también a cierta clase media crecida al abrigo del boom en los setenta, un sector que siempre se ha mirado en el espejo deformante de la sociedad estadounidense. ¿Por qué predomina esta versión? Simplemente porque es la que nos resulta más afín, más cercana a nuestro estatus socioeconómico y por ende a nuestra ideología. Pasamos por alto a toda la marabunta de chabolistas, negros, indios y podríos variados que conforma la mayoría del país y que no votan a la oposición. Una vez más, lo que piensen esos no cuenta, porque al fin y al cabo son unos ignorantes que se han quedado medio subnormales con las telenovelas que emitía la cadena a la que Chávez no renovó la licencia, el muy dictador. La cadena de televisión golpista de la que tanto se ha hablado, víctima de un atentado contra uno de los Derechos Humanos fundamentales, la libertad de expresión, que no ha podido seguir transmitiendo telenovelas, cultura basura y propaganda en abierto, rápido: llamen a Human Rights Watch, ahora tienen que emitir bajo cuota, como el Canal Plus, los pobres, ellos son los auténticos desheredados de la tierra.

Se critica el programa de televisión de Chávez, "Aló Presidente", por chabacano y disparatado, cuando su formato obedece a las más escrupulosas reglas de la oferta y la demanda en territorio venezolano y se realiza conforme a una determinada cultura popular, al parecer mayoritaria: lo que molesta en realidad es que Chávez no sea un ideólogo de la vieja escuela, un líder con el que pueda fotografiarse el filósofo de turno (como Sartre con Fidel) sino una persona que habla un lenguaje afinado con las cuerdas de la mayoría de su país y que usa la televisión asiduamente para dirigirse al público. Y si hace falta, canta una canción. No tiene mala voz. A esto se le llama "populismo". Para nosotros chirría, como chirrían para nosotros la cumbia villera y el reggaetón. Aunque el reggaetón en realidad no chirría, sino que perrea. Perrea, mami, perrea: Abúsame, pégate a mí sin compasión, llévame a la locura...

Molestan los modos de Chávez porque nos resultan barriobajeros. Aunque más bien hablan para los barrios altos, para los cerros de las chabolas a donde llegó el éxodo rural de los setenta. Es necesario informarse, insisto, es necesario no dejarse llevar por lo que digan los progres del grupo Prisa, esos pijos supremos que hoy manejan el cotarro de la información mediante una multinacional que tiene intereses económicos en toda América Latina y en Venezuela en particular, entre otros tantos lugares (http://es.wikipedia.org/wiki/Grupo_Prisa). Los pijos, en efecto. No debemos tragarnos la versión de los pijos, a menos que reconozcamos que nosotros mismos somos unos pijos, y a mucha honra. Pero si no somos demasiado pijos, vale la pena informarse e intentar sintonizar con el proceso que tiene lugar bajo los auspicios del "gorila rojo".

Se habla de corrupción en el seno del chavismo y, en efecto, la hay a patadas. Se habla de violencia callejera: presente; de inseguridad ciudadana: presente; de narcotráfico: presente; de ostentación: presente; de ignorancia: presente. Cada país tiene sus miserias, y en Venezuela hay miserias de muchas clases, por lo que parece. Pero nadie ha dicho aquí que Chávez sea (tomando prestada una expresión de Belén Gopegui) "la Inmaculada Concepción". La Revolución Bolivariana arrastra los males endémicos del país y al desplegarse comete errores e incurre en contradicciones. Pero presenta a la vez rasgos que permiten albergar serias esperanzas de cambio. Uno de esos rasgos es, precisamente, el mismo Chávez, "el gorila rojo" (Gorilla gorilla, Gorilla beringei, ver más arriba), que consigue interpelar políticamente a una gran mayoría de venezolanos anteriormente marginados de la vida política del país, como lo prueban las diferentes consultas democráticas (avaladas por organismos internacionales) en las que ha resultado refrendado. Sólo eso debería bastar para terminar con los epítetos que se le dedican asociándolo al autoritarismo. Lo que aquí llamamos "autoritarismo" no es más que la mínima determinación necesaria para sacar adelante una revolución por medios no-violentos. Expropiar esto o lo otro, nacionalizar esto o lo otro, renovar tal o cual licencia, sustituir tal o cual junta directiva. ¿Que resulta que esos medios enérgicos perjudican al grupo Prisa o a Repsol o al Santander? Pues que se la mamen. También el Santander me perjudica a mí, que hoy sin ir más lejos me ha quitado cincuenta euros de la cuenta por la puta cara, por concepto de no sé qué servicio no solicitado. En cualquier otra revolución les habrían rebanado las papadas sin remilgos a estos buitres. Ahora resulta que los pobres se tienen que conformar con ser socios minoritarios en las industrias clave. De nuevo: llamen a Human Rights Watch y díganles que Botín está en peligro.

Pero aún más interesante en el proceso bolivariano es el fortalecimiento de los movimientos populares de izquierda que tiene lugar en diferentes frentes de la sociedad y la cultura de Venezuela, la activación de los barrios y las diferentes comunidades y etnias, las alfabetizaciones masivas, el implemento de una democracia insurgente. En qué medida este implemento democrático, es decir, socialista, se consolide más allá de la dependencia de Chávez, dará una idea del triunfo o del fracaso de la Revolución.

Mientras tanto, ya pueden seguir comentando lo chungo que es Chávez y tal, que eso dicen por ahí unos señores que saben de esas cosas, de política y cosas de esas. Por favor, de uno en uno para el "porquenotecallas" con acento mongoloide, de uno en uno para descargarse el politono de "porquenotecallas" con acento cibermongol, ¿aún no lo tienes? El País -diario de vanguardia proletaria- decía ayer que había sido el politono más descargado del año: porquenotecallas, porquenotecallas, y, en efecto, me voy a callar porque en cualquier momento me imputan por injurias a su majestad borderline, y eso tiene multa gorda en nuestra democracia hiperavanzada, igual que es delito quemar un trapo de colores, y si no, que le pregunten a Franki, de Terrassa, que está en el talego y allí va a seguir un tiempito.

http://es.youtube.com/watch?v=TI0_VzFxTzs

Sin título

2008-08-20T17:56:00.000+02:00

Las cosas no son blancas o negras.

Según el diario clandestino El País, hay en España 138.000 millonarios. Entiendo que la palabra "millonario" designa a la persona capaz de usar su dinero para producir más dinero en unas cantidades que le permiten estar siempre arriba y vivir a todo tren, aunque vete tú a saber lo que es un millonario. Lo cierto es que con la actual crisis económica hay gente que ha ganado más pasta que nunca. Qué tíos, más listos que el hambre (podríamos decir: tan listos como el hambre).

Al mismo tiempo, existen en los territorios ocupados por el Estado Español bolsas de pobreza escalofriantes (en Canarias en 2007, un 20% de la población, es decir, personas que cobran menos de 400 euros mensuales -según cifras del Ministerio de Asuntos Sociales) y abundantes asentamientos chabolistas, de los cuales el más grande de Europa se encuentra a las afueras de Madriz, capital del reino.

Las cosas no son blancas o negras.

En los países ricos no existen hoy las clases sociales.

Existen en el Estado Español (como en todos los estados capitalistas) personas con capacidad de decisión en asuntos económicos que afectan al conjunto de la población, propietarios de industrias y tierras decisivas, dueños de los medios de producción, poseedores de hermosas mansiones en el campito, jugadores empedernidos de golf. Se reúnen en sus juntas de accionistas y deciden democráticamente lo que hay que hacer para ganar. Después se embostan a delicatessen. Y se cuentan chistes graciosísimos y se hacen el amor de forma apasionada, lubrificados con petróleo latinoamericano. No time for losers, ' cause we are the champions of the world. El presidente del bigote que reinó hace poco con sus amigotes y para sus amigotes, se apropió de la teoría de los "campeones nacionales" seguramante de origen anglosajón: la promoción de una serie de empresas privadas de carácter multinacional a las que hay que mimar para que ellas hagan de España una nación que sea una, grande y libre, expandiéndose por los territorios de ultramar evocando tiempos gloriosos, agitando los billetes como antaño las velas de los navíos y enseñando los colmillos y la lengua amarillenta por las copas: o conmigo o contra mí, como aconseja la buena teoría neoliberal. Al cambiar el gobierno y entrar los rojos en tropel, blandiendo una hoz de confetti y un martillo de azúcar, causando enconadas iras en la sacristía por su manifiesta tendencia al amor contranatura y a los más diversos vicios, esas personas siguen siendo más o menos las mismas, un poco más orondas quizás. Muchas incluso militan entre los rojos o tienen relaciones carnales con ellos, acaso por el morbo de mezclarse con el proletariado.

Por su parte existen varias decenas de millones de mindundis que vamos al centro comercial en busca de ofertas (http://www.myspace.com/lendakaris), que no tenemos casa ni coche propios y que sólo disponemos de nuestra fuerza de trabajo, más o menos especializada, como medio de subsistencia, aunque algunos, como yo mismo, vengamos de buena cuna. Tenemos poder de decisión en la medida en que consumimos artículos del centro comercial, grandes ofertas, lleve tres y pague dos, y un boicot nuestro podría hundir alguna gran empresa, cosa que no haremos jamás por nuestro gran sentido práctico: 'tá barato. La hipoteca nos tiene cogidos por los huevos y ay que ahorral. Tenemos también la gran llave de la huelga general eterna, también llamada Revolución, pero nos resulta inconcebible por nuestra tenaz resistencia al pensamiento, ahora denostado como pura "metafísica". Nos basta la libertad de consumo, pues, realmente -pensamos- en el mercado se puede encontrar de todo. Y muy barato si nos tomamos la molestia de ir al centro comercial. A veces vale la pena hacer el esfuerzo de coger la guagua para ir al centro comercial a comprar. Desde luego es mejor en coche pero si no tenemos coche no pasa nada, en guagua se va bien. El problema es la vuelta cargando con las bolsas llenas de ofertas, bolsas de ahorro en el sentido más puro de la palabra. Es un poco coñazo volver con las bolsas, pero insito en que vale la pena porque ahorras. En serio, te llevas tres y pagas dos. Esa es la oferta. A veces cambia, por ejemplo: "Llévese diez y pague seis", pero rara vez supera, al menos en el mundo de la alimentación, el fenomenal "Dos al precio de uno": el cincuenta por ciento de ahorro, flipa. Pero cuando llega el "Tres al precio de uno" (3 x 1), entonces, sí. Entonces, sí. Entonces es cuando no hay excusa: hay que ir a comprar al centro comercial, al hipermercado del centro comercial, aunque esté pal coño; se coge la guagua y se va al centro comercial a ahorrar. Yo por ejemplo me compré el otro día tres paquetes de Mars mini, chocolates con exquisito relleno de caramelo, al precio de uno. ¿Te fijas? Compré uno y me ahorré dos. El planteamiento es irrefutable, desde luego. Y por eso nos convence. Nos convence de la democracia. Vivimos en democracia. Llevo tres y pago uno. Bisnaso.

Luego están los podríos, que no tienen ni pa tabaco, y que por lo general están locos o enganchados a alguna droga dura o las dos cosas y que no merecen ni una palabra más. Son y han de seguir siendo invisibles.

No existen las clases sociales porque todos somos ciudadanos sujetos a los mismos derechos y deberes. A unos ciudadanos les gusta pagar una y llevar tres bolsitas de Mars mini y a otros les gusta pagar tres y llevar tres helicópteros privados porque no reparan en gastos. Así de sencillo e impepinable. Repito: no hay más.

No existen las clases sociales, eso lo sabe cualquiera hoy en día.

Y las cosas no son blancas y negras.

Por eso hay que olvidar a Marx.

Qué hacer: instrucciones para niños bien

2008-06-27T23:40:00.000+02:00

El axioma fundamental para aquellos niños bien que, por romanticismo o por simple buen criterio , quieran adherirse a la Revolución, es que deben, ante todo, romper sus prejuicios de clase.

Los prejuicios de clase están presentes siempre, lo quieran o no los niños bien. El primer prejuicio de clase es pensar que no somos niños bien y que no tenemos prejuicios de clase, sino que somos guays, jipis, enrollados, concienciados, etc. Algunos niños bien, sobre todo los más inteligentes, sufren en la vida contemporánea y ello les hace creer que con ello están libres de la carga ideológica que han acumulado a lo largo del tiempo. Esa carga es (adulterando un poco el concepto de Bordieu) el "capital cultural", relacionado estrechamente con el capital económico de papá y mamá del que disponen para comprarse ropas jipis, música indie, novelas de calidad, entradas para el cine de autor, para el teatro, para conciertos de violinistas extraordinarios y cosas así, buenas, bonitas y no siempre baratas.

El segundo prejuicio es el resultado de identificarse con todas esas cosas tan fantásticas y pensar que uno ha adquirido un criterio definitivo: "Sabemos lo que es bueno". Nos lo han dicho personas con autoridad y buen juicio, lo hemos comprobado deleitándonos personalmente, hemos educado nuestra sensibilidad para apreciar lo bueno. Entonces vamos un día por la calle y suena atronador desde un coche tuneado todo guapo el escalofriante reggaetón "Rompe-condones" by Magnate & Bambino, Factoría: Dime qué tú tienes entre las piernotas/ Yo rompo condones como cosa loca/ En lugar de una pellotita tienes una pellota/Vete al carajo y mámame la tota . Sobre la marcha el niño bien se siente mal, se siente atacado, y piensa de manera más o menos explícita: puto hortera. Es difícil aseverarlo con pretensión científica, pero en este momento es muy probable que el rechazo que se siente contenga una importante dosis de prejuicio de clase.

El tercer prejuicio de clase hunde sus raíces en el miedo del rico a que le roben sus cosas. En este sentido, el niño bien por lo general evita meterse en barrios chungos. El niño bien evita la pobreza y se siente inseguro cuando se encuentra solo entre otros que son más pobres que él. Lleva toda la vida oyéndolo en la tele o en las películas o de boca de sus padres: ten cuidado con la chusma. Por lo cual, como decimos, no se mete en la boca del lobo para el hombre, a menos que vaya buscando jachi. Cuando uno va buscando jachi, da igual donde se meta porque el vicio puede con todo y es entonces cuando más se acerca el niño bien de verdad a la actitud más correcta desde el punto de vista revolucionario: la coexistencia y el trato con el proletariado de barrio o con el lumpenproletariado jacoso de igual a igual: unidos por el vicio, que desde luego no es lo mejor, pero al menos ya es algo en común.

El niño bien debe aprender a sentirse bien entre las clases bajas, gritonas y horteras, y mal entre las clases altas y refinadas. Desde luego, esto le parece una herejía total al niño bien, que a lo largo de los años ha ido cultivándose y "sabe lo que es bueno" y por eso sabe que lo bueno no es el reggaetón: lo bueno es el jaaaaaazzzzz. Y el diseño y la música clásica y los Beatles y la ropa cómoda y bonita y el ecologismo y el buen rollito y la camiseta del Che y los rollitos de primavera y la cocina vegetariana y todo lo étnico y lo moderniqui, la world music, los documentales de Michael Moore, el Pesoe o Izquierdaunida, las oenegés, los libritos, las exposiciones... la "cultura", en definitiva.

Las clases bajas viven por lo general en la periferia, en los barrios chungos. Es cierto que en los barrios chungos abunda la violencia y el crimen, o por lo menos eso dicen las noticias. La mayoría de los niños bien han tenido encontronazos con los niños mal, es decir, con los mataos, en algún momento de la infancia. Es posible que hayan sido asaltados por grupos de mataos con o sin navaja, quizás un poco mayores, o yonquis o gitanos o moros o cualquier grupo excluido con el cual se asocie a la delincuencia en las distintas ciudades del mundo opulento. La experiencia puede haber sido traumática. Sin embargo eso no justifica que ese terror infantil se enquiste y permanezca en la edad adulta, dado que, provistos de razón y sobradamente alfabetizados y alimentados, los niños bien son capaces de analizar la problemática social que anida en los barrios chungos. Y en los barrios chungos se escucha reggaetón, qué le vamos a hacer.

Decía Graham de la Cruz que ser de izquierda no es ser más inteligente que nadie, más bien al contrario. Es creer que da igual que no seamos iguales: no somos mejores que nadie y, en muchos casos, somos peores que la mayoría, pero todo eso no es importante para la Revolución.

Lo que hay que hacer es irse con El Capital bajo el sobaco a convivir con los mataos. Y ver qué pasa.

http://www.youtube.com/watch?v=ekvhvp8bHH0

Directiva: Europa o la Cristiandad

2008-06-22T14:49:00.000+02:00

Novalis queda ya muy lejos, casi perdido atrás en la adolescencia. La Europa que se dibuja apresuradamente ante nuestra apatía vuelve a instalar su red de Konzentrationslager y se erige sobre el estado de excepción que exigen estos tiempos tan movidos, en los que "todo lo sólido se desvanece en el aire" y se instaura la cacareada modernidad líquida, feudal y tecnológica. ¿Exageración? ¿Catastrofismo? Eso afirmarían, sin duda, los miembros del entramado político-empresarial que acaban de aprobar la "directiva de la vergüenza" con la cual se priva de derechos humanos fundamentales a los emigrantes sin papeles, los refugiados políticos del hambre, los exiliados. Empleo una retórica grandilocuente, casi decimonónica, ¿no es cierto? "Derechos humanos, hambre, exilio..." Estas palabras suenan líricas y por tanto vacías en nuestra vieja Europa nihilista, donde términos así resultan etéreos, carentes de cuerpo, olvidados (pero bonitos, decorativos, con un regusto retro que los sigue haciendo fashion entre los progres). Palabras sin cuerpo. Y sin embargo hay cuerpos sobre los que caerán las palabras de la directiva, cuerpos de carne y hueso, retenidos durante dieciocho meses antes de proceder a la repatriación con una patada en el culo, por negros. Por la cara, por la cara de negro. Por no tener "los papeles": papelas de cocaína son las que circulan por las instituciones europeas, dominadas por la derecha cristiano-demócrata y los yuppies "socialistas" (el PSOE ha votado a favor de la directiva, con el voto en contra de Borrell y otros dos desertores del bochorno). Europa, la Unión Europea, representa (ahora empezamos a verlo) un creciente déficit democrático para la ciudadanía. La naciones europeas pierden soberanía en asuntos que nos afectan a todos, mientras que nosotros no tenemos poder de decisión (vagamente de voto) sobre asuntos esenciales que se deciden en Bruselas. Los conglomerados económicos y sus lobbies cortan el bacalao muy a gusto en Bruselas. Hay opíparas cenas cada noche en Bruselas. En Bruselas se llega a grandes acuerdos, acuerdos sustanciosos, brindando con vino de Burdeos, entre risas y rayas de farlopa, fraternalmente, empresarios y políticos, hermanos, amigos para siempre you can always be my friend, se solazan al llegar a acuerdos decisivos como la ampliación de la semana laboral hasta llegar a 78 horas ("sólo en algunos casos", matiza el diario de izquierda revolucionaria que se hace llamar El País), sin embargo a grandes rasgos, la cosa quedará en subir a 60 horas semanales, de las 48 que hoy permiten los convenios. Hace apenas diez años se hablaba de reducir la semana laboral a 35 horas, menuda ridiculez. 60 horas semanales está muy bien, hombre. A mí me parece bien trabajar 60 horas semanales. Trabajando seis días a la semana, son 10 horitas diarias. Tranquilito. A gusto. Por ochocientos euros al mes. También es posible trabajar 78 horas semanales que son trece horitas diarias de lunes a sábado, ahí, en plan suave. Como el que no quiere la cosa, tú te pones ahí, pum, pum, pum, pum, y sin que te des ni cuenta, ya se te han pasado las trece horitas. Luego te vas a tu casa, te inflas a vino, le pegas a tu mujer y te vas a dormir a gusto. Una vida de puta madre, porque, eso sí, la pantalla de plasma no te la quita nadie, ni el domingo pasado (que libraste) jugando toda la tarde con la Play a Grand Theft Auto IV, que está guapísimo. ¡Qué pesado con la Play! Volvemos poco a poco a los horarios del siglo XIX, cuando los obreros trabajaban 18 horitas diarias, muy a gusto, y vivían súper a gusto embrutecidos sin comerse el tarro con boberías como las que ahora escribo. Eso sí, entonces no había tele de plasma, ni tampoco había Play, con lo cual podemos concluir que por mucho que se amplíe el horario laboral, ahora estamos infinitamente mejor que entonces.

Moralista, moralista, moralista, me gritan desde Bruselas. No adelantes acontecimientos, demagogo, me dicen, las cosas no son exactamente así. Por suerte no son así todavía pero ya son así en perspectiva, en normativa, en directiva, lo cual es suficientemente alarmante.

Pero nosotros, ah, nosotros... a nosotros sólo nos interesa la diversión happiness y el entretenimiento Unterhaltung. Ayer, durante la tanda de penaltis del partido España-Italia, un nutrido grupo de emigrantes negritos del África tropical, que antiguamente cultivando cantaban la canción del colacao, entraron "en avalancha" (El País dixit) por el paso fronterizo de Melilla, por segunda vez en veinticuatro horas: hay que ver lo pesados y lo ruines que son, aprovechando el máximo momento de furor patrio, cuando la guardia civil está apostada en su caseta, mirando el televisor, en vilo con el resto del país, con el corazón en un puño porque el equipo al fin puede romper el maleficio y vencer a la infausta squadra azzurra por primera vez en la historia, justo en este momento de infinita tensión espiritual y unidad de destino en lo universal, aprovechan los zarrapastrosos estos para intentar colarse por el flanco lateral de la portería. No respetan nada los muy sinvergüenzas. Pero Iker Casillas estaba ahí para pararlos con ayuda de la benemérita, y así ha sido: se ha roto el maleficio, España ha pasado a semifinales y los negritos no. Los negritos han caído eliminados y España está arriba. Eso es lo que cuenta. Ahora queda por delante la Rusia de Putin, los rusos, los malos. No hay temor: el mister Luis Aragonés conoce bien a los de Putin, y la roja ya ha vencido una vez a los antiguos rojos en este campeonato. Esta vez España llegará a lo más alto, ya lo veremos. Podemos. Yes, we can. Obama está con la roja. Viva el Rey (qué lindo el Rey celebrando la victoria de la selección, borrachín perdido).

Unterhaltung, coño, Unterhaltung. Déjate de rollos ya con los negros, que parece que no te has enterado de que España ha pasado a semifinales. El mundo está muy mal, ya lo sé, déjame en paz, no se puede hacer nada, amargado, disfruta de la selección y no la comas tanto, paliza. En Europa nos gusta la diversión y la lobotomía. Los cristianos y los socialistas europeos lanzan normativas socialistas y cristianas que nos harán muy felices a todos. Trece horitas diarias. Los negritos, los moritos, ni uno más ni uno menos, todos limpitos, identificados y con sus trabajitos basura, tan contentos. Y en España, además, tenemos los toros y los cojones de José Tomás. ¿Qué más se puede pedir? Hazte tu lobotomía en Corporación Dermoestética y disfruta de la vida, de la selección, de los toros, de la pantalla de plasma, de Grand Theft Auto IV. Y si la cosa se pone fea de verdad, preferible que nos pille durmiendo, que mañana hay que trabajar trece horitas y es mejor ir descansado.

El negro 2

2008-06-06T10:43:00.000+02:00

Este es el hombre en cuestión. "Nunca un negro ha asistido a una reunión de líderes del G8 o a una cumbre de la OTAN, por mencionar sólo algunos ejemplos del desafío que se presenta". Ese era el tono que se usaba en la primera página del diario de extrema izquierda El País en su edición de ayer. Se acerca la Revolución. La Historia está a punto de pronunciarse. This is the man.

Hope: la palabra más repetida. Este hombre, ahí donde ustedes lo ven con su turbante, va a cambiar el curso de los acontecimientos, va a emprender de manera categórica políticas de justicia social universal, va a terminar con el historial de intervencionismo económico y militar estadounidense, va a levantar el bloqueo a Cuba, va a dialogar con todo el mundo, va a conseguir la Paz en Oriente Próximo, va a destinar los fondos de la FED a combatir el hambre de África, va a regenerar, él mismo con sus propias manos, el agujero de la capa de ozono como el cirujano que reconstruye un himen, va a expulsar, él solo, a todos los mercaderes que hacen su agosto en el templo y nos va a colocar por fin a las puertas del comunismo libertario, a las puertas de la democracia directa y real. No está nada mal. Yo lo tengo claro. Yo le votaría a él. ¿Tú a quién votarías? Yo a él, lo tengo clarísimo.

Lleva el turbante y el báculo de la autoridad somalí. Su mirada revela el sueño de Martin Luther King. Su sonrisa recuerda a la de Gandhi. La camisa roja es un claro guiño al socialismo de Chávez. Deja de leer por un momento y vuelve a la foto. ¿Has visto lo bien que le queda el turbante? Le queda muy bien ese turbante. Ese turbante me impresiona. Debemos tener muy en cuenta el turbante. En la batalla de los símbolos, ese turbante tiene mucho que decir. Porque de lo que se trata aquí es de los símbolos, de eso no cabe duda.

Y de los símbolos podemos pasar fácilmente a la semiótica. Hay quien afirma que este hombre ha llegado donde ha llegado no por ser negro, sino, precisamente, por no serlo. Digamos que es lo más negro que puede llegar a ser un aspirante a la presidencia de USA, pero eso no dice nada en favor de su negritud. El aspirante demócrata, bien mirado, no es muy negro, a pesar de ese turbante. Sus rasgos son muy soft, de otro modo jamás hubiera podido postularse como candidato. La mayoría blanca no votaría a un negro azabache salido de un gueto, por muy inteligente y preparado que este fuera. Incluso Bill Cosby, que era un prototipo de negro civilizado, que vivía en un lujoso caserón con su familia, que era médico y que hacía reir a los blancos haciendo de negro bueno, era más negro que nuestro aspirante. Ciertamente, el candidato demócrata es bastante blanco. Su madre era blanca, pero el énfasis mediático está en lo negro que es. Nos quieren convencer de lo negro que es, para convencernos de que USA, que hasta hace un par de décadas aún mantenía leyes racistas en vigor, que aún hoy cuenta con un millón de negros en las cárceles (la mayor comunidad de presidiarios es negra) y donde la segregación racial existe de facto, es un país que ha superado el racismo y puede así renovar su liderazgo en un orden global en el que los blancos, como sabemos, son minoría. Visto de este modo, el aspirante demócrata vendría a ser el Michael Jackson de la política.

Por otra parte, que sea negro (que no lo es) tampoco significa nada. Miren ahí a Condoleeza. Es muy negra y es chunguísima. Miren al malogrado Colin Powel. Era negro y ahí estaba, matando a gusto en Irak con sus amigos del partido. La idea de incluir a negros en los círculos del poder político estadounidense se viene fraguando desde hace tiempo y obedece a criterios simbólicos, dada la total estetización de la política que sufrimos hoy en día. No dice nada del ascenso al poder de las masas de negros segregados. No indica el menor implemento de democracia. Es la renovación del American Dream, ni más ni menos: una nueva zanahoria (un poco más oscura) colgando del palo. "Cualquiera puede llegar a lo más alto, si tiene fe y se esfuerza". Llevamos oyéndolo desde siempre, y eso es lo que nos viene a decir tanta fanfarria mediática una vez más.

Lo cierto es que si el aspirante demócrata fuera realmente subversivo lo matarían. Nunca han dejado de matar a los líderes conflictivos. Martin Luther King era negro y lo mataron. Malcolm X era muy negro, comunista y muy subversivo y lo mataron. Kennedy no era negro y desde luego no nos parece que fuera muy subversivo, pero también lo mataron. Y a su hermanito también, y tampoco era negro. Si hubiera una posibilidad de cambio real, una esperanza que hiciera temer algo a las élites de la industria pesada, los magnates petroleros, los fondos de pensiones, las aseguradoras, los señores de la guerra WASP y todo ese conglomerado de corporaciones fascistas, está claro que al negrito bueno se lo cargarían sin pestañear. Por eso creemos que toda esta parafernalia tiene un carácter más simbólico que otra cosa. Una nueva estética, un look moderno y atrevido, que permita que todo siga en su sitio.

O quizás me equivoque.

Pero, ¿y ella? ¿Qué pasa con ella?

Ella todavía tiene mucho que decir:

http://es.youtube.com/watch?v=Hg1LEsSeYJw

El cerdo

2008-05-28T12:02:00.000+02:00

Mi animal preferido es el cerdo. Sí, sí, el cerdo.

El cerdo (Sus scrofa) es un animal trágico y polémico. "Cerdo" es uno de los insultos más frecuentes en el habla cotidiana y todo lo que atañe al cerdo implica oscuridad, deseo, culpa. Investigando acerca del origen de la prohibición de comer carne de cerdo, explícita en algunas religiones, he encontrado el argumento de que criar cerdos suponía un gasto inadmisible en las regiones habitadas por los antiguos semitas, de ahí que se prohibiera la tenencia de ganado porcino. El cerdo salvaje era un competidor temible del humano por los recursos alimenticios, por eso el rechazo que las tribus mostraban hacia este mamífero. Normalmente se piensa que la razón de esta censura es que el cerdo es un “animal impuro”, que es sucio y que transmite enfermedades. Este argumento es ridículo. El cerdo no es sucio per se. El hombre que cría al cerdo hace de él lo que quiera. Si lo mete en un chiquero y lo alimenta con mierda y no le proporciona agua limpia con la que refrescarse la piel es lógico que el cerdo se haga sucio. Del mismo modo, si le da de comer carne lo hará carnívoro. En este sentido (y en tantos otros) podemos observar que el cerdo es muy similar al propio humano. Yo podría aceptar el argumento de que no se debe comer carne de cerdo porque supone un acto de canibalismo, dada la innegable similitud entre el cerdo y el hombre. Creo firmemente que el hombre tiene tanto de cerdo como de mono. Pico della Mirandola, en su célebre Discurso sobre la Dignidad del Hombre, habla de las virtudes proteicas del humano. El hombre es un animal mimético, un ser que copia libremente a la naturaleza, y que trata de imitar a los demás seres al carecer de una forma o función preconcebida por el Creador. El cerdo, por su parte, es un animal sensual cuyo orgasmo dura media hora. De ahí que se tilde de “cerdos” a los humanos amantes del placer. Esto es un rasgo de puritanismo puro y duro y no se sostiene racionalmente. En cualquier caso, nadie debe ofenderse porque le llamen cerdo o cerda, antes al contrario: uno está perfectamente legitimado para reivindicar al cerdo que lleva dentro y hacer el cerdo tanto como quiera, siempre y cuando esta conducta no dañe a terceros. El cerdo es un ser entrañable, no hay más que mirarlo bien para sentirse embargado por la ternura y el arrobo.

Sin embargo hay otra dimensión a tener en cuenta. Cebar a un cerdo es una inversión. El cerdo gasta pero, no lo olvidemos, del cerdo se come todo. “Del cerdo hasta los andares”, reza ese adagio español tan chulesco. El cerdo es una inversión en el sentido de que sus productos se venden en forma de fiambre. Son célebres, por ejemplo, el jamón serrano, el jamón cocido, el jamón york, el salchichón, el chorizo de Teror, el chorizo ibérico, el chorizo cantimpalo, el pamplonica, el chorizo revilla, el salami, el fuagrás lapiara, la pata de cerdo recién hecha, la sobrasada de cerdo, la paleta ibérica, la paletilla, la salchicha manohierro, la morcilla de Burgos… te pones a contar y no terminas nunca, es fascinante: el fuet, el tocino, la costilla, la cabeza de cerdo ahumada, el lomo, el lomo con queso, el bocadillo de lomo con queso especial, el lomo adobado, el chorizo a la sidra, la manteca, los callos, las manitas de cerdo en salmorejo, el cerdo agridulce, la nariz de cerdo, el secreto de cerdo con guarnición de papas fritas, el ojo de cerdo frito en su propia grasa con bechamel de burro, la lengua de cerdo en su salsa, las orejas, los chicharrones, el rabo de cerdo bañado en chocolate negro con virutas de limón rallado… y mil cosas más, todo ello se puede vender y comprar y preparar y comer y es muy bueno. Sabroso. Sin embargo no es lo mismo la cría de cerdo para el autoconsumo que la cría industrial de cerdo. No es lo mismo la fiesta de la matanza, de origen precapitalista, donde el pueblo se reune y degusta los productos del cerdo, que la especulación con el cerdo, el regodearse en el cerdo y el sueño de un cerdo transfigurado en dinero. Es en el nivel simbólico, lingüístico y representativo donde el cerdo se asocia con la vileza. Pero la vileza está en la acción humana y no en el pobre cerdo.

La imagen del cerdo se asocia con el ahorro. “Cebar al cerdo” es una metáfora clara del capitalismo. Las huchas tienen forma de cerdo. De ahí la doble cara de la dedicación al cerdo, esa dimensión ambigua de carácter netamente hegeliano, en que el cerdo es fiesta y a la vez constricción. Una cosa es el amor al cerdo y otra muy distinta el amor al dinero. El cerdo se da entero, no admite la sobra, su sino es la consumación. Las culturas amerindias, entre otras, tenían entre sus ritos constituyentes la ceremonia del potlach, en que los excedentes de la cosecha o las riquezas sobrantes se repartían entre la comunidad o se destruían festivamente. La especulación con el excedente, el plusvalor, es una costumbre desarrollada por el hombre blanco.
En el capitalismo el cerdo no para de engordar. Se ceba al cerdo no para comérselo o para verlo hermoso, sino por el placer malsano de la acumulación, la hipertrofia, la voluntad de poder.

El capital es un megacerdo.

Llegará el tiempo de la matanza, y toda esa acumulación de viandas, de morcillas, chorizos y jamones, tendrán que ser repartidas entre los desheredados de la tierra.

Y los ricos, al chiquero.

Disney

2008-05-15T00:07:00.000+02:00

Sin embargo, son las ideas las que nos permiten concebir las carencias y los peligros de la idea. De ahí la paradoja ineludible: debemos entablar una lucha crucial contra las ideas, pero sólo podemos hacerlo con ayuda de las ideas. No olvidemos nunca que nuestras ideas han de mantener el papel mediador y debemos impedir que se identifiquen con lo real. Sólo debemos considerar dignas de fe las ideas que conllevan la idea de que lo real resiste a la idea. Esta es la tarea indispensable en la batalla contra la ilusión.

Edgar Morin

"El Dios del que me hablas fue inventado por la factoría Disney. Ese Dios es el que alimenta todas las campañas publicitarias de Navidad. Es el gran titiritero: el Capital". Fueron las palabras de Graham de la Cruz, justo antes de terminar el último sorbo de café en la Plaza de la Victoria. Hablábamos de la educación sentimental en las sociedades opulentas, el nacimiento de los deseos y la idea de lo Bueno que nos ha sido inculcada a partir de la imagen del Dios de la Barba, el de la túnica: el Dios Disney, como sugería De la Cruz.
Disney es más que el apellido de aquel dibujante que desplegó su singular talento en los tiempos de la Gran Depresión tras el crack del 29 (y que es considerado por muchos historiadores de su país -con gran acierto- el estadounidense más importante del siglo XX), más que el nombre de una gigantesca multinacional, más que un logotipo de caligrafía inconfundible, más, mucho más: Disney es una moral aprendida por millones de niños de todo el mundo.
Pensemos por un momento hasta qué punto Disney está en nosotros. Con qué facilidad aceptamos, de niños, la realidad de esos seres antropomorfos que hacen gala de las mezquinas preocupaciones de los puritanos del midwest. Maravilla tras maravilla, los dibujos animados de Disney inoculan los valores tradicionales de la familia estadounidense y la lógica del capitalismo darwinista. Pensemos, sin necesidad de retrotraernos a las viejas películas, en el caso del Rey Leon: lo que allí se dice es, simplemente, que el mundo es como es, que está bien hecho y que cualquier intentento de cambiarlo sólo traerá catástrofes. Es el "ciclo de la vida", cantado por Elton John-Serafín Zubiri (el Stevie Wonder español).
Disney nos inocula la ética y la estética a través de un vasto complejo de propaganda: es el ideal wagneriano de la obra de arte total que cumple, además la función diseñada por los nazis de creación de realidad a través de los medios. No en vano se ha hablado de Walt Disney como un "modernista sentimental", un moderno reaccionario, siempre a la vanguardia en cuanto a los medios técnicos que usa una estética victoriana al servicio del embrutecimiento generalizado. Tanto Adorno como Benjamin estaban horrorizados con el aspecto político de las creaciones de Disney, concebidas para estupidizar a las masas. Nosotros, que somos masas estúpidas, no podemos entender plenamente el sentido de esta crítica. Para nosotros, Mickey ha estado siempre ahí, como el sol y la luna, y el tío Gilito (versión española del nombre original, Scrooge McDuck) y Minnie y su puta madre, todos ellos, todos nosotros, a la hora de la merienda y siempre en nuestros corazones.
La Belleza-Disney, la Naturaleza-Disney y, sobre todo, el Amor-Disney (y fueron felices y comieron perdices y punto): Disney se ha apropiado de la cultura y nos ha servido una versión edulcorada de la realidad. El mundo entero ha de ser Disney o ha de perecer bajo la bomba si se resiste.
El tema es complejo y tiene vastas ramificaciones, dado que Disney es hoy por hoy una de las multinacionales más influyentes (cuyos accionistas principales son, por cierto, algunos miembros de la realeza saudí) y controla multitud de filiales en la industria cultural, desde largometrajes y teleseries hasta música pop (Britney Spears, Cristina Aguilera, etc) y quién sabe qué más.
De momento, y como señal de alerta cercana, hemos de saber que Disney está interesado en construir un parque temático en Gran Canaria a través de la Cámara de Comercio Norteamericana (entidad que hermana a empresarios locales como Lopesan & Co. y multinacionales yanquis). Este parque, construido con subvención pública ("dará trabajo a muchos canarios") estaría dedicado a África, aprovechando la coyuntura del Plan-África para el cual el archipiélago está sirviendo de plataforma. Así, tendremos en Canarias una versión Disney del maltrecho continente, donde ya podemos imaginar los monitos amaestrados, los leones en sus jaulas, las danzas de los negritos (negritos del color de la Cocacola) y las colas de los colegios que van de excursión a conocer África, mientras África se hunde en una nueva ola de colonialismo.
Pronto tendremos también un parque temático de la Revolución-Disney, con un MarxDonald´s y un actor disfrazado de Lenin haciendo malabares al ritmo de la Internacional-tecno. Seguro que ya se le habrá ocurrido a alguien. Disney se apropia de la realidad entera, del pasado y del futuro, ese es su sino. De la mano del Capital, adquiere naturaleza religiosa y se encarna en la sensibilidad de los niños. Para derrotarlo, necesitaremos una auténtica Yihad.

Conspiracy 2

2008-05-10T13:30:00.000+02:00

Hoy me he levantado dando un salto mortal. Dando volteretas he llegado al baño. Una inquietud general se ha apoderado de mi cuerpo una vez más. Me he mirado al espejo y me he preguntado: ¿no te estarás volviendo loco? Anoche estuve viendo un documental titulado Zeitgeist que circula por internet y aunque contiene mucha información que sería necesario contrastar... en términos generales... me lo he creído. Estoy fatal.

http://www.zeitgeistmovie.com/

o bien

http://video.google.com/videoplay?docid=8883910961351786332

Aunque no es necesario creérselo de cabo a rabo por su carácter simplificador (a la americana), contiene temas acerca de los que se podría discutir: orígenes de la religión-poder-finanzas.

Me voy al parque, de paseo.

El blanco

2008-05-03T10:47:00.000+02:00

"El blanco es siempre racista", decía el amigo Pancho, un aymara que conocí en una charla sobre el nuevo socialismo latinoamericano. Y yo añado: el blanco no sólo es racista sino que además huele mal. Podemos comprobarlo. El blanco, embadurnado de productos químicos, quiere disimular su olor a cadáver.

El blanco, cadavérico, ha sido y sigue siendo la peor lacra que ha sufrido la humanidad. Ha ido por el mundo dando leña con su cruz, sojuzgando con su cruz, a Dios rogando y con el mazo dando. Y no sólo con el mazo. También con metralletas y pánzers y bombas de hidrógeno y de plutonio , que ha inventado por pura maldad, para darse gusto matando. El blanco es más malo que la quina.

El blanco, occidental y eurocéntrico, es absolutamente incapaz de ponerse en lugar de quien no es blanco. Por eso ha despreciado sistemáticamente otras culturas y no valora las manifestaciones espirituales de los pueblos que masacra y extermina. Son manifestaciones "primitivas" que hay que poner en el museo. El blanco es incluso capaz de poner a un negro entero disecado en un museo. Hasta hace poco, en Banyoles, había un negro disecado en el museo del pueblo.

El blanco odia, ante todo, la religión de los otros pueblos. Y aprovecha las campañas en salvación de las almas para arrasar con los cuerpos, con las cosmovisiones y, de paso, con los recursos naturales. "Nosotros somos un pueblo politeísta", decía Pancho, y los blancos a su alrededor, que hablaban de Trotsky y de la lucha de clases, no entendían nada. Pero le daban palmaditas en la espalda, para no quedar mal con el camarada aborigen. Los hay peores, desde luego.

El blanco, sea WASP o Guerrillero de Cristo Rey, tiene una mala uva insoportable que viene del odio que siente hacia su propio cuerpo reprimido. El blanco no ve, no escucha, no aprecia el perfume de la tierra. De tan higiénico y delicado, siempre entre cojines, ha perdido toda madera, ha perdido las flores. El blanco no sabe bailar.

El blanco no sabe salir de sí mismo, no sabe mezclarse, no quiere saber nada de aquello que no entiende, sólo sabe sojuzgar. Y además de todo eso, huele mal.

I Am, You Porn, He Man

2008-04-21T11:16:00.000+02:00

Los lectores fanáticos de Graham de la Cruz tenemos entre nuestras preferencias bibliográficas un pequeño librito publicado por la editorial Virus en 2005 que se titula El Ser en Carne Viva, en el cual el autor da la cara y se expone como en ninguna otra obra. Transcribo aquí un pasaje (pp. 22-23) con el que más de uno se sentirá identificado:

La sensibilidad es, ante todo, debilidad. Si decimos a veces que es deseable ser sensible, que es necesario que seamos sensibles, estamos elogiando entonces la debilidad. Eso no está nada bien, eso no es bueno, eso de la sensibilidad. Qué dirá Arnold de nosotros, qué dirá el paradigma de este principio de siglo, qué dirá Superman, qué dirá Brutus. Con el tiempo todos hemos aprendido a ser fuertes porque la vida, decimos, es dura. Y Natan cantaba: "Fóllame duro porque la vida es dura" (www.myspace.com/fetosfritos). Vemos a Brutus, cómo nos mira de refilón, tocándose el rabo. Brutus es enorme, tiene un cráneo hirsuto y gigante, los ojos pequeños, un colmillo que le asoma del labio inferior, más prominente que el otro. Brutus no siente nada. A Brutus le das con un palo en la cabeza y se descojona y después te mata. Uno ha de ser, como el labio inferior de Brutus, siempre más prominente que el Otro, porque si no, estamos fritos (como los fetos de Natan). Desde la infancia aprendemos a imponernos para que no nos caigan capoteadas, para que no nos echen lapos, para que no nos pellizquen las tetas si somos gordos, para poder vacilar con las niñas bonitas. Ay, las niñas bonitas, no pagan dinero, eterna fuente de frustración sexual para los débiles. I am Brutus, aléjate primo o te reviento la cabeza de la galleta que te doy. ¿Qué mariconada es esa de la sensibilidad? Una persona sensible es una persona llorica, cobarde, feminoide.

You Porn: You Puta. A ellas aprendemos a verlas a través del desprecio. Muger ojebto de nuestras fantasías de homosexo. Se mira a la donna y sé piensa: "a las mujeres: piña, piña, piña y disgustos", que sufran y que gocen bajo nuestro poder, y así nos amarán por nuestro poder, que es lo que cuenta, a fin de cuentas, a fin de mes. Esta mirada tan porno esconde el deseo de una violentísima penetración anal personal, una sodomía anal pasiva e irrefrenable que nos taladre el ano del culo, acaso una penetración múltiple y rectal por parte de una tribu de zulúes en pie de guerra, antídoto seguro para nuestro desequilibrio libidinal, padecer el poder de un tropel de rabos mandinga que nos quiten toda la bobería, primo. Al verla a ella postrada, maniatada y amordazada ante nuestro báculo viril, quisiéramos estar postrados, maniatados nosotros mismos bajo el poder de un negro salvaje, un negro desenfrenado que no se ande con contemplaciones, que lo tenga claro y vaya duro a por nosotros, gimientes y mansos. Pero claro, a ver quién es el guapo que se deconstruye hasta ese punto; qué queda entonces de ese macho tan Brutus que trabajosamente hemos montado para hacer frente a esta vida perra, qué queda si admitimos de esta forma que lo único que queremos es poder ser débiles sin morir por el camino.

Desde la infancia aprendemos a admirar a He-Man, el muñeco de Mattel, el dibujo animado de ese supermacho ario que lucha semidesnudo, cuadradísimo y noruego, marcando paquete con unos correajes nítidamente sadomaso y una espada justiciera que penetra sin cesar en las vísceras del Otro: "Por el poder de Greyskull / Yo tengo el Poder". Y nos vamos a las páginas de Foucault para entender mejor el cuerpo y nos vamos a Bataille para emular que nos perdemos en la noche del no-saber, pero cuando llega la aurora de rosáceos dedos, el espejo nos acusa y nos avergonzamos: pecador, pecador marica, maricón. Y volvemos a hilvanar a Brutus para salir a la calle sin miedo y sin vergüenza, a matar.

Así pues, podemos concluir que el hombre, cuanto más Brutus, más buje. Brutus es el negativo de una princesa delicada, y así el hombre más duro, el hombre reseco, el hombre al que repugna el contacto físico con otro hombre, quisiera secretamente (es casi seguro) sentir el taladro hidráulico de un cipote falogocéntrico sodomizándole el complejo de Electra por los meandros del ano colorrectal. Para volver a ser débil. Para volver al prado de la infancia. Para sentir su humanidad.

He discutido con el propio De la Cruz el sentido pleno de este pasaje. Sus aclaraciones me han dejado más confundido todavía. Mucho podría matizarse acerca de los términos empleados (sobre todo el concepto de "sensibilidad" o las referencias a los planteamientos posestructuralistas franceses o los estudios de género). En cualquier caso el autor -según confiesa- no aspira a la universalidad en su escritura. Lo que parece seguro es que, para De la Cruz (y yo estoy de acuerdo) el momento fundador de lo humano es la debilidad. Y que hacerse cargo de ella es como "abrir puertas a la primavera del mundo". Pero como sabemos, esa no es la tendencia dominante. La tendencia es encallecer el alma, con la obsesión de no sufrir, o a causa del hartazgo del sufrimiento. Sobreviene así la animalización, la insensibilización, la fuerza bruta del hombre duro. Y así nos va.

Elitismos

2008-04-21T10:30:00.000+02:00

Ciertamente, lo más difícil para la vieja escuela va a ser la adaptación a una democracia masiva que desprecia los valores clásicos: esfuerzo, agonía y éxtasis, inteligencia singular, individualismo heroico, pieza única y original, selección de lo óptimo, lentitud, aislamiento. La antigua meta era la “obra maestra”, seguramente lo más odiado por la democracia de masas. Las obras maestras son hoy un destino turístico.

Félix de Azúa

"El revolucionario de hoy está perplejo", me comentaba Graham de la Cruz. "La revolución es una obra de vanguardia, y la vanguardia no sabe ser popular. Lo popular está en manos del capital, que todo lo empaqueta y todo lo vende, por medio de grandes promociones y siempre al mejor precio. La vanguardia, la revolución, es cara, es un objeto de lujo. Ser comunista, ecologista, anarquista o artista de vanguardia sólo está al alcance hoy en día de la clase media y alta. El país más ecológico del mundo es Suiza. Y ya sabemos lo que es y lo que ha sido Suiza a lo largo de la historia: el paraíso de los evasores de impuestos y las mafias internacionales. Un país de bancos y de ricachones. Un país muy bonito, por cierto. Un país carísimo".

Me quedé pensando en sus palabras. ¿Qué hacer?, le pregunté. "Pregúntale a Lenin", me respondió, "Lenin estuvo exiliado en Suiza. Lenin escribió ¿Qué hacer? durante su exilio en Suiza. Sin embargo, ¿quién se va a poner a leer a Lenin hoy día? Lenin no vende, Lenin no puede competir con la Play Station III ni con la Wii ni con la Xbox, y mucho menos con los reality shows. Además, Lenin era calvo".

Lo popular ha de ser barato porque el pueblo no tiene poder adquisitivo. Nos encaminamos así hacia el modelo estadounidense, donde la producción intelectual de alto nivel, incluidos los estudios revolucionarios, están limitados a las universidades con financiación privada. El gran capital financia los estudios radicales que hablan de la necesidad de eliminar al gran capital. Mientras tanto, el pueblo ve la tele y pasea por los centros comerciales en busca de ofertas. Cada cosa en su sitio. El pueblo no tiene tiempo ni ganas de ser ecológico, ni de leer El Capital. El Capital es un ladrillo que sólo puede leer quien tiene tiempo y dinero. El que no tiene dinero no tiene tiempo y el poco tiempo que tiene lo dedica a comer en el Burguer King y a piratearse juegos de la Play. La Play es fiel y da lo que promete: entretenimiento sin par y una calidad gráfica extraordinaria. El Burguer King da sabor a la vida, sabor a cerdo.

Se dice que en USA los intelectuales son todos unos pijos, unos esnobs, unos elitistas. El izquierdismo es una cosa de pijos. El populus disfruta con las armas de fuego, con los coches de carreras, con la liga de baseball, con las pelis de Arnold, con la Play III. Tragedia de la izquierda en el mundo rico: la izquierda era del populus en tiempos de Lenin. Ahora el populus es de derechas. Y ser de izquierda es de pijos.

Tenemos entonces dos opciones: o bien nos encerramos a leer El Capital escuchando música de Händel, mojándonos los labios con un buen Chivas, para luego discutir los conceptos con nuestros amiguitos, o bien salimos al mundo zafio del populus y bajamos al barrio, al polígono, a hablar con los mataos que están allí con sus motos, su reggaeton y su kickboxing, a hablarles de Lenin y del ecologismo, a ver si hay suerte y no nos rompen la boca con una patada certera de muay-thai.

salir al mar

2008-04-02T21:08:00.000+02:00

Salir al mar. Esa es la idea. Dejar atrás las fachadas de los comercios sin esperar ningún encuentro por el camino. ¿En qué momento se agotaron estas calles? Antes el mundo empezaba al romper el umbral de la casa infantil, con sólo pisar la acera gris de la calle Menéndez y Pelayo y temblar con el motor de los coches. “Aquí empieza la verdadera vida”, era la idea. Ahora la idea es salir al mar. Cierto día comenzó a palidecer la vista mítica que impregnaba la adolescencia en una ciudad poscolonial incapaz de gestionar su tamaño creciente, incapaz de digerir tanto coche, tanta tienda, tanta prisa. Sobre todo la prisa se aviene hoy muy mal con la ciudad de Las Palmas. La vista mítica descubrió el hastío, y no volvió la delectación de los panes crujientes en la rampa que sube al Mercado Central, ese edificio de los tiempos primigenios, del cochecito del bebé, un edificio extrañísimo, no volvió a ser Mesa y López ese Amazonas de coches, coches, coches, coches y gente absorta y tiendas que había que vadear con heroísmo para enfilar hacia la aventura al fondo del pasillo de Tomás Miller, y, sobre todo, dejó de ser el Corte Inglés ese templo del deseo, esa Navidad perpetua cuya librería era una isla dentro de muchas islas (“Escribir poesía en Canarias es vivir la muerte”, que decía aquel poeta/ desde el istmo de La Isleta/ yo soy Chona la Cangreja/ hija de Pancho Paíndo) y pasó a ser, el Corte Inglés, como digo, lo que verdaderamente es: el puto Corte Inglés. No volvieron muchas cosas porque las cosas, en general, no vuelven. Salir al mar entonces, como ahora, pero entonces había encuentros a los lados de la calle, la ciudad estaba llena de puertas. Estas calles se agotaron, ahora lo cree así, a medida que los amigos se fueron marchando o marchitando, o quizás fue uno el que se marchitó, vete a saber, poco importa, aún hay que atravesar el rugido de Mesa y López, dejar atrás el templo del deseo y sus gentes respirando amapola en los escaparates, y adentrarse en Tomás Miller, hacia la zona mora al fondo, que ahora se bate con las campañas de saneamiento de los edificios de luxe de nueva construcción. En el cruce de Ripoche se busca con la mirada: ¿y las prostitutas? Esta es la famosa calle Ripoche, antiguo refugio del lumpen portuario. No se ven prostitutas, pero aún subsisten las tiendas de los indios, algo es algo. La Casa Suecia en el cruce con Luis Morote no ha dejado de ser un lugar amable, o acaso sea la cercanía del mar que ya llega en la sal del aire, luchando con el humo de los coches que pierden la última batalla al borde mismo de la ciudad, como lucharon los guanches/ hasta la liberación. Ya salimos a la Avenida de las Canteras, al eterno punto de encuentro con alguien conocido, con alguien querido, con cualquiera, pero hoy vamos directos a la orilla. Dicen que el agua del mar marchita las flores de tierra. Pero no se puede matar con agua del mar una flor marchita. Le hará bien salir al mar con todo el cielo por delante y seguir por la arena hacia las rocas de la Puntilla. El límite de la ciudad nos dice cómo podría ser todo si quisiéramos. Alguien fuma sobre la roca desnuda, más allá de los juegos de playa: se produce el encuentro. Es hora de salir al mar y dejar atrás esta ciudad.

Conspiracy

2008-03-28T14:18:00.000+01:00

Trolas. Sólo nos cuentan trolas. Un amigo yanqui me dice que eso es fruto de la doble moral puritana. El tema de Irak ha sido y es escandaloso. Mucho más escandaloso de lo que se piensa de entrada. Pero, haciendo apenas un poco de memoria, vemos que es un modus operandi habitual en política. ¿Por qué no salimos a la calle gritando, reclamando que nos digan la verdad? No. Nos quedamos en casa y nos dedicamos a cábalas paranoicas.

1--- No me creo la versión oficial acerca del suceso de las Torres Gemelas. No hace falta ser muy listo para apreciar que las piezas no encajan. A poco que se escarba salen un montón de datos extraños a la luz, como el tercer edificio del WTC “derribado” por la cara, sin avión, que era la sede de la CIA en Nueva York. Me inclino a pensar, paranoico de mí, que el atentado fue orquestado desde la cúpula del poder económico estadounidense, o acaso ni siquiera estadounidense, sino internacional. Porque tal estamento EXISTE y está compuesto por personas como tú y como yo. Pero con mucho más dinero. Sé que no es una paranoia original, pero bueno.
2---La guerra es un negocio suculento. Eso lo sabemos bien. Tras la desaparición de la URSS, USA se quedó sin “el enemigo”. Y un país sin enemigo se estanca, se apachorra, se desactiva y se llena de enemigos internos, afloran los conflictos sociales y la gente empieza a fijarse en los manejos del poder como responsables de todo lo que no funciona. La guerra es un elemento constituyente de la idea de patria y proporciona una gran cohesión social: en tiempos de guerra, el que no está conmigo, está con el enemigo.
3--- El “enemigo” es una construcción artificial que hace el poder para llevar a cabo sus maniobras bélicas. ¿Qué es Al-Qaeda? ¿Quién es Bin Laden? Parece más bien un fetiche orwelliano para soliviantar a los simples. Evidentemente, existe el fundamentalismo islámico, pero ¿es realmente lo que nos cuentan? ¿Es el fundamentalismo islámico el enemigo del que hablan desde USA? El moro Bin fue siempre una criatura de la CIA. Están demostrados los vínculos de la familia Bin Laden con los Bush. Todo esto es muy raro. Me siento paranoico perdido, o será que tengo gases.
4--- La información circula en niveles independientes a simple vista: la política por un lado, la economía y los índices bursátiles por otro, después los deportes, al fondo a la derecha la “cultura”, etc. El señor presidente de USA, a quien todos los progres de bien odian como si fuera el culpable de tantas muertes, habla del bien y del mal, de la libertad, de la democracia, de los valores individuales. Mientras tanto, su familia y sus amigos hacen negocios con la aristocracia saudí, con la monarquía jordana, con los empresarios judíos. Todo esto está perfectamente documentado y es accesible al público que quiera informarse. Pero la sensación de estar tramando elucubraciones paranoicas prosigue. El problema con la información es que sobreabunda. En algún lugar está la verdad, pero ¿cómo reconocerla en medio de tanto barullo?
5--- En un orden capitalista, la economía lo es todo. Detrás de cualquier conflicto se encuentra la lucha por los recursos y por el control de la distribución. ¿Por qué votaron a favor de la invasión de Irak tanto republicanos como demócratas (incluido el flamante Obama)? Las razones aducidas eran “estratégicas” y “de seguridad nacional”. Irak es un negocio monumental para petroleros, constructores, empresarios armamentísticos, empresas de telefonía y su puta madre. Sobre todo para su puta madre. Así hay que entender por qué el pequeño Ansar se apuntó al carro: porque quería un trozo del pastel para que España volviera a ser grande. Quién sabe qué tipo de contratos se negociaban en el rancho de Texas, con las patas encima de la mesa, quiénes serían los “campeones nacionales” españoles que irían a Irak a sacar tajada en nombre del Bien.

6--- Por algún lado chirría toda esta argumentación. Las cosas no son simples. Si fueran así de simples esto no serían conjeturas paranoicas, sino que sería la verdad, y a tanto no llego.

Lo “políticamente correcto” es la expresión sublimada de una realidad no digerible para los pánfilos. La política no es correcta de ninguna manera, así que todo este cuerpo de enunciados son simplemente falsos. La moral puritana no permite decir: “vamos a ir a Irak porque con Sadam no podemos hacer negocios, y lo que está en juego es demasiado importante. Además el tío es un borde, un chulo y un desagradecido que no se acuerda de todo lo que hicimos por él. Hay que matarlo y poner en su lugar a alguien con quien nos llevemos bien”. Por su parte, Francia y Alemania no pueden decir que se oponen a la guerra porque tengan sus propios intereses en Irak y sus propios contratos en marcha. Es preferible, para la Francia de Chirac (que inauguró su gobierno con la detonación de una bomba atómica en el Pacífico) y para la Alemania de la coalición "roji-verde" que propició los bombardeos sobre Belgrado, decir que por medios bélicos no se arregla nada y quedar como naciones pacifistas, pacíficas y apacibles. Ya sabemos que para el poder francés lo más pacífico que hay es Mururoa, en el Pacífico, y para los grandes industriales alemanes... bueno, me callo.
Lo voy a dejar ya porque me estoy pasando de paranoico. Además, no me gustaría que con estos escritos en mi contra me aplicaran la Ley Antiterrorista, que es lo que se lleva ahora, y acabar en Guantánamo por bocazas. Al fin y al cabo, todo esto no son más que fantasías.

Just gimme some truth.

HOC SIGNO VINCES

2008-03-22T00:25:00.000+01:00

He pasado el Viernes Santo con Graham de la Cruz en la ciudad occitana de Albi, una de las cunas del catarismo, orando.

Me contaba De la Cruz que a los cátaros, considerados herejes por su denuncia del clero corrupto y por ciertas desviaciones teológicas, los masacraron durante la Cruzada Albigense en el siglo XIII, organizada por Roma y por el rey de Francia. "Un dieciséis de marzo -me contaba De la Cruz-montaron en una ciudad vecina una gigantesca pira y lanzaron al fuego a doscientas personas, mujeres y niños inclusive: métele con candela, papi, métele con candela".

Al finalizar la Cruzada, edificaron en Albi una catedral-fortaleza colosal, que hoy preside esta hermosa ciudad y que alberga un coro de estilo gótico flamígero al cual no entramos porque había que pagar dos euros, y eso sí que no. A orillas del río Tarn, mientras paseábamos digiriendo unas escasas almendras que habíamos tomado como almuerzo porque fuimos incapaces de guardar ayuno completo, tal como exigiría la festividad, De la Cruz se abismó en una de sus reflexiones en voz alta:

"La iglesia guarda un notable paralelismo con la democracia en el sentido de que la iglesia no es cristiana ni la democracia es democrática. La iglesia tiene una izquierda que quiere ser cristiana y en la democracia subsiste una izquierda que dice ser democrática. Ni la una ni la otra tienen significancia en el conjunto, puesto que el conjunto las niega, las aniquila o las excomulga continuamente. Tanto en la iglesia como en la democracia gobierna verdaderamente la derecha, que es la que tiene el dinero y mueve los hilos.

La derecha católica adora sobre todo el gran teatro de la liturgia, los baldaquinos, el pan de oro, la hostia puta. El cura ataviado de seda y pedrería que levanta la hostia al cielo y pronuncia unos resabios en latín. La señora condesa abre la boca y saca la lengua con un rictus que se quiere inmaculado pero que esconde mucho vicio; el cura le da una hostia. Los hombres de bien reciben la hostia con donosura y elegancia y ponen la otra mejilla por si cae otra hostia, que este cura es un espléndido que no veas, y piensan en la Cruz y en su dinerito en el banco suizo. La hostia le ha gustado: hará una donación de su dinerito a esta iglesia tan hermosa,para restaurar el baldaquino, que es una auténtica joya del plateresco.

La Cruz -siguió De la Cruz-, de la cruz me viene a la mente el sueño del Emperador Constantino de la cruz de la cruz, el sueño de la cruz: ante una batalla decisiva, Constantino tuvo un sueño en que una voz le mostraba una cruz y le decía: hoc signo vinces, con este signo vencerás. Y ahí empezó todo. Comenzó el feliz idilio entre el cristianismo y el poder que como sabemos, terminaría en boda".

Pensé entonces, cuando De la cruz hubo callado, en aquella reflexión de Pasolini, cito de memoria: una religión formal, en la medida en que rige unos códigos invariables y establece un sistema de valores que siempre excluye, no sólo no hace mejor el mundo, sino que lo hace peor.

Al cristiano viejo, al hombre de bien, le interesan sobre todo los crucifijos trufados de rubíes,zafiros, esmeraldas, esmeraldas y oro blanco para la señora marquesa, sí, señora maquesa, como guste, señora marquesa, señora marquesa, ¿quiere usted que le de una hostia, señora marquesa? La señora marquesa tiene un armario lleno de preciosos vestidos, una cosa divina, el otro día dio una entrevista para el Hola. Muchas mujeres quieren ser como la señora marquesa y besar los zafiros del crucifijo como ella los besa, española, es que besa de verdad. Van a misa, a recibir una buena hostia consagrada, y rezan a la Virgen Santísima y al Niño y al Cristo de Medinaceli, ellos y ellas, cristianos de bien, de buena fe, adoran la estatua del Cristo y de la Macarena, aaaaaá. La Virgen les gusta casi más que el Cristo, la Virgen, porque va enjoyada y el Cristo, bueno, será el Cristo, pero va que parece un gitano con ese tabarrabos nada más, ya le podrían poner algo, comprarle una ropita para que no pase frío en la procesión.

En un pueblo cerca de Madrid, un pueblo habitado por lo mejor de España, le han comprado al Cristo un traje de Armani. Va la imagen en su cruz, doliéndose, paseada por las calles de pueblo, vestida a la última empero, cada Semana Santa.

"Semán Santo -dijo De la Cruz- hace ya muchos años, una Semana Santa de mi adolescencia, me volví loco para siempre".

La derecha ha ganado siempre.

Perderemos todas las batallas, menos la última.

Son las dos menos cuarto de la mañana.

Sábado Santo.

Mañana es Domingo de Resurrección.

Pero mientras tanto...

Amargo cielo

2008-03-15T19:33:00.000+01:00

Para qué.

¿Alguien me puede decir para qué? Sí, veo que alguien levanta la mano, sí, el joven de la americana con corbata, adelante:

Vamos a ver, ¿para qué, qué? ¿Acaso no estamos todos a gusto aquí reunidos? Hay que dejarse de fantasías y ponerse a trabajar. A trabajar, coño, a levantar el país. Cómo se nota que no tienen que madrugar como yo. No me creo nada de lo que dicen, malditos mediocres, que como no han llegado a nada en la vida porque no tienen talento y tampoco tienen cojones, no hacen más que protestar por cosas superfluas. Ahora, la despensa, llenita, ¿no? Mamaíta planchando la ropa, ¿verdad? Mucho rollo con los pobres negritos del Chad pero ustedes lo único que hacen es comprar libritos y fumar porritos y hacer acampadas en la playa. Son tan hedonistas como yo en mis ratos libres, lo que pasa es que yo no soy ningún frustrado hipócrita. Mucho rollo con Marx y su puta madre, pero ustedes no han visto una fábrica en la vida. Mi padre sí que vio fábricas cuando se fue a Alemania a currar para poder levantar un negocio con sus ahorros. Un hombre con visión y con cojones. Un español de los que ya no quedan. Ustedes, seudoprogres de tercera generación, ¿qué coño saben de la vida si lo único que han hecho ha sido tomar cañas y leer librillos? A ver si maduran de una vez, que el país se está quedando atrás, que estamos en la cola de todo, que el informe Pisa sobre la educación nos ha dejado por detrás de países subdesarrollados como Polonia o Checoslovaquia, que hasta hace dos días eran dictaduras. Que este país está desangrado por funcionarios que no hacen más que tocarse los huevos. Si mandara yo, lo primero que hacía era privatizarlo todo, sí, como lo oyen, frustrados de mierda: PRIVATIZARLO TODO TODO TODO, así íbamos a espabilar y a aprender a ponernos las pilas. A las seis de la mañana, todo el mundo en la calle cagando leches. Cada cual a tirar de su carro y santas pascuas aleluya, y los parásitos como ustedes, a fregar platos, que es para lo único que valen (y ni eso, seguro).

Bueno, bueno, eso se llama tener las ideas claras. ¿Alguien quiere añadir algo más? Sí, a ver, el señor de la barba negra, cuando quiera:

Un fantasma recorre el mundo...

El partido

2008-03-10T02:21:00.000+01:00

Ganaron. Aquellos que van a traer la revolución. Aquellos que van a frenar a los vampiros. Aquellos que van a terminar con la explotación del hombre por el hombre. Son viejos conocidos. Les queremos mucho. Luchadores de siempre, fieles a su causa y al nombre de su partido, incorruptibles, honestos, la suya es una historia heroica de resistencia y estrategias de combate en pos de un mundo mejor en el que desaparezcan los privilegios de unos pocos en beneficio de la solidaridad entre todos. Una historia de hombres buenos, sin mancha.

Pero los buenos, los verdaderos buenos, también han crecido. En realidad todos los buenos han ganado y lo suyo es que todos los buenos se abracen fraternalemente y se dispongan a llegar a grandes acuerdos que beneficien al mundo entero. Todos votaron y todos botaron y agitaron las carnes en sus tablaos ante el clamor de la gente buena de esta tierra taurina, aparta de mí ese cáliz.

Fuera quedan los anacrónicos y los locoplayas, que languidecen, cada vez más pequeños, cada vez más invisibles, disueltos en un conglomerado en el que cada vez tienen menos espacio para proponer sus disparates.

Es una noche histórica. Una noche para brindar por la revolución con Moët-Chandon y embostarse a marisco. Es la gran fiesta de la democracia.

Pero aparta de mí ese cáliz.

Fidel

2008-02-27T11:50:00.004+01:00

FIDEL 1

Que se muera ya y se vaya, ese viejo verdugo del canto personal, ese bandido de larga barba, ese tirano. Que la vida es una y es mía y es de cada cual, que debe disponer, que debe poder disponer para no ahogarse, para no pensar a la muerte que es poco lo que ha vivido, ajeno a la libertad, la total libertad que ese tirano asfixia con los pelos de su barba.

FIDEL 2

Bien dicen que allí se aprende y que todos comen y que no hay niños rondando los basurales. Pero qué pobres los pobres, que parcos los basurales donde apenas hay basura, allí no hay nada que encontrar. Qué escasas las palabras a la contra, qué pequeño el movimiento, qué pobres los pobres, qué viejos y son tan jóvenes. Es cierto que es buena la medicina, es cierto que las aulas bullen y mucho se aprende en ellas, pero qué escasa la libertad, qué cortas las palabras en contra, qué poca libertad. Y qué pobres.
FIDEL 3
Yo nunca estuve allí pero, resiste, repito, resiste contra viento y marea. Que aquí nos morimos todos, que aquí todos nos matamos y que los ricos nos comen como piojos nos beben el semen de los huevos y la sangre en la entrepierna. Que aquí elegimos a quienes ellos primero, los piojos, los ricos con su policía, para ellos trabajamos y por ellos nos desangramos, sanguijuelas. Por eso, comandante, resiste y nunca te quites la barba, que yo no sé lo que es aquello, pero no es esto. Aguanta.
FIDEL 4

Yo nada tuve. No tendré nada. Sólo mis brazos. Nunca tuve nada. Negro o blanco nada tuve negro o blanco soy la bala que tú disparas, fuego futuro nuestro, hermanos iguales, que trabajamos y bailamos en la playa. Nada espero más que el baile, pues nada nunca tuve nada. Soy tan pobre como siempre pero como pan de cada día y así mi mujer y mis hijos, ingenieros y poetas del Caribe. Negro soy tan pobre blanco chino de La Habana, que tengo mi oficio y mi digna casa, que si vinieran los gringos ya saltarían los nietos míos entre la basura, embriagados de pegamento como dicen que pasa afuera, en el mundo pobre de allá. Nosotros te sostenemos y pedimos por ti a la Caridad del Cobre, que te tenga fuerte con ella, que todo lo guarda, Fidel, contigo estamos, Fidel.

FIDEL 5 (Carlos Puebla)

Aquí pensaban seguir

jugando a la democracia

y el pueblo que en su desgracia

se acabara de morir

Y seguir de modo cruel

sin cuidarse ni la forma,

con el robo como norma,

y en eso llegó Fidel.

Y se acabó la diversión.
Llegó el comandante y mandó a parar.

El bruto

2008-02-27T11:31:00.000+01:00

Uno de los más acuciantes problemas que enfrenta la izquierda política es la apropiación instrumental del bruto por parte de la derecha. El bruto es un elemento clave para hacerse con el poder, ya que aporta el componente de fe ciega que otorga fortaleza y contundencia a cualquier proyecto de dominio.

El bruto vota a la derecha por causas obscuras. Muchos analistas han observado que el bruto es de derechas porque la derecha, en sí, es la representación política de la fuerza bruta en democracia, y la mismísima fuerza bruta personificada en una dictadura. Pero no basta con señalar este inequívoco vínculo entre el bruto y la fuerza bruta que caracteriza a la derecha. En la derecha hay también sofisticación y retorcimiento, cosas que no casan bien con la sensibilidad del bruto, que gusta siempre de cosas simples. Otros han comentado que la simpleza del bruto proviene precisamente de una falta de sensibilidad general, y que esta falta de sensibilidad le hace inmune a toda sutileza, que le pasa desapercibida y por lo tanto no se siente molesto cuando no entiende algún refinamiento dialéctico de la derecha, como por ejemplo cuando usa descalificativos como “chisgarabís”. Todo eso en realidad aquí nos da igual, la cuestión es que el bruto no siempre es malo, sino que se vuelve malo en contacto con la derecha, que aviva sus bajos instintos. En cambio la izquierda lo confunde con teorías abstrusas que contradicen su experiencia de bruto y cuyos argumentos no consigue seguir. La derecha le dice las cosas claras. La derecha dice: “la culpa la tienen los inmigrantes”. Y eso para el bruto tiene sentido. La izquierda le dice: “tenemos que construir la igualdad”, y el bruto se siente perplejo. La izquierda continúa: “tenemos que hacernos con el control de los medios de producción”, y el bruto se entristece sin saber por qué. La izquierda, por último, comete el error fatal: “he traído apuntados unos pasajes de Marx…” y aquello sí que no, el bruto ya se aleja zumbando y no quiere saber nada. Cae entonces en brazos de la derecha, que le arrulla con cosas simples: “¡¡Con dos cojones, coño, arriba España!!” y el bruto, naturalmente, queda convencido.

Pero el asunto arrastra amargas meditaciones, porque la izquierda, de corazón, no quisiera renunciar a llevarse bien con el bruto. El problema del bruto es que, sin ser necesariamente malévolo (a pesar de que la variante del bruto malvado es una de las más terroríficas), tiende con más facilidad a la maldad que a la bondad, ya que ha aprendido a palos y no confía en la humanidad. Así que la izquierda se encuentra en una encrucijada, porque ha de renunciar al bruto, un elemento que abunda entre los asalariados (los más pesimistas hablan de un 54%) o ha de cohibirse y hacer propuestas más brutas, es decir, de derechas, renunciando entonces a su esencia y razón de ser.

Freedom to choose

2008-02-21T11:11:00.000+01:00

¿Pero, a qué se refieren cuando hablan de "las libertades"? ¿Qué quieren decir cuando, abriendo mucho la boca y enseñando los colmillos amarillentos proclaman: "Freedom, aaaarrrrgh!!!"?

Esto me trae a la memoria el célebre tratado de Graham de la Cruz titulado "Infancia y bestialismo: una aproximación fenomenológica" publicado en los años setenta por Akal. Aun siendo enemigo acérrimo de citas y transcripciones, no puedo dejar de copiar un pasaje que siempre me ha parecido esclarecedor:

Hay una tendencia a idealizar la infancia que pasa por alto el hecho incontrovertible de que el niño no tiene conciencia del límite y, por consiguiente, tampoco tiene plena conciencia del Otro. Baste pensar en las veces en que todos y cada uno de nosotros hemos sido arrollados por marabuntas de niños enloquecidos que juegan sin pensar que hay más personas en el entorno. ¿Quién no ha recibido en alguna ocasión un fuerte balonazo en la cabeza mientras descansa en el banco de un parque, víctima de la pasión lúdica de los infantes alborotados? ¿Quién, de los que yacen en la arena blanca de la playa, no ha sido pisoteado por manadas de niños que corren y levantan polvo en suspensión que va a dar infaliblemente a los ojos? (...)

No hacemos aquí apología alguna de la represión. Sólo constatamos hechos. Del mismo modo, es seguro que si al niño se le ofrecen golosinas, el niño comerá golosinas hasta enfermar. "Niño: ¿quieres chocolate?" Y el niño comerá chocolate. "¿Quieres más chocolate, niño?" Y el niño comerá más chocolate. "Come un poco más de chocolate, está bueno ¿eh?" Y el niño se pondrá cerdo sin pensárselo dos veces. Y después, por supuesto, sufrirá los cólicos y las cagaleras, pero si otro día, un adulto le dice: "Tengo chocolate, chocolate blanco, muy rico, ¿quieres?", el niño volverá a atiborrarse. Como resultado tendremos a un infante obeso, víctima de sus instintos y de la natural tendencia al placer que caracteriza a todos los animales. Porque el chocolate, cuyo componente esencial no es, contrariamente a lo que se cree, el cacao, sino el azúcar, produce un intenso placer que se transmite al hipotálamo desde las papilas gustativas de manera inmediata y crea un poso de recuerdo que permanecerá para siempre. Así, ante las nuevas tentaciones de más chocolate, siempre primará el recuerdo del placer sobre el de la cagalera, puesto que es igualmente cierto que el humano tiende a olvidar las cosas desagradables.

Así, cuando nos hablan de la libertad, o también de la "libertaz", nos están hablando esencialmente de poder correr y pisotear a quien nos dé la gana, poder embostarnos de chocolate, pastillas de goma, nubes, caramelos, regaliz rojo relleno de sabo, donuts de cerdo y hamburguesas de vaca loca, todo ello sin pensar para nada en las consecuencias. Como los niños, estamos libres de culpa y seguimos nuestros instintos. Eso es para ellos la democracia: freedom to choose. Y mientras, ellos espolvorean con edulcorante publicitario toda suerte de mercancías que resultan una cuidada síntesis opiácea de azúcar y excremento, prometiéndonos la felicidad inmediata, la dicha instantánea y el placer a bajo precio. Todo bajo un manto maternal que garantiza nuestra total inocencia.

si ganan los buenos

2008-02-16T19:51:00.000+01:00

Si ganan los buenos, hay mucha gente que va a amasar mucho dinerito. Y el dinerito es una cosa muy buena. Eso lo saben los buenos muy bien, y también la gente que amasará ese dinerito. ¿Quiénes van a amasar el dinerito? Es que pareces tonto: ¡el dinerito lo van a amasar los buenos, joder! ¿Quién si no?

Los buenos saben hacer bien las cosas. Los buenos dicen: "vamos a desregularlo todo: un, dos, tres, ¡ya!" Entonces se lanzan a la carrera porque están preparados para la carrera, están bien situados y calzan hermosos zapatos nike. Y se apoderan de lo que queda suelto, desregulado. En los malos tiempos los buenos aprendieron que en esta vida, si quieres salir adelante, hay que saber dar dentelladas al prójimo. Así funciona. En los malos tiempos, los buenos aprendieron a hacer negocios y a sacar partido de las necesidades. En los malos tiempos no funcionaban las leyes y el derecho democráticos, así que ellos hacían valer la ley de la fuerza (no mercy for the weak) y el derecho del Übermensch: "¡si te cojo eres mío!" (por cierto, esta frase fue la que le dijo el negro una noche a mi abuelo Ubaldo en uno de sus viajes a Sudáfrica. Mi abuelo echó a correr, pero finalmente el negro lo atrapó y mi abuelo fue suyo: así fue como el viejo Ubaldo concibió a mi padre, de la simiente todopoderosa de un zulú, cuya energía salvaje corre hoy por mis venas).

Los buenos adoran amasar el dinerito. Les gusta mucho, ir haciendo una pelota con él, pensar en multiplicarlo. Es el sueño de los panes y los peces, pero con resultado inverso. Los buenos son cristianos viejos, pero piensan que Jesús fue un ingenuo, y así acabó. Los buenos piensan que Jesús debería haber hecho multiplicarse los panes y los peces, pero que luego debería haberlos vendido. Ese fue su error. Un error que a la larga le costaría la vida. Jesús podría haber sacado mucha pasta vendiendo panes y peces a la muchedumbre, podría haber fundado un imperio alimenticio, pero no tenía suficiente amplitud de miras. No conocía las teorías de Milton y los Chicago Boys y además era un poco pardillo. Pero los buenos sabrán vengar la memoria de Jesús subsanando sus errores, que fueron muchos. Los tiempos han avanzado y ahora está todo mucho más claro.

Si ganan los buenos, los buenos harán muchos millones. Ya se están frotando las manos. Por eso, para ayudarles a conseguir su objetivo, hemos de movilizarnos para ir a votar. Con la esperanza de que nosotros también seamos buenos y nos toque un pellizco del pastel.

Cáncer

2008-01-27T23:58:00.000+01:00

Vamos caminando in campo aperto, absortos con nuestros asuntos. Cae la tarde sin que nos demos cuenta. Algo se mueve en la distancia, allá a lo lejos, tras los arbustos. Vemos emerger lo que parece el cañón de un rifle de entre las ramas. Pero no va con nosotros y miramos para otro lado.

Como dijo el sabio, "a nadie le habrá pasado por alto que todo el mundo se muere de cáncer" (¡shhh, por favor, qué mal gusto! ¿por qué se pone a hablar de eso ahora?). Pues sí, de cáncer. En este preciso instante todos podemos estar infectados de cáncer sin saberlo. Tenemos muchas posibilidades (se habla de un cuarenta por ciento) de tener cáncer. Pero no de tenerlo en un futuro lejano y borroso, no, de tenerlo ahora mismo. Y no saberlo. Hace ya muchos años, el malogrado investigador Dase Otaiser, científico y filósofo, estableció unas bases rigurosas para comprender el fenómeno del cáncer y la forma en que había que afrontar este problema en el mundo actual, siendo como es una lacra que habrá de llevarnos por delante lo queramos o no. Porque también podría pasarnos, como a Fritz Zorn (Bajo el signo de Marte, editorial Anagrama) que el cáncer supusiera nuestra última posibilidad de curación en esta vida. Pero eso ya es otra historia. No soy amigo de citas y transcripciones, pero creo que esta, por su lucidez esclarecedora, vale la pena. Algunos acaso ya la conozcan:

A nadie le habrá pasado por alto que la muerte está ahí, a la vuelta de la esquina. Que todos, de un modo u otro, la vamos a palmar señores, no es coña. Antes o después. Una vez que constatamos este hecho, no hay más que prepararse para el tránsito fatal. Todo el mundo debería pasarse el día imaginando el modo en que va a morir. Leyendo la prensa y observando las estadísticas, llegamos pronto a la conclusión de que lo más probable es que vayamos a morir de cáncer, primera causa de mortandad en el mundo civilizado. El cáncer, como es sabido, es una enfermedad que se origina por causas no del todo claras y que parte siempre de los testículos, propagándose luego por el resto del organismo en forma de metástasis, que son unos bultos llenos de pus y de mierda, haciendo estragos en nosotros hasta que morimos entre convulsiones después de recibir la extremaunción. Cuando el cáncer, después de salir de los testículos, se acantona en los dedos, se dice que uno padece cáncer de dedos. Cuando se hace fuerte en el pulmón, cáncer de pulmón, etc. Así pues, moriremos de cáncer y será horrible, no cabe la menor duda. Una vez que esto está claro, no hay más que ponerse a esperar los síntomas y a pensar en cómo vamos a afrontar la noticia de nuestro inminente deterioro y desaparición de la faz de la tierra. “Yo me iré y se quedarán los pájaros cantando”, escribió Juan Ramón. Pero de qué modo me iré, y qué voy a hacer desde el momento en que sepa cuánto me queda hasta que finalmente estire la pata, es otra historia. Esta reflexión es exquisita: el médico, con su brutalidad carácterística, ve algo raro en los análisis y nos dice que dentro de dos días vayamos a hacernos nuevas pruebas. Nosotros sabemos ya que es el fin, nos invade un terror desmesurado, pero tenemos que esperar dos días. Y luego una nueva espera para conocer los nuevos resultados. El doctor, brutal, confirma que es un cáncer, que está avanzado y que nos quedan a lo sumo tres meses. No hay ya tratamiento posible. Pregunta: ¿cómo podremos dormir esa noche y las noches siguientes? Sólo nos resta esperar, en medio del pavor, suspender nuestras ilusiones, aprender a vivir día a día, pero ya no podemos aprender eso, nos pasamos las veinticuatro horas pensando en la extinción y nos sentimos aislados en nuestra desdicha, incapaces de aceptar que se acabó el carbón, que se acabó lo que se daba, que esto era todo y que la felicidad nunca llegó. Llanto constante. Silva entonces, ¿no será mejor Silva, y acabar cuanto antes?

Aquí interrumpimos la reflexión, mascando el sabor de la muerte, y volvemos a constatar que nos duele la espalda desde hace días, que de nuevo tenemos el oído taponado de tanto oír reggaetón a toda potencia, que el neumotórax reaparece con frecuencia, que desde hace unos meses padecemos desarreglos intestinales y fuego anal desde que abusamos un poco del serdo, las punzadas en el pecho son frecuentes: sabemos que los síntomas son claros y que en realidad el fin se acerca. Y volvemos a reenganchar con la reflexión del diagnóstico y todo lo que seguirá.

Caminamos por el llano y desde los arbustos un francotirador comienza a disparar. Vemos caer gente a nuestro alrededor. Pero no va con nosotros. Nosotros, tranquilos, fumamos el último cigarrito. Antes de caer, tendremos que hacer la Revolución.

happy new year

2008-01-24T23:38:00.000+01:00

A principios de enero de 2008, poco antes de caer mortalmente enfermo, recibí un forward que contenía esta carta de felicitación. En ella se hace referencia a extrañas impresiones del autor (a todas luces, un perturbado) y se habla, a grandes rasgos, de la sociedad del espectáculo. Además de la grosera omisión de caracteres mayúsculos, que hace incómoda la lectura (propia, por otra parte, de ese descuido lingüístico del que adolecen internautas y usuarios de móvil por igual), encontramos en estos párrafos enloquecidos curiosos ecos de la poesía de Cernuda y otras referencias más dispersas (fragmentos de antropología social, historia del pensamiento aborigen, filosofía política, cine porno de los años setenta y -muy reconocibles- rastros de meditadas lecturas de Mortadelo y Filemón). Acaso no sea ocioso transcribir una parte (espero que esto de las transcripciones no se vuelva una costumbre: no quiero ser parásito de nadie, y menos de un anómalo como este) para reflexionar sobre la insatisfacción neurótica en el mundo contemporáneo. He aquí un ejemplo de cómo los niños de la burguesía, encalvecidos ya por los años, gimotean sin aclarar qué es lo que quieren realmente.

queridas niñas todas, doquiera que estén:

otro año pasa y nos vamos haciendo mayores, maduros, sensatos, realistas, responsables, casados, embarazados, hipotecados, decepcionados, quemados, jodidos y resignados. las fuerzas del bien avanzan por el mundo y todo está cada vez mejor, lo dicen las estadísticas, lo dice zapatero y lo dice bill gates. a gusto. pero jodidos. pero a gusto. pero jodidos. a gustísimo con la tele de plasma y la play station III conectada a la tele de plasma. yo por mi parte me voy a comprar un coche, ya va siendo hora, uno que esté guapo, uno que corra, y lo voy a tunear. voy a instalarme la play station en mi coche tuneado y me voy a lanzar a las calles, con la vista fija en la pantalla de la play, con música a todo volumen, buena música, la que más se vende, voy a pisar el acelerador a fondo y voy a jugar a la guerra con la play instalada en el salpicadero. y voy a matar mogollón, me voy a dar muchísimo gusto matando con la play. y fuera de la play también voy a matar, porque, como alguien habrá observado muy juiciosamente, si piso el acelerador a fondo en mi coche tuneado y tengo la vista fija en la pantalla de la play, mientras suena a todo volumen "papito" de miguel bosé en los súper altavoces dolby surround que saturan las paredes internas del coche y me saturan los oídos y el ano con "papito" y otros éxitos de los cuarenta principales, la confluencia de estos factores con el abismo incierto del azar que coloca a capricho a peatones y conductores en mi no menos azarosa carrera hacia el ocaso, por leyes de probabilidad rotundas e ineludibles, es seguro que me voy a llevar a unos cuantos por delante y finalmente me voy a dar un hostión contra unos de los tantos muros de la vida, uno de los tantos muros de la muerte. pero no pasa nada, señoras mías, la vida es así, ¿por qué iba a ser de otra manera? esto es lo que hay.

así que apunten si quieren tener un año feliz, un año bueno:

1. pedir un préstamo al banco, a ser posible al santander central hispano-español de españa. un préstamo sin sus buenos intereses no es un préstamo ni es nada.

2. comprar un coche. tunearlo. comprar una tele de plasma y sus buenos altavoces. disfrutarla viendo teleseries. comprar la play. descubrir la única felicidad posible con la vista fija en la pantalla y las manos en los mandos. esa y no otra es la realidad que cuenta, la realidad de la play, la buena. entretenimiento a tope para niños y mayores.

3. comprar también muchas otras cosas que nos apetezcan o que no nos apetezcan pero molen mogollón: cualquier cosa, reproductores digitales, cámaras digitales, agendas digitales, cosas digitales en general y también tanguitas de colores, ya digo, cualquier cosa es buena siempre que esté a la venta. lo que no está a la venta no puede ser bueno, como no puede ser bueno un préstamo sin sus buenos intereses. esto hay que tenerlo meridianamente claro.

2. instalar la play en el coche tuneado, síntesis perfecta de realidad y fantasía, y salir a la calle a comerse el mundo. jugaremos a la guerra o a las carreras de coches, la play tiene unos escenarios mucho mejores que los que quedan tras el parabrisas.

1. pisar el acelerador a fondo. carpe diem. el mundo va por fuera pero nostros vivimos la play y escuchamos "papito" y otros éxitos del pop desde dentro. la aceleración es real pero la play nos pide que apretemos más. métele con candela papi, métele con candela. qué gozada. a fuego. hasta el final.

0. y si, mientras intentamos cumplir este sueño de placer, nos hablan de política, bastará con decir que estamos satisfechos con nuestra vida mande el que mande, que en realidad da lo mismo porque a nosotros sólo nos preocupa lo que tenga que ver con la play. pero si además queremos quedar como personas bien informadas y cultas, podemos también gritar bien alto que hugo chávez es un dictador infame, un macaco y un gorila, y que la monarquía es la formamás pura de democracia, sobre todo la monarquía española, que es de derecho divino y de raza aria. los arios, como sabe todo el mundo, provienen de los mongolos.

con estos sencillos preceptos estaremos en paz y armonía, escuchando los delicados acordes de "papito" en un mundo de ilusión. jodidos. pero a gusto. pero jodidos. pero a gusto. pero jodidos.

y con esto quiero terminar ya, deseándoles a todas mucha felicidad en este año que comienza y mucha salud para disfrutar las teleseries cada noche. de muchas de ustedes no sé nada desde hace tiempo. espero que todas hayan podido sobrevivir a la terrible pandemia de la gripe del pollo que asola el planeta. menos mal que el sida y la malaria hace tiempo que ya han sido erradicados, porque si no, estaríamos listos. y si alguna de las destinatarias de este christmas que ahora redacto, mientras con los pies juego con la play, no ha sobrevivido a la pandemia, pues mala suerte, ¿no? que se joda. el muerto al hoyo y el vivo al bollo. al donut. porque el donut es la clave. así debemos pensar, es el pensamiento fashion.

"... porque Europa es el mundo... y el donut, la clave".

(Luis Cernuda)

El negro

2008-01-13T20:27:00.000+01:00

Forse qualche lettore troverà che dico delle cose banali. Ma chi è scandalizzato è sempre banale. E io, purtroppo, sono scandalizzato.

Pier Paolo Pasolini

Uno encuentra muchas cosas en los libros. Aunque sea un poco largo, transcribo aquí unos pasajes del libro Doce preguntas sobre nuestra procedencia, del escritor canario Graham de la Cruz. Su lectura deja, como siempre, un regusto amargo en la boca del lobo:

De entrada la pregunta que me hago es: ¿es efectivamente la civilización occidental superior a todas las demás? Hay que responder de todo corazón. No vale decir: "no, no, cada civilización es diferente, todas tienen sus cosas buenas y sus cosas malas", cuando en realidad estamos convencidos de que no es así, de que a todas luces, la civilización occidental es infinitamente mejor que todas las demás, pero no nos atrevemos a pronunciarnos por miedo a quedar como unos reaccionarios. ¿Y por qué pensamos eso? Obvio: porque vivimos más y mejor y sabemos muchas más cosas y estamos muchísimo más avanzados que ninguna otra civilización, y porque todas las demás nos copian. Somos la civilización dominante del planeta y eso será por algo, digo yo.

Por ejemplo, vamos a compararnos con un negro de esos salvajes que están en África todo el día en bolas, un negro caníbal y musulmán, o con un chino mongolo de cuarenta kilos que se pasa el día dándole al sacho, o con un indio sin brazos y sin piernas con un sólo diente que se arrastra reptando, o con un inca mapuche andrajoso que trabaja en una mina... no, señores, aquí está claro quien corta el bacalao, y no es el negro precisamente, ni el mongolo.

Eso es así. Ellos están fatal y nosotros no y eso quiere decir algo. Nos lo hemos montado mejor porque hemos entendido mejor cuál es la realidad y nos hemos librado de las supersticiones. Mal que bien, las cosas aquí funcionan y allí no. Eso, digan lo que digan, lo tenemos claro. ¿Choque de civilizaciones? ¿Cómo puede ser eso? Aquí sólo hay una civilización, y es la nuestra, coño. Hemos llegado a tener una vida verdaderamente humana, con derechos humanos y dinerito en los bolsillos y eso está muy bien, ¿me vas a decir que no?

Ahora bien, lo cierto es que venimos del negro. Sí, sí, del negro, como lo oyes. Al menos yo vengo del negro, y eso me mata. Quizás tú no vengas del negro, quiero decir, no provengas del negro. Pero lo dudo. Seguramente vengas del negro, igual que yo. Esto no es una afirmación gratuita. Observo en mi familia rasgos fisionómicos inquietantes, que siempre he tratado de no reconocer. Estoy seguro de que en tu caso pasa lo mismo. Fíjate bien en tu madre, mírala a la cara y no bajes la mirada: es negra, lo sabes. Mira a tu padre. Mira su boca y sus ojos, mírale los agujeros de la nariz: es negro, negro como el carbón. Me dices que tu padre no es negro ni en broma. Entonces es moro. Setecientos años de morería en la península ibérica dejan rastro, y tu padre es un buen ejemplo.

¿Hasta dónde somos capaces de reconstruir el árbol genealógico? ¿Qué sabemos de nuestra filiación? Lo cierto es que también ha habido blancos en nuestra historia, es verdad. Ellos sabían escribir y han escrito nuestro nombre y nos han contado la historia de nuestra familia. Una historia muy bonita, una historia de amor entre nuestro tatarabuelo y nuestra tatarabuela, que eran nobles y ricos y que tuvieron muchos hijos. Nos han llevado ante el espejo y nos han enseñado que somos blancos, que vivimos en territorios liberados por los blancos, que llegaron hace mucho tiempo y expulsaron de aquí a unos negros salvajes que estaban endemoniados. Nos han mostrado unas fotografías de unos seres albinos del norte de Dinamarca y nos han dicho que esos son nuestros antepasados. ¿Verdad que eran guapos?

Sea como sea, ahora nos envuelve un halo blanco de pureza. No es de extrañar, pues llevan toda la vida echándonos polvos de talco sobre la identidad. ¿Pero qué pasó antes? ¿Por qué no nos hablaron de la otra tatarabuela, la esclava negra? ¿Por qué no hablaron nunca a tu padre de su tatarabuelo bereber y analfabeto? De esas cosas es mejor no hablar. Esas son vergüenzas de la familia. Hemos de demostrar nuestro certificado de pureza aria. Pero de nada sirve: incluso las arios, como dijo el poeta, vienen de los mongolos.

Civilización, entonces. Ciertamente civilizaron a mi tatarabuela la negra. ¿Qué le hicieron? ¿Qué le quitaron? ¿Cómo vivía antes de que vinieran a blanquearle el nombre y el idioma? "Vivía fatal", nos dice el abuelo blanquecino, "y no sabía hablar". Mmm, curioso. No sabía hablar. En cualquier caso, la civilización se impone por la fuerza. A Dios rogando, y con el mazo, dando.

El asunto, señoras, es que hay que volver a mirar con los ojos del negro. Con los ojos del indio. Con los ojos de la mora. Di, perra mora, di, matatora. Y aparecerá así el disparate desnudo, la demencia de nuestro sentido del tiempo. Este tiempo, señoras, me está matando.